~Sonho de uma Flauta~

Hay emociones que pueden matar y otras que te sanan

2011-09-17T13:10:00.010-03:00

Entrevista:

Stella Maris Maruso

Tengo 55 años. Nací en Buenos Aires, donde vivo. Educo a personas que atraviesan crisis severas. Estoy casada y he criado cuatro hijos. ¿Política? Ayudar a los demás a vivir hasta el último instante. ¿Dios? No soy religiosa, soy espiritual: experimentar la trascendencia me sana.

¿Cuántos pacientes? Casi 30.000 en los últimos 30 años, con enfermedades de todo tipo, cánceres...

¿Cómo los ayuda? No tratando de no morir, sino de vivir hasta morir. De morir bien.

¿Qué es morir bien? Vivir hasta el último instante con plenitud, intensamente. Vivir más no es más tiempo, sino sentirte alegre por estar aquí y ahora.

¿Acaso no vivían antes de enfermarse? ¡Muchos agradecen que su cáncer les haya enseñado a ser felices, a vivir! La enfermedad es una oportunidad de enriquecerse.

Mejor que no llegue. ¡Pero llega! El dolor entra en todas las casas. ¡Y esto hay que saberlo! Deberíamos aprender desde niños que morir es parte de la vida, y a fortalecernos en cada contrariedad.

No nos lo enseñan, es verdad. Al no aprender a dominar la mente, vivimos arrastrados por ella. Eso es malvivir. ¡La mente es demasiado loca para confiarle tu vida! Confíale tus negocios, ¡pero no tu vida!

¿Por qué no? La mente va de excitación en excitación, te impide gozar la vida. Los médicos dicen que padecemos "síndrome de déficit de deleite": ¡no sabemos gozar de lo que nos da la vida! Yo lo procuro. Un 10% es lo que te pasa y un 90% es lo que haces con lo que te pasa. Cuestión de actitud. ¿Cuál es la mejor?Sentir pasión ante la incertidumbre de la vida, ante lo que sea que vaya a traerte.

¿Sea lo que sea? Sí. Los psiquiatras detectan que hoy padecemos de neurosis noógena: falta de responsabilidad y sentido de la propia existencia.

Pues sí que andamos mal. Sí, pero la ciencia vanguardista trae buenas noticias: acudiendo a tu interior puedes obtener todo lo que necesites, producir endógenamente todas las drogas analgésicas, euforizantes... ¡Puedes aprender a sanarte!

¿Y prescindir de la medicina? Hablo de la tercera revolución de la medicina: después de la cirugía y los antibióticos, llega la psiconeuroendocrinoinmunología.

A ver si me cabe la palabra en una línea.Es la disciplina que integra psiquismo y biología, tras treinta años de investigaciones de sabios como Carl Simonson, Robert Ader, Stanley Krippner...

¿Qué postulan? La interconexión del sistema nervioso central, el nervioso periférico, el endocrino y el inmunológico. Te lo resumo: ¡las emociones modifican tu capacidad inmunológica!

¿O sea que una emoción puede enfermarme?La angustia ante lo incierto, el miedo, la desesperanza, el remordimiento, la rabia... ¡Cada una tiene su bioquímica! Y es venenosa, es depresora del sistema inmunológico.

¿De un día para otro? La salud no es un estado: es un proceso, y muy dinámico. ¡Por tanto, siempre puedes reforzar tu salud si trabajas tus emociones!

¿Las trabaja usted con sus pacientes? Sí. Hay pacientes ordinarios, sumisos a creencias establecidas, y pacientes extraordinarios, que generan creencias sanadoras.

Creer que puedes curarte... ¿puede curarte? Hay un viejo experimento famoso: a cuarenta mujeres con cáncer de mama, el médico les contó que la quimioterapia las dejaría calvas. Luego, sólo suministró quimioterapia a veinte mujeres y dejó que las otra veinte creyesen recibirla...

Y no me diga que... Sí, sí: el 60% de las segundas quedaron tan calvas como las tratadas con quimioterapia. ¿Qué modificó la bioquímica interna de esas mujeres? ¡Sus propias creencias!

Inducidas por el médico. Lo que demuestra el enorme poder del médico. ¡El médico puede estimular con su actitud la capacidad autocurativa del paciente! Un hijo mío es médico: a él y a todos los médicos les ruego que jamás le digan a un paciente que su condición biológica es irreversible. Ese es el único pecado médico.

Pues hay diagnósticos que desahucian.Son condenas: matan más que el tumor. Acepta el diagnóstico que sea, ¡pero jamás aceptes un pronóstico! Jamás: si abandonas la esperanza de mejorar, de luchar por tu propia salud..., activas el suicidio endógeno.

Pero sembrar falsas esperanzas... ¿Falsas? A mi padre le pronosticó el médico tres meses de vida por un diagnóstico de cáncer de próstata diseminado al hígado. Trabajamos juntos con amor, relajación, meditación, nutrición... y al año no tenía células cancerosas. Vivió 18 años más.

¿Qué dijo su médico? "Milagro", dijo. Remisión espontánea. Desde ese día cerré mi empresa y me volqué a ayudar a otros como a mi padre. Y yo hoy vivo en la frontera del milagro: la remisión es un efecto colateral en enfermos que han abrazado las fuerzas de la salud, la vida.

¿Cómo han dado ese abrazo? Sintiendo que la enfermedad enriquece su vida y que morir no es un castigo, ampliando el círculo de lo que les importa y poniéndose al servicio con amor por la vida que nos traspasa, escapando de su cabeza y empezando a sentir: a reír, a llorar... Se han permitido asombrarse y han experimentado estados de trascendencia.

¿Qué entiende por trascendencia? Liberarte de tu historia pasada y del temor por la futura. La meditación ayuda mucho. Y eso cambia tu bioquímica: estás sano, ¡vives! Por el tiempo que sea, estás vivo.

El cáncer de su padre le enseñó cómo ayudar a miles de pacientes desde su Fundación Salud (www.fundacionsalud.org.ar), en Argentina, avalada por científicos de primera fila que la invitan a la facultad de Medicina de la Universidad de Harvard a participar en seminarios de curación espiritual (sic): por aquí aún no nos suena, pero ella me asegura que será el nuevo paradigma médico, en el que el paciente dejará de ser visto como una máquina estropeada que tenga que ser reparada o desahuciada. Esta señora entusiasta me enseña quetodo lo que como, pienso y siento va tejiendo mi salud, y que puedo aprender a tejer.

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....tentando elaborar a morte....

Aceitar a morte significa já ter aceitado a vida, pelo que eu entendo.... então aceito a morte. Isso não quer dizer que está tudo OK e ficamos OK quando alguém se vai... isso quer dizer que se estamos vivos já está ótimo! Gostar da vida não significa gostar da morte. Sem escorregar para o vazio das sensações, arrisco a dizer que "gostar ou não gostar" não parecem ser expressões que dão conta destas questões. Que bom que veio este texto... há algum tempo já enxergava as coisas por este ângulo e não dou mais crédito à medicina estritamente cartesiana ou à cura por forças inteligentes externas.... por isso que bato nesta tecla constantemente: precisamos mudar de vocabulário para suportar o fim da vida de maneira serena e estar em paz até o final. Por isso reclamo sem parar da situação doente, cruel e perigosa configurada em nossa época, como este vocabulário "religioso" totalmente atravessado no meio de nossas novas descobertas humanas. As antigas religiões cristã, muçulmana, judaica não dão mais conta do vocabulário de 2011. Hoje esta visão espiritual das coisas soa no mínimo mentirosa, pra não dizer criminosa, por forçarem um conforto espiritual ao doente, ao moribundo, ao magoado e ao que sofre, por caminhos que em todos os níveis do pensamento vão se deformar facilmente num labirinto em linha reta (Deleuze), na orgulhosa, solitária, individual e dolorosa, uma câmara escura e sem janelas chamada esquizofrenia da razão.

Não vamos ressucitar em outro plano, nem nunca ninguém conseguiu isto; nossa complexidade de ser vida não é compatível com tal façanha fantasiosa... Basta um olhar sensível ao redor! Espíritos falantes e pensantes não existem, nem tronos celestes, nem culpas, nem pecados, nem serpentes do mal... Vamos aceitar a maturidade intelectual e parar de pensar como uma espécie perdida, não sejamos mais uma espécie semi-acordada enquanto temos a chance de espelhar o universo itself. Já andamos muito para ficar remoendo isso. Devo lembrar que nossa espécie também é finita? Até quando ou até onde vamos levar este fardo? Acredito que a religião antiga vai sim atrapalhar, deixar o doente confuso, carregado de palavras vazias, cada vez mais distante do conforto do sol, da lua, da montanha, da floresta, do mar e das pessoas em volta, mais distante da vida real, da dor e da maravilha rara de poder ter nascido.

Falando em médicos, que bom que eles também têm seus momentos extremos, onde finalmente os convênios farmacêuticos são desautorizados, onde seus amados precisam se despedir e assim alguns entendem que verdade não existe, e que os procedimentos técnicos médicos também são resultados da crista da onda filosófica que se forma nesta ou naquela época. Alguns poucos entendem isso e vão enfim tratar de seus pacientes, cuidar deles até o fim. Se for o caso, até na auto-determinação de um paciente que não suporta mais a própria existência e quer morrer. http://www.baixarfilmesdublado.com/voce-nao-conhece-o-jack-legendado/ (Aí esta uma ótima história para se debater em cursos de filosofia do ensino médio ou quem sabe, se tiverem culhões, numa catequese! hehe)

Algumas pessoas insistem no ano 1000 da era comum, outros insistem no zeitgeist do século 19.... eu insisto na liberdade para chegar onde cada época nos permite chegar e não ficar furunfando em chagas antigas com fedor sulfuroso de éfezesios. Eu aceito a infinitude da vida e quero vivê-la até não poder mais, mas para ser coerente, também devo aceitar a morte. A morte precisa sair de um lugar mágico e misterioso. A morte não pode mais ser um mistério apavorante.

Já notamos que nos transformamos com a morte. E se pensarmos pelo seguinte raciocínio? "- Depois da morte, nossas partículas e nossa existência, por mais curta ou longa que tenha sido, enriqueceram o cosmoscaosmico e agora são partes constituintes do caudaloso infinito temporal..." E que outros continuem vivendo e morrendo. Vão continuar depois que nós formos, vão continuar outros humanos até que nem humanos mais existam, então vão continuar outros seres e coisas que jamais poderemos conceber. Não podemos conceber pois o que temos de real é nossa própria vida, nossa espécie, nosso tempo, nossa percepção, nosso entendimento acumulado e nossa morte... Para além disso, a compreensão nos escapa. Pelo menos é assim que minha idiossincrática percepção e cognição consegue elaborar neste momento. Estou aberto à Vida e à Morte e ao diálogo sobre isto, sobre Ela. E continuo pensando no assunto, até morrer... Mas este sou eu com meu infinito... yo no creo en brujas!

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leandro gaertner
Curitiba, 17 de setembro de 2011

PS: agradeço a indicação desta entrevista à Celine Gaertner, também presente em vários comentários deste blog sob o codinome "anônimo", ou então, "mami" ;-)

ALERTA!!!! NÃO DIVULGUEM O ufc!!!!

2011-08-29T01:28:00.015-03:00

Três meses sem internet em casa e quando abro o facebook me impressiona o fato de ler vários amigos elogiando, esperando pela hora do "ufc"... uns dias antes no hotel, por ironia da situação “Hotel Pax”, não de Roma mas de Ponta Grossa, na hora do programinha de variedades da Ana Maria Braga que me chega na hora do café, me chega a história de um “ex”, ex-bandido, ex-cocainômano, ex-maconheiro, ex-marginal, e que agora é “atleta” do “esporte” do tipo luta vale-tudo...

Então, meu coração acelerou quando vi queridíssimos amigos, com os quais já tive o prazer de dividir saberes musicais e da vida elogiando e divulgando um “esporte” chamado "ultimate fight championship". Um outro amigo, já aqui na Casa das Gripas, também veio com essa de “esporte”. Até o presidente da "associação/confederação brasileira de boxe" está injuriado por seu “esporte” estar perdendo terreno para o ufc, e injuriado pois segundo ele o “boxe é uma arte”. Imagina eu indo para o conservatório de música de Ponta Grossa dar aula de flauta com esta frase atravessando a cabeça!?! Será que não entendi nada até agora e, no fim das contas, eu e o Maguila amamos o mesmo campo semiótico, ou seja, temos mais que simbiose, temos semiose, além de nossa óbvia simiose?

E o que pensar então de algo como o ufc? Para mimo, digo, para mim, se querem lutar num ringue até sangrar ou quebrar um osso só pelo prazer da luta, acho justo este prazer, mas que chamem de luta, na verdade nem interessa um nome, sei lá, um fetiche... mas não vendam isto como esporte às nove horas da manhã na Rede Globo! O cara lá da Ana Maria Braga era professor de educação física e largou a docência para ser “atleta” do ufc! Que orgulho né Rede Globo! O marginal que conseguiu seu espaço... o cara lá falando ao vivo para todo o Brasil até mandou lembranças aos ex-alunos e colegas qua agora são seus fãs!!!!! Porra galera, isso é falta de filosofia nas faculdades! Como que um cara desses passa pela faculdade e resolve praticar e ter como profissão a luta, literalmente a briga? Até pode ser legítimo o desespero dele em finalmente ganhar dinheiro grosso, mesmo que seja em brigas semi-organizadas. Agora, não posso conceber o ufc sendo vendido na Rede Globo, canal que sabemos ainda um dos mais assistidos, senão o mais assistido deste país; ufc divulgado como esporte e o boxe com pretensões artísticas, nove horas da manhã no programinha de variedades concebido para as donas de casa nascidas entre os anos c.476 e c.1789 da era comum![1] E a apresentadora bizarra ainda acaricia com a ponta dos dedos a orelha já deformada de um dos “lutadores” convidados ao programa. Mas afinal, o que é uma orelhinha hoje em dia...

Essa Globo está mesmo desesperada. Será que eles não acreditam na programação do Canal Futura? Que absurdo Rede Globo! Que decadência! Enquanto num canal temos problemas legítimos de nosso tempo, em outro voltamos há mais de dois mil anos às arenas de gladiadores! Quanta irresponsabilidade passar isso num país que tem sua educação tão precária! Por favor, voltem ao futebol, ao vôlei, à natação, ao atletismo, ao esporte espetacular. O que querem com esta banalização da violência? Até onde pode ir? Leiam com urgência Hannah Arendt, filósofa que escapou por um triz da loucura nazista, para entender um pouco mais sobre a banalidade do mal: http://pt.wikipedia.org/wiki/Banalidade_do_Mal

E galera, se quiserem ir no sublime das coisas, na arte, procurem em lugares férteis, lugares já descobertos por nossos ancestrais: a música, a pintura, o poema, o conto, o cinema, a escultura, o desenho, a fotografia, a dança, a capoeira, o teatro, no grafite... Temos tantas maneiras de nos perdermos nos prazeres do sublime, de nos arrepiarmos... Usem expressões como “maravilhoso”, “arraso”, “lindo” para coisas que mereçam!

Ouvi o seguinte elogio ao ufc: “Nossa, o fulano de tal humilhou, brincou, arrasou com sicrano.” – Tomara que a moda violenta do vale-tudo não viole outras instâncias, na sala de aula, no escritório, nos negócios, na relação com o outro, com o desconhecido, tomara que não piore ainda mais o modus procedendi dos policiais e do Estado... ALERTA!!! A história já mostrou que isso não é difícil de acontecer quando a violência entra na moda... Será que os fãs e os participantes do ufc não desconfiam da bomba implícita? Ei vocês!!!! Acordem!!!!

Que conveniente para os organizadores colocar fulano de tal com experiência X lutar com sicrano com experiência Y. O único critério é o peso do “atleta”? Aí eles ficam naquele pedantismo de fazer sauna, de não comer, ou o contrário, para chegar ao peso exato, pedantizados grama a grama?!?

Alguém pode imaginar um grande gênio criador da humanidade gozando no Coliseu Romano ou na arena ufc? Porra!!! Já passamos por tantas violências na nossa história humana, para quê voltar tão longe na crueldade e dar tanto azar ao acaso para que novas violências apareçam ou velhas violências REapareçam?

Vamos atrás e divulgar os grandes! Vamos seguir e buscar e nos entreter com vida, com amizade, arte, solidariedade, ciência, vamos em busca do desconhecido, vamos ser criativos, ativos na criação! Não vamos rir e exaltar a humilhação mediada por dinheiro! Não façam o que já faz uma boa parte da classe média americana!

Incrível, vivo numa época onde fumar o cachimbo da paz dá tapa na cara e cadeia enquanto brigar e sangrar na TV dá status de herói...

Ei galera, vamos pra frente! Vamos dançar rúmbia!!! Vamos cantar um reggae da tainha, tocar um choro, chorar um samba rock, deixar o jazz mais cool, soprar fogo por uma flauta, atordoar com um pincel e com uma câmera, fingir-se Pessoa e ser poeta, vamos fumar, beber, dançar e comer pizza... Pra mim UFC com letras maiúsculas ainda significa Universidade Federal do Ceará. DESLIGUEM A TV, MUDEM DE CANAL E RECLAMEM, DENUNCIEM SEMPRE QUE VIREM CENAS DE VIOLÊNCIA EXIBIDAS EM PÚBLICO!!!! Não vamos deixar essa violência mutiladora ser normal, não vamos deixar essa violência se tornar um programa de sábado à noite!

leandro gaertner
curitiba, 28 e 29 de agosto de 2011.
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[1] Seria lindo transformarmos a marcação do tempo como a conhecemos hoje, e me refiro especificamente à alteração do ano zero, do ano ponto de partida do calendário, tirar o ano zero deste construto chamado “nascimento de cristo”.

Sugiro pensarmos num outro evento, sugiro pensarmos num evento global e não num evento cultural tão restrito no pensamento contemporâneo. E quando falo evento global me refiro a um evento do/no planeta ou visível a partir de nosso planeta, tipo um evento natural, independente das culturas da Terra para acontecer, e portanto comum a todos nós. Isso seria mais justo com as culturas e indivíduos que não compartilham o mito dos cristãos.

Mas tenho desconfiômetro histórico e sei que isso é utópico, visto que ainda estamos nas arenas do passado...

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PS: fiquei com um pouco de remorso, como alguém que comete uma injustiça, neste caso à apresentadora Ana Maria Braga, este pobre fantoche descriterioso mas cheio de emoções humanas como todos nós e que, há pouco mais de um ano atrás, apresentou o maravilhoso texto do astrônomo Carl Sagan (O pálido ponto azul) ao vivo... Está aí um exemplo de discussão que me preenche. Por quê é tão difícil manter este tipo de discussão na TV de massa? Por quê, para quê se contradizer tanto, topando algo como o ufc apenas um ano depois? Será que ela toma faixa preta? Será que o salário compensa?...

http://www.youtube.com/watch?v=6s784gumwbw&feature=feedlik

“músicas e silêncios”

2011-05-17T02:49:00.003-03:00

Rua Antônio da Veiga c/ Max Hering
Blumenau, sábado à tarde

SÓ MÚSICA, SEM SILÊNCIO

SÓ SOM, invasão invencível, invisível

insensível, exaurível, exaustível, incansável,

implacável cavou meu ser ao longo da tarde,

até finalmente desligar a música, músicas

e ainda restar um muro de motores.

Ilhados em Blumenau, cercados por combustível

por hora inesgotável,
motores a conta gotas, com passos um por um.

~

A música vem do silêncio

Silêncio. Silêncio. Silêncio por favor.

Vamos nos ouvir.

Vamos ouvir a música, ouvir música
mesmo quando parece não ser
música

Não há, Não Há música sem silêncio

~

As músicas vêm dos silêncios

Silêncios. Silêncios. Silêncios por aqui

Vamos ouvir, vamos nos ouvir

Vamos ouvir as músicas, ouvir músicas

mesmo quando parecem não ser músicas.

Não há. Não Há músicas sem silêncios.

~~~~~~

Leandro Gaertner
Blumenau e Itapema, 14 e 16 maio 2011.

Hoje acordei com o Sol alto

2011-05-17T02:34:00.001-03:00

comi, cantei, andei, deitei embaixo de
uma árvore na beira do mar e olhei bem
para o Sol, protegido pelas folhas do coqueiro.

Estava, estive esticado no chão, corpo todo
colado, de frente, de lado, de costas
abraçado na Terra_aquecendo ao Sol.

Fui até um restinho de mato e com,
versos, conversando, numa conversa desenhamos
nas nuvens, a três seres em verso
versando aos risos, às palavras, ao silêncio
do universo...
que às vezes não sei o que é abismo e o que é capim.

Meus queridos na partilha do verso!
Cantei, soprei, toquei, flautei, Pan espiou de novos
por meus olhos e universou! Quanto fogo!
Quanto calor! Quanta vida!

:Disse Pan: Vai comer e dormir! E sentir,
e sentir muito, como os dias são curtos e raros.
Ao acordares já será noite...

~~~~~~~~

Leandro Gaertner
Itapema, 12 maio 2011.

Querido Pessoinha Atômica

2011-05-16T23:01:00.002-03:00

Não quiseste o inglês? Oras!

Que danado és tu! Fiquei curioso,

me saiu fogo pelas ventas,

e suspirei

mas não muito, pois isso não me
importa muito

e suspirei, e pensei, pois é assim que
penso, por quê compartimentar o meu

Ser?

Sou todo questões: que que te valsastes

no português e no inglês e no português?

Vais pelos trilhos do ser e do estar?
To be
To be or not to be;

Toba.

To be = ser, estar!

É isto ou não é isto Pessoinha?

Ah! Deixa pra lá,

nem conheço inglês assim – tão bem.

Ficarei atento.

~~~~~

Leandro Gaertner
Itapema, 12 maio 2011.

Oma Irma

2011-05-01T02:07:00.000-03:00

O sol já subia há mais de uma hora quando uns passinhos abafados foram ouvidos na casa. A mulher põe seus chinelinhos de pano e vai um pouco encurvada pelo corredor em direção à cozinha, às vezes até parece querer se apoiar na parede, como se tivesse uma leve tontura. Passa bem devagar pelo degrau que dá acesso à copa, piscando os olhos encovados atrás dos óculos, vai até a caixa de lenha, escolhe uns tocos e os mete no fogão junto com umas folhas de jornal. A chapa começa a esquentar e um cheiro de fumaça se mistura na cozinha, ela amarra o avental espiando lá fora o pátio vazio e então coloca uma chaleira cheia de água no fogão a gás enquanto sua filha no andar de cima logo escuta as louças para o café. Quem a visse naquela manhã veria uma mulher pequena, cada vez menor, com uns 80 anos se movimentando com gestos lentos e automáticos. Para o velho corpo todo aquele ritual agora é feito com calma. A mais leve reação de um sentido é agarrada com atenção, como se fosse de importância vital, as mãos, os olhos e os ouvidos nunca estiveram tão unidos e a rotina é uma de suas melhores aliadas. Desse jeito a velhinha simplesmente continua indo em frente.
Hoje ela vive com seu marido doente que quase nunca fala e com sua filha mais velha. Para as tarefas mais pesadas ainda conta com a ajuda de uma empregada, antiga conhecida da família. O café da manhã, o almoço e o jantar são as obrigações da oma e todos os dias ela se entrega a isto com tamanha devoção que é difícil de acreditar não fazer tudo com verdadeira alegria. Nesta manhã ela tinha começado com o sol já alto, mas nem sempre acontecera assim. Muitos anos antes, também trabalhava no açougue da família ao lado da casa, quando o trabalho iniciava ainda de madrugada. Sua principal função diária era preparar a primeira refeição para os trabalhadores que chegavam de outros bairros e por muito tempo também ajudou nos embutidos produzidos no açougue. A oma, com seu marido e filhos, antigamente com seus sogros, viviam do abate de bois e porcos para a venda da carne nos mercados da região. A casa e o açougue não se separavam e o trabalho era constante, entre as duas construções passavam as cargas de lenha para o fumeiro e de animais que iriam esperar a morte na mangueira. Existia um grande movimento de pessoas entrando e saindo, comerciantes, empregados, clientes e curiosos para ver o sangue da matança. Mas isto já faz tempo e agora ela não precisa mais pular da cama tão cedo, mesmo assim, as manhãs não duram muito sem de repente ouvirmos seus passinhos em direção ao fogão à lenha.
Durante quase todo o dia a casa permanece em silêncio, as refeições até criam alguma animação passageira na cozinha e os carros mais barulhentos lembram que a estrada passa rente à fachada. Mas na maior parte das horas a casa se volta para o grande jardim, que ocupa um lote inteiro no lado oposto ao açougue, onde até poderia ser construída uma nova casa. Netos e bisnetos agradeciam por isto nunca ter precisado acontecer, o grande jardim que vai da estrada até o barranco do rio sempre fora um lugar de curiosas explorações e brincadeiras. Para as longas tardes que os velhos passam na varandinha nos fundos da casa, o jardim de grama cortada, com uma frondosa jabuticabeira, flamboyants, uma nervosa e espinhenta paineira, sombreiros e um pé de ipê, é o refúgio de olhares gastos, de pensamentos fugidios.
No início da manhã, ao meio-dia e ao anoitecer a oma prepara e esquenta a comida abnegada na sua função, enchendo a mesa com seus potinhos e pães ela parece estar totalmente absorvida em servir. Não é raro também vê-la indo rápido ao armário das louças quando chega uma visita inesperada; por nunca sair de casa, é uma anfitriã em prontidão. Um de seus netos que mora ao lado, na casa depois do jardim, a acompanhava diversas vezes nas refeições. Ele se perguntava, olhando a velhinha nas suas voltas entre o fogão e a mesa, qual seria a ligação dela com aquele trabalho todo. “Deixa oma, não precisa mais trazer nada.” Para ele, nestas horas se misturavam na atitude da velhinha a gentileza e o condicionamento. Geralmente as gentilezas estão ligadas a uma situação de extremo domínio, onde podem ser calculadas e desta forma os gentis estão no auge do controle de suas articulações. Uma gentileza pode estar cheia de preocupações metafísico-religiosas, de uma necessidade de traquejo social não inteiramente livre da demagogia, como os automatismos de polidez adquiridos nos primeiros hábitos, de uma simples bajulação ou então, a mais incrível das explicações, a gentileza como gozo narcíseo. Como o narciso altruísta que afaga seu bondoso coração ao dar espaço para outro carro entrar na fila. Mas as gentilezas da oma são de outra natureza, são atos amorosos que após tantas voltas tornaram-se reflexos amorosos. Quando ela se levanta da mesa pela terceira vez em busca de mais potinhos de comida, ela está reagindo como a dona de casa que quer servir sua família. A oma dá uns risinhos encolhendo os ombros e com passos curtos continua a encher a mesa: “Tá! Tá!”
O passar dos anos cristalizou na mulher uma essência inalterável e esta constância essencial lhe é especialmente marcante. É normal ouvir de seus filhos: “Minha mãe sempre foi desse jeitinho.” Certamente alguns de seus conhecidos mais próximos até se esquecem da sua condição de mulher, sua atitude e pequenos detalhes são tão perenes que ela talvez já seja uma daquelas pessoas transformadas em instituição. Após se casar nunca mais trabalhou fora de casa, exceto no açougue da família. Sua educação se reflete muito nos moldes do século XIX, experimentando como esposa e três filhos as singularidades de uma família patriarcal e, durante toda sua longa vida de casamento, o que significa a maior parte de sua própria existência, ela voltou suas atenções para os entes familiares. Como os outros, que não podem mais enxergá-la como uma unidade autônoma, ela também parece não ter conhecimento de nenhuma vontade exclusivamente sua, com exceção de algumas pequenas vaidades como uns brinquinhos ou um pouco de maquiagem. Assim, tão mergulhada nesta micro-comunidade, um de seus únicos desejos demonstrados é o de ficar em casa.
Para seus muitos descendentes a convivência com a oma é de uma candura dificilmente perturbável, a simplicidade dos modos e das coisas que diz a torna muito querida. O seu jeito reto de interpretar já causou situações divertidas na família. Uma noite quando estavam assistindo o jornal da TV, o jornalista anunciou o lindo gol de bicicleta que seria mostrado no próximo bloco depois dos comerciais. Ninguém se mexeu nessa hora e no final do jornal a oma ainda continuava de olhos atentos na televisão. “Eu não vi nenhuma bicicleta entrando neste jogo!” Ela denunciava a falha do repórter com seu sotaque dos antigos colonos.
Todos os natais a oma prepara diversos envelopes com dinheiro para presentear seus netos e bisnetos. Uma vez, na correria para arrumar tudo em um natal especialmente agitado, quando até o Papai-Noel apareceu, ela acabou escondendo o montinho de envelopes num lugar muito seguro. Seguro até mesmo da sua memória! Quando a perda foi anunciada em desespero, uma verdadeira e desenfreada caça ao tesouro começou por toda a casa. No meio da correria uma das noras avistou o montinho cuidadosamente encaixado debaixo do forno de micro-ondas.
Nas conversas durante as refeições as coisas precisam ser ditas com clareza para poderem ser processadas pelo jeitinho simples da oma, ela não raramente troca as histórias que são contadas com atropelo. Uma vaga concentração acentua sua ingenuidade e o resultado é um entendimento muitas vezes simplório das novidades. Mas isto não é maior que seu entendimento geral sobre as coisas, que de tanta constância está sólido numa coerência de valores invioláveis. Não importando os entremeios, ela quer todos os seus unidos e felizes até o final.
Nesta tarde depois de seu descanso do meio-dia, a oma recolhe algumas camisas e panos pendurados no pequeno varal atrás da casa. Leva a pequena pilha de roupas até o quartinho da frente e começa a passar com rapidez, dando batidinhas com o ferro aquecido, na mesma hora em que a filha sai de carro e o marido dorme no quarto ao lado. Por ele estar doente precisaram mudar sua cama para este cômodo no piso de baixo, o velho homem mal pode subir as escadas e passa a maior parte do dia dormindo ou sentado na varanda.
É um meio de tarde aprazível de outono. A casa possui vários cantos escuros, tapetes, móveis escuros e antigos que a tornam sóbria, quase sombria. Pela porta preta da sala de visita, um pouco pelas janelas da cozinha e por outras frestas indefinidas entram os raios de sol avermelhados e oblíquos. No quarto onde está a oma, bem de frente para a movimentada estrada de asfalto, a luz entra com toda a força, esquentando e abafando o ambiente. Este barulhento quartinho aos poucos fica morno e com um cheiro forte de roupa passada e ali a oma repete os movimentos de dezenas de anos, alinhando as roupas com cuidado, dentro de seus pensamentos.
Quando volta pelo corredor escuro em direção aos fundos da casa, sente nas pernas o arzinho frio vindo da cozinha. Vai recolher o resto da roupa seca e escuta a sinuosa e aguda melodia de um instrumento musical passando pelo jardim. Também se misturam no ar os sons da serra elétrica funcionando no rancho e as rolinhas ululando sobre sua cabeça nos longos galhos do sombreiro. O homem que realiza trabalhos para a casa está serrando a lenha no rancho, ele é um solitário que desaparece de tempos em tempos e volta em busca de pequenos serviços, quase mudo por uma gagueira que arrasa a língua e lhe é intransponível, permanece em estado de embriagada serenidade, convivendo com a possibilidade da indigência. A oma entra na casa carregando nos braços a roupa que vai passar, mas antes ajuda o marido a levantar-se da cama e o acompanha até uma cadeira na varanda. Ela lhe oferece água, falando seu nome com uma voz estralada, acentuando levemente a primeira sílaba. O marido concorda silencioso com a cabeça e vira o copo cheio de uma só vez, depois de saciado estica o braço com o copo vazio e solta o corpo lentamente. Então ela resolve deixar as roupas para passar outra hora e senta ao lado do opa na varandinha atrás da casa, com vista para os fundos, para o pátio, o rancho e o jardim. Enquanto ele já vai cochilando ela se curva na leitura da bíblia sobre os joelhos fininhos e desta maneira eles ficam ali, aguardando o retorno da filha.
A tarde passa com a copa das árvores mais altas alaranjadas pelo sol descendente e bem nesta hora a grama começa a ficar gelada se andamos descalços. Quando o carro finalmente reaparece pelo calçamento atrás da casa, a oma se levanta ligeira e vai esquentar a água. A filha chega falante com alguns papéis e caixas de remédio; ela tem trabalhado bastante pelo velho pai e também quase nunca sai de casa, é o contato com os médicos e com o mundo exterior.
Uma pequena toalha é arrumada até a metade da mesa e a oma coloca os potes de doce e geleias, ajeitando com cuidado a louça para três pessoas tomarem o café. O opa é levado pela mão passo a passo até seu lugar e espera para ser servido, agora os três estão sozinhos na penumbra da copa-cozinha. Algumas perguntas em voz mais alta são feitas ao homem sentado: “Pai! Já tomou o remédio?” “Onde está o remédio?” As duas demoram a se juntarem à mesa. “Pai! Sabe quem morreu ontem? O Willy Becker.” A oma encobre a boca aberta com as duas mãos e olha com atenção para a filha, o velho levanta o olhar profundo e triste por um instante e, num longo suspiro, volta a encarar o tampo da mesa com sua xícara enorme. Eles ficam ali sentados por pouco tempo e conversam apenas algumas frases. A filha elogia o doce da Helga, a velha oma diz que amanhã precisa acabar de passar a roupa.
Depois de lavar a louça vai até o velho rancho de madeira pegar uma enxada. A oma quase sempre usa vestidinhos até os joelhos e chinelos que aparecem os dedos do pé, ela caminha pelo pátio ainda mais arcada e encolhida que de costume, como se fora da casa se sentisse menor do que já era. Entre devaneios sem fim, pensa no velho de sua geração que morrera ontem e calcula aliviada que ele era mais velho do que ela. Passa entre o rancho e o viveiro abandonado segurando a enxada para baixo. O viveiro está cheio de plantas crescendo em liberdade em vasos de plástico e de barro, trepando pelas grades deterioradas ou plantadas no chão, a maior planta é um fícus que fugiu do controle; que copa mais cheia, que esconde poucos ou nenhum ninho e onde se vê de noite os gambás passeando pelos galhos. Mais atrás no jardim, antes de chegar ao barranco do rio, a oma entra pelo portãozinho que se abre para o antigo galinheiro, agora um grande quadrado cheio de mato bem alimentado crescendo sem piedade. Dentro do antigo galinheiro ela consegue ver de um lado a caixa d’água de cinco metros de altura torta como a Torre de Pisa, “se ela cair, o rancho vai junto.” Do outro lado, o alto muro que separa seu terreno da casa do seu filho mais novo, onde agora moram dois de seus nove netos. A velha se entorta um pouco para frente e começa a arrancar o capim com a ferramenta, a terra escura tem algumas pedrinhas que fazem um som forte a cada golpe. Ela trabalha devagar e com movimentos regulares, franzindo um pouco o rosto e após capinar alguns metros aparenta estar alheia ao que acontece fora de sua atividade.
Todo o cenário, que vai do pátio do antigo açougue e sua mangueira abandonada, o rancho velho que serve como garagem e depósito de ferramentas e velharias, a grande casa cheia de vasos bem cuidados, o comprido jardim e o barranco do rio, é onde a oma passa seus dias. Nestes lugares ela preenche seu tempo com pequenas e constantes lidas. Para um observador desatento pode ser difícil notá-la andando pelo quintal, mesmo se ela estiver bem à sua frente, no meio do jardim na coleta de acerolas. A oma já se confunde com seu próprio espaço, seus canteiros, sua casa e suas árvores. Mas, para um observador atento, a velha mulher de dedinhos nodosos é transcendente. Percebê-la andando entre os arbustos e flores é como ver algo importante no último instante, um pouco antes de desaparecer. É um privilégio! Escutar as pancadinhas de sua enxada no outro lado do muro é uma alegre surpresa, é como um pensamento inesgotável, porém suave e sem enfeites, “a oma agora está capinando...”
Antes de escurecer completamente a oma já tem os trabalhos para a janta bem adiantados. O dia termina com a última novela, às vezes até mais cedo e as conversas com a filha são breves e funcionais, as portas são fechadas e os pássaros do jardim e do telhado se aquietam. Se passar alguém andando muito devagar pela estrada o cachorro vai latir e arrastar a corrente pelo calçamento do pátio. Em algumas noites se podem ouvir miados lamentosos por toda vizinhança e outros cachorros ou ainda algum silvo arrepiante vindo de longe pelos lados do barranco do rio. Quem espera na sala ou fica parado no corredor escuta seu próprio coração batendo e a casa não reage mais. As lâmpadas são fracas e os cantos se enchem de esconderijos fazendo esquecer as formas que poucas horas antes eram iluminadas, o tique-taque seco do relógio de parede deixa o silêncio ainda mais evidente. Também existe um outro grande relógio de estimação pendurado que não funciona há incontáveis anos e olhar para aquela caixa de madeira escura com os ponteiros parados causa um estranho desconforto. O fogão à lenha está esfriando, mas na cozinha ainda dura um pouco do cheiro de fumaça; quando crianças, netos e bisnetos tinham medo da casa nesta hora, parecia que o ar nos pés ficava cada vez mais gelado obrigando todos a irem para seus quartos, quase dava para ver os fantasmas - a casa estava transformada.
A oma se prepara para deitar, satisfazendo as últimas exigências de sua rotina, anda para o quarto iluminado no fim do corredor e ainda escuta a filha fechando as janelas lá em cima. Logo vem pronta do banheiro com os cabelos soltos e de camisola. O marido já dorme profundamente quando ela se ajeita no travesseiro e estica o braço para apagar a luz.

Com amor para Irma Wiese Gaertner

Leandro Gaertner
Blumenau e Gaspar, Fevereiro de 2006 e Janeiro de 2007.

Imagem: Manhã com névoa (Alfred Sisley 1874)

PS. No dia em que resolvi ler este texto para Oma, anos depois de ter escrito, ela disse que quase tinha perdido meu pai na hora do parto, disse que ele tinha nascido muito roxo. Ela suspirou e disse “Ainda bem que não perdi...” Se ela já tem essa sensação de alívio, imagina eu.

Páscoa, Cenoura & Bronze! "FELIZ FERIADÃO!"

2011-04-21T19:18:00.007-03:00

Estamos na semana da páscoa e neste ano minha família faz um esforço em busca da Páscoa à moda antiga, da época em que éramos crianças. O velho folclore insinua-se como um coelho matreiro pelas minhas horas, a despeito da minha indiferença ao andar de pescoço encurvado na seção dos chocolates no super mercado e estranhamento sincero ao ouvir “feliz páscoa” da desconhecida funcionária. De minha parte também tem um esforço, o de continuar compreendendo a maioria das pessoas e este desejo de “feliz páscoa”.
Ao longo do ano ouvimos cerca de três “feliz alguma coisa” coletivos (natal, páscoa e ano novo) e um “feliz aniversário”, que é individual. Destes três momentos coletivos, o natal e a páscoa são oriundos de uma antiga tradição folclórico-religiosa, com variação de ritos de comunidades para comunidades, mudando de épocas em épocas. É bom lembrar que o natal dos cristãos se apropriou de antigas comemorações do solstício de inverno no hemisfério norte, presente em culturas antigas que influenciaram os romanos, como a persa e a hindu. Outras culturas ao longo da Terra também tinham e têm suas versões desta festa que, na origem de todas, é a vitória da luz sobre a escuridão, do retorno do Sol. Ou seja, é no solstício de inverno que os dias voltam a ficar mais longos e na Roma pré-natal, onde este mesmo Sol já brilhava, não era diferente: a alegria continuava com as homenagens ao Sol Invictus. Depois disso, já sabemos onde as comemorações do solstício foram parar dentro da mitologia cristã e, centenas de anos mais tarde, nas sociedades contemporâneas. Nem a estrela do alto da árvore de natal é párea às mágicas caridosas de Noel, à neve de algodão e ao Mitsubishi em laços vermelhos no meio do shopping.
A páscoa de hoje também tem origens semelhantes. A simbologia de “passagem” ou “ressurreição” que herdamos também da mitologia cristã, antes de tudo é a passagem do inverno para a primavera no hemisfério norte, no mês de abril, mais uma vez um ciclo de vida na Terra. Podemos verificar comemorações de início de primavera em diversas culturas antigas, tão antigas quanto o Homem. E mais uma vez vemos esta “passagem” e “renovação” da vida se transformando: já conhecemos bem o mito cristão e, algumas centenas de anos mais tarde, onde esta “festa da renovação” foi parar nas sociedades contemporâneas. Prometo que entrei num restaurante decorado com cenouras de pelúcia e demorei alguns minutos para entender que aquela era a decoração de páscoa.
Este ano, visto que um encontro familiar pascal se aproxima, fiz um mini flashback para lembrar onde estive nas últimas páscoas... Nos dois últimos anos estava em viagem: em 2009 estava em Recife e nos dias pascais fui até Gravatá, no interior de Pernambuco; em 2010 só me dei conta da páscoa quando entrava com Ana Paula na igreja de São Eustáquio em Paris para ver um concerto de órgão às 18 horas! “Putz! Hoje é páscoa!”- dissemos juntos e surpresos na frente de um cartaz de páscoa colado na porta da igreja. Em nenhuma destas páscoas lembro de ter pensado em chocolate, ou ovinhos, ou coelho, ou cenoura, ou muito menos em cruz. Já da páscoa de 2008, não lembro absolutamente nada. Sei que é difícil, e até bobo, ficar neste exercício de memória de encontrar as páscoas individuais ano a ano. Isso não importa tanto... O que me interessa, e que me chamou atenção nesta história toda, é ter passado duas páscoas praticamente sem pensar em páscoa, apesar da euforia pascal dos chocolates e das insistentes missas da minha infância. Não sei, talvez não tenha colado algodão o suficiente nos coelhinhos da páscoa na aula de “artes”...
Afinal: o que desejamos quando dizemos feliz páscoa? É a renovação da vida na Terra que desabrocha após um longo e frio inverno? É a ressurreição do Homem simbolizado no mito do Cristo ressuscitado? É a fertilidade simbolizada nos coelhos? É o renascimento simbolizado nos ovos? E essas renas natalinas? E essas cenouras pascais? Apesar de estarmos no hemisfério sul e a primavera só começar em setembro, acho que tudo isto pode ser “páscoa” para as pessoas de hoje. Na prática, digo com uma dose de humor que talvez esta renovação pascal seja mesmo uma renovação das forças graças ao feriadão. Acho que quando escuto “feliz páscoa” devo estar escutando “feliz feriadão”.

Não custa nada incluir uma pequena citação do Álvaro de Campos:

"Come chocolates, pequena;

Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!

Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!" (Álvaro de Campos)

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Leandro Gaertner
Itapema, 21 de abril de 2011.

o massacre do realengo

2011-04-12T00:32:00.012-03:00

Não sei nem por onde começar. Mas serei breve.

O biólogo Richard Dawkins escreveu seu livro mais conhecido “DEUS, UM DELÍRIO”, impulsionado pelos ataques terroristas de 11 de setembro de 2001. Naqueles dias, ele se viu encurralado, junto com outros seres esclarecidos, num terrível mundo fantástico onde gente aprende a pilotar avião, não acredita na própria morte, não acredita no próprio fim, sequestra um grande avião com passageiros e mergulha contra um prédio. Todos nós conhecemos bem esta história, vimos pela TV acontecendo ao vivo.

Quando vi pela TV RECORD as imagens da escola onde aconteceu o massacre, com imagens feitas minutos após a morte do assassino, com uma criança ainda agonizante no chão, um outro menino chorando com um tiro na barriga, pais desesperados, o assassino morto nas escadarias... Demorei para entender o que estava acontecendo, e imagino que não fui o único. As minhas primeiras perguntas foram: “De onde vêm estas imagens? Por quê ele está filmando? Como ele consegue filmar?” Perguntas que fiz ainda entorpecido pelo que estava vendo. Perguntas que agora considero até ingênuas perto da crueza que mostravam. Enquanto via as cenas cruas não conseguia parar de pensar em 11 de setembro, porque já tinha lido a carta deixada pelo assassino. Enquanto via as imagens daquele terror extremamente bem filmado, o fictício se misturou ao não-fictício de um jeito novo, único, e tudo veio num turbilhão em formigamento, todo meu ser experimentando uma nova realidade. Aquele absurdo não era ficção, não era um filme! Nós vimos o sangue escorrendo pelas costas de uma criança em agonia no chão. As pessoas não sabiam o que fazer. Ninguém poderia saber. Nós vimos o terror de 11 de setembro, nós pudemos ver o terror na escola do Realengo.

Sabemos que o que o assassino fez não cabe numa explicação. São infinitas variáveis contidas em 23 anos de inacessível singularidade para explicar alguns minutos. Não poderemos explicar e nos aliviar. Só nos resta ver fragmentos do resultado de sua ação e perguntar. Perguntar. As perguntas nos levam a outros novos lugares, e talvez alguns destes lugares podem ser menos dolorosos.

Sabemos que a maioria das vítimas são meninas. Por quê ele atirou mais em meninas do que em meninos? Ele escolheu atirar mais em meninas? Por quê deixar uma carta? Por quê naquele dia? Por quê naquele horário? Onde ele morava? O que vestia? Por quê? Ela já havia externado alguns sinais do que pretendia fazer? Quem conhecia ele? Como ele era? O que falava? O que escrevia? O que não falava? Traços esquizóides já haviam aparecido antes? Quantas vezes? Em que momentos? O que ele fez no dia anterior? Qual a conversa dele na hora de comprar as armas? Podemos ficar perguntando por muitas linhas... Já estamos fazendo isto, já estamos conjecturando, respondendo e criando novas perguntas. Fizemos isto durante esta semana e continuaremos por muito tempo. É bem provável que continuaremos por muito tempo mesmo, pelo menos sempre que aparecerem novas notícias singulares destes 23 anos de existência do assassino.

Porém, este ato na escola do Realengo tem um aspecto que nos chama a atenção em especial: o assassino deixou uma carta com muitos detalhes de sua singularidade. E é por causa desta carta que não paro de pensar no ato dos terroristas em 11 de setembro. Esta carta é e será certamente o centro das atenções na tentativa de explicar. É a ferramenta menos ruidosa para chegarmos em algumas especificidades deste indivíduo.

Uma especificidade salta aos olhos na primeira leitura, já nas primeiras linhas e já ali me levaram a fazer o paralelo com o discurso produzido em torno do 11 de setembro: o assassino do Realengo não considera sua morte o fim de sua existência! Isto também acontecia com os terroristas do World Trade Center. Associar o massacre do Realengo a um ato de terrorismo, coisa que muita gente está fazendo, é um detalhe importantíssimo. Será que este assassino estava num surto esquizofrênico? Todos os terroristas estão em surto esquizofrênico? Será que este assassino se via como um terrorista? Quem seria mais perigoso com uma arma na mão em surto esquizofrênico: alguém que entenda a morte como o fim de sua existência ou alguém que entenda que depois da morte iremos para um outro lugar? Certamente os dois casos são perigosos, mas pela carta já sabemos o que alguém do segundo caso pode fazer. O assassino deixa explícito na carta que estava indo para a morte certa e têm vários planos para uma existência pós-morte, dentre eles o de encontrar seus próprios pais já mortos. Acho que ele queria mesmo era reencontrar sua mãe.

É claro que a totalidade da humanidade faz algum tipo de plano para uma existência pós-morte. E quase a totalidade dos seres humanos, pelo menos no “discurso para o outro”, vê esta nova existência como uma existência de fato: aí, as versões desta nova fase depois da morte são infindáveis e pululam a humanidade desde os dias que nos demos conta que todos vamos morrer. Versões que vão de espíritos reencarnados de outras vidas a almas no paraíso, de energia vital vagando pelo cosmos a fantasmas, anjos e demônios que podem nos ver de onde eles estão!? Porém, acredito que, lá no fundo, longe deste “discurso para o outro”, a maioria da humanidade contemporânea planeja sua existência pós-morte mais pela “memória que vai ficar”, como filhos, amigos, alunos, obras de arte, ideias, construções, invenções, livros, empresas, impérios que podemos deixar com nossa existência; “a memória que terão de nós”... Lá no fundo, a maioria sente que viver é um grande mistério e é uma chance única, uma grande sorte na infinidade de eventos do universo. E por isso a morte nos comove tanto. E choramos. Nós, nossa condição, único animal que sabe que vai morrer. Nossas certezas: o nascimento como início e a morte como fim, a vida como intervalo entre a inexistência e a ex-existência, entre a potência e a memória.

Será que teríamos um mundo menos perigoso se não criássemos tantas fantasias pós-morte no “discurso para o outro”? Que efeitos gera um discurso tão fantástico, como o do reencontro com os pais mortos, no pensamento de um indivíduo sujeito a surtos esquizofrênicos? Que efeitos gera a certeza de um paraíso pós-morte em indivíduos com armas, bombas e aviões dominados por uma ideologia política?

Que efeitos gera esta fantasia em indivíduos não dominados por uma ideologia política? Que efeitos gera esta fantasia da existência pós-morte em indivíduos não sujeitos a surtos esquizofrênicos?

Pela carta que o assassino do Realengo deixou podemos supor algumas coisas:

Ele estava angustiado e ansiava reencontrar sua mãe morta. Nunca tivera relações sexuais e por isso se considerava puro e casto no mais tradicional clichê cristão e de outras crenças monoteístas, como o islamismo ou judaísmo. Acreditava que após a morte teria uma existência de fato. Tinha que morrer para reencontrar sua mãe, mas não poderia simplesmente cometer o suicídio, pois isto significaria a perda de sua pureza, afinal, “Os suicidas não entram no reino dos céus...” Logo, ele tinha que se fazer matar.

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Leandro Gaertner & Ana Paula Pereira

Itapema, abril de 2011.

(=== No Labirinto dos Espíritos ===)

2011-03-22T21:47:00.007-03:00

Preciso expressar meu profundo mal estar ao ouvir a conversa, a lógica e a argumentação de dois bons amigos sobre suas crenças no Espiritismo. Agora, no início deste texto, penso que minhas ideias não devessem chegar por enquanto aos seus olhos. Não sei se seriam bem vindas visto o grau de envolvimento deles, da construção do seu próprio bem estar no mundo dos espíritos. Talvez no final, nas últimas linhas deste escrito já terei conseguido coragem o suficiente para apresentar minhas observações críticas a eles: dois amigos músicos que tenho enorme apreço e verdadeiro carinho. Talvez por isso meu mal estar: de assim vê-los de olhos tristonhos percorrendo de mãos livres e olhos abertos um gigantesco e fantástico labirinto. É mais provável mesmo que eu coloque este texto dentro de uma garrafa e o lance no mar, esperando que um destes amigos o encontre numa das encruzilhadas do seu labirinto.
Há uns 8 anos, um deles já havia me explicado, por vontade própria, toda a lógica de funcionamento do “vai e vem” dos espíritos durante as várias vidas. Lembro que eu simplesmente deixei ele falar. Lógica do Espiritismo que pude rever assistindo o filme “Nosso Lar”; confesso que estava curioso para ver os efeitos visuais de uma produção ficcional brasileira. Assim, tenho uma noção de como é articulada a crença nos espíritos, nos estágios de evolução, na reencarnação. Ao reencontrar nesta semana este velho amigo, e mais outro que, para minha surpresa, também lançou seu bem estar no mundo dos espíritos, vi, novamente para minha surpresa, que a episteme espírita ganhara terreno, ela alargou-se e espalhou-se como fumaça em seus pensamentos.
Notei uma exagerada dependência da lógica espírita para explicar as coisas mais improváveis, como a vida de Richard Wagner, o talento de um aluno de flauta, a obsessão pela perfeição de um técnico em reparação de instrumentos de sopro. Tive a impressão que, para estes meus amigos espíritas, tudo em uma pessoa, os traços da personalidade e o comportamento das pessoas, a fala das pessoas, mesmo o humor, as conquistas, as escolhas, as derrotas, a coragem, os medos, a ousadia, a covardia, as decisões, as alegrias e as tristezas, o choro, o riso, o desespero, a felicidade, enfim, toda a variedade da vida humana pode ser explicada e compreendida pela lógica dos espíritos. Não importa a acrobacia argumentativa que precisa ser feita para que as peças se encaixem. Notei que isso nem era cogitado por eles. Via neles um verdadeiro esforço para adaptar esta inadaptável variedade humana à teoria do Espiritismo. Com os olhos em angústia, procurando por uma explicação às coisas, ficam lá quase sozinhos andando por seu labirinto, com as pistas de um mapa borrado. Contraditório ao menor questionamento. Um pesadelo sem fim.
No fundo tudo não passa de uma defasagem enorme de leituras. E isto vale para os outros tipos de crenças no fantástico, desde o judaísmo, astrologismo, cristianismo, islamismo, energisismo... Suas leituras passam longe da crítica de Nietzsche à invenção do homem bipartido em corpo e espírito, por exemplo. Suas leituras passam a toque de caixa por Wittgenstein e suas considerações sobre a linguagem: gnomos, anjos, deuses, Deus, fantasmas, espíritos, dragões, santos milagreiros, fadas... Podemos falar destas figuras, mas isto não significa que elas possam existir! Afirmar que elas existam não passa de mal uso da linguagem! Afirmar sua existência é a criação de um falso problema. Como surgiram estas figuras? Como surgem estes nomes em nossa linguagem? Por quê elas surgiram? Por quê precisamos delas? Por quê umas desaparecem e outras persistem? Por quê nos dirigimos a elas? Por quê umas nos parecem mais infantis e outras não ousamos abandonar mesmo adultos? O que é cultura? Como? Por quê? Qual? Quais? Estas são perguntas maravilhosas e eu poderia continuar a formulá-las por muitas e muitas linhas. Adoro provocar os crentes, é um luxo dos hiperbóreos[1]. Alguns me contra-argumentam: “Você acredita em Papai-Noel? Mas ele existe, não existe?” (pergunta contra-argumentativa provavelmente ensinada nos seminários hoje em dia) E eu respondo: “Existe sim. Mas eu também posso me fantasiar de Diabo, de Anjo, de Deus (neste caso botar um fraque e reger a OSESP), de Gnomo...” Tudo isto é mal uso da linguagem! Alguns problemas surgem pelo mal uso da linguagem. Suas leituras passam longe da luta de Darwin, dos esforços de Dawkins, da vida de Dewey, de Thoreau... Ai, ai... Se penso a quantidade de gente ignorada chego a ficar triste! Preferem um Xico Xavier, um Paulo Coelho e outras máquinas de caça-níqueis, exploradoras autômatas das fraquezas humanas!
Sem refletir muito, afirmo que o Espiritismo me soa como um extremo deste homem bipartido que Nietzsche criticou com tanto ardor há mais de 120 anos: galera, por favor, estamos falando de uma forma de vida espiritual independente que pode ir de corpo em corpo, de vida em vida, um mundo completamente desligado da variedade complexa da natureza! Você espírita realmente pode conceber que esta riqueza que nos cerca e nos chega por vários sentidos todos os dias de nossa vida poderia se repetir, ou se preservar em qualquer forma que seja e assim se transmutar em um novo corpo, numa nova vida através do tempo e do espaço? Você acredita que uma energia, ou um espírito pode manter uma linguagem, uma memória pós-corpo-morto? Isto é um extremo corrompido da já então corrompida (de nascença) lógica cristã. E judaica, e islâmica. Todas estas lógicas confinadas nos seus respectivos labirintos, desconectadas da realidade. E o Espiritismo ainda tem um “Q” do sincretismo afro-brasileiro, com a fala com os mortos, a posse ou passe de espíritos, etc. Você pode acreditar que alguém, mais sensível aos espíritos que você, possa falar por seu avô, ou pai, ou mãe falecidos? Que alguém em posse de um espírito X pode chegar ao seu ouvido e sussurrar verdades específicas e exclusivas a você? Então você acredita que a variedade da vida pode ser passada de corpo em corpo, através dos tempos, como numa brincadeira de “passa-anel” espiritual.

Pare! Repare! Basta olhar, ouvir, cheirar, sentir, provar e pensar com atenção ao nosso redor, para se dar conta que o que temos é singular. E assim fico feliz e humilde.

Faça dos seus sentidos um receptor de 360°! Pense bem se esta riqueza pode ser xerocada. Fazemos parte do mistério. Em nós e através de nós o universo é consciente de si, pelo menos até onde for possível. Isto também é um mistério.
Meu amigo espírita disse que as pessoas que chegam ao Centro Espírita estão destruídas. A maioria delas numa tristeza profunda pela perda de entes amados. Eu concluo que desta forma é fácil sugestioná-las, fazer acreditarem com toda a força que realmente podem conversar com um morto, conversar com um ente amado que está num lugar melhor, e que um dia podem se reencontrar, ou que ele pode reencarnar... Como disse antes, não passa de mais uma releitura do velho paraíso. Estou quase me convencendo a ir numa “sessão de passe de espíritos”, para ver como afinal reagem e interagem estas pessoas.
Arrisco a dizer com uma dose de esperança que, no pensamento mais íntimo destes meus queridos amigos, na sua última centelha de razão que transparece em seus olhos angustiados, eles sabem que estão num labirinto sem saídas. E que do lado de fora o sol continua a brilhar e que a totalidade da vida no universo é um grande mistério, sem segredos. A vida é complexa, infinitamente mais complexa que um labirinto (que aliás é uma concepção humana), e por isso é tão maravilhosa. Sabe-se lá se eu também não estou num labirinto... Mas, no meu com certeza não têm espíritos. Ufa, ainda bem... Morro de medo de fantasmas.

Leandro Gaertner
Itapema, março de 2011.

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[1] Os hiperbóreos são um povo sagrado na mitologia grega, que habitava o extremo norte do mundo, “para lá das costas do Vento do Norte”. Porque sua terra era um paraíso impossível de se alcançar sem a ajuda dos deuses, só foram visitados por raros estrangeiros e por grandes heróis, que receberam maravilhosamente. Não conheciam a doença e viviam permanentemente em festa.

DilmHebe

2011-03-16T01:23:00.009-03:00

Amo meu blog. Amo poder escrever livremente. Você, eventual leitor não poderia imaginar o que este reles terráqueo que vos escreve está a fazer neste exato momento, nesta terça de noite em Itapema, Santa Catarina, Brasil: vendo Hebe acompanhado de um Luigi Bosca Merlot 2008 comprado no Paraguai! Aqui estou eu, com lap top no colo, obviamente sob os efeitos do álcool portenho, e não consigo tirar a TV do mute, e assim vou escrever à deriva. Estou esperando, interessado na entrevista da Dilma, a presidenta que vai aparecer no novo programa da Hebe na Rede TV. A Hebe saiu do SBT. OK. Não sei exatamente o que isso quer dizer, mas sei desta negociata da TV brasileira. Até parece que agora tenho um blog de fofoca.

Tirei do mute. Talvez eu seja ingênuo, talvez eu seja otimista, mas acho que estou gostando do pouquinho que vi da Dilma. Alguns pequenos detalhes da fala dela que me agradaram. Não me agradam 100% porque tem um simplório escancarado, daquelas pessoas que se usam do clichê “ser-estar” da língua portuguesa, tipo “eu sou isto, mas estou aquilo....”, dá até dó... Muito bobinho, ainda mais pra uma presidenta. Mas não dá pra ser perfeita. No geral talvez seja positivo. Ela é simplesinha, mas está num virtuosismo a olhos claros. Porra galera! É mulher na presidência! Já ta massa! Dilma e Hebe estão conversando sobre brinco, penteado e bolsa. Estão falando dos seus respectivos cânceres e de suas carecas... Fantástico! Caralho! A presidenta papeando papo caseiro com Hebe no Palácio do Alvorada. Ahahaha, agora falam da fé na Nossa Senhora e fé em Deus. A Hebe alfineta Dilma dizendo que tem pena de quem não acredita em deus (alfinetada foi a primeira coisa que pensei), pois deus é um só (não entendi a lógica, mas enfim) e Dilma saiu na diplomacia da ambiguidade citando Guimarães Rosa: algo como deus está lá, mesmo sem acreditarmos (foi rápido e não sei se a citação foi exatamente assim, mas provavelmente Dilma disse esta frase do Guimarães Rosa que pesquisei no Google a posteriori: "...Deus existe mesmo quando não há..."). Uma das interpretações possíveis desta frase, dentro e fora do contexto do pensamento inteiro, se encontra com aquela lógica do “eu não acredito em deus, eu sei que ele existe”, que já é bem batida... Cláudias que ainda estejam bailadas com isto, por favor leiam meu outro texto: Uma breve história de Deus! (http://legaertner.blogspot.com/2009/07/uma-breve-historia-de-deus.html)
Já quando elas, DilmHebe, falam de música; é melhor deixar quieto: as duas me parecem imbecis. Só conseguiram lembrar de Roberto Carlos. Que miséria. Depois da música, falam de sonhos, e de baratas... Pena que a Hebe tenta guiar demais a conversa, as curiosidades dela não são assim tão interessantes. A despeito disto Dilma ainda consegue explicar para a volátil e desconcentrada apresentadora que chamam ela de séria (no sentido sisuda) somente porque ela é mulher. Se fosse homem seria normal, ou seja, ela seria séria de seriedade. As duas andando pelo Palácio do Alvorada e vendo as obras de arte, os cômodos, com o trenzinho caipira do Villa de som de fundo... estão falando das obras de Tarsila... estão andando a esmo, chegam na igrejinha do Niemeyer... São amigas, são bonitinhas de mãos dadas. Gosto delas assim se confundindinho nos dias da semana. Duas senhoras saídas de um chá discutindo o destino das 46 universidades federais e da polícia de fronteira, os engravatados só olhando de longe e sem nenhum acesso (deu pra notar isso na filmagem da entrevista!) As duas, Dilma e Hebe, DilmHebe, encerram a entrevista com gentilezas e citações de Juscelino, Hebe mais ouvindo. (Não estou sendo sarcástico!) Realmente achei válida a cena de DilmHebe ensemble!

*

Falando em Dilma. Gostei do novo logo do governo federal: “país rico é país sem pobreza”. Consigo tocar melhor sabendo que tem menos gente faminta nesta sociedade, mesmo com toda crítica contra o assistencialismo e tal.... não importa. Já tive a tristeza de ver um faminto de verdade pedindo esmola em/no Recife. Não que não existam famintos também em SC ou PR... Mas foi em Recife que vi um homem em pele e osso, sem forças “vendendo” alguma coisa entre os carros. Eu estava num táxi com Ana Paula. Fiquei muito, muito, muito triste. Sensação diferente. Não sei se era tristeza. Era mesmo vergonha de estar ali preocupado com meus problemas ridículos enquanto outro ser humano, um igual a mim, morria aos poucos a poucos metros de mim. Sempre vou chorar por causa disso!!! Bolsa Governamental Assistencialista! Foda-se, mas SIM! SIM! SIM! SIM! MIL VEZES! POR FAVOR!

Tirem dinheiro dos pós-docs! Têm gente vivendo de pós-docs, fazendo três, quatro. cinco pós-docs!!! Tirem dinheiro dos professores concursados fazendo doutorado, que recebem salário de uma universidade pública, mais bolsa, mais auxílio, e não dão aulas! Esta época já devia ter passado! São aproveitadores! VERGONHA PRA ELES!!! Tirem também daqueles militares, sargentos e outros, que só assinam o nome, tem como profissão pagar flexões sem fim, e reclamam cada direito, cada minuto, cada fim de semana, cada centavo! Tirem dinheiro desta cultura da usurpação sem fim! (É claro que nem preciso mencionar meu violento desprezo pela super valorização dos pagamentos das pessoas no poder público e da corrupção intrínseca nesta atividade).

Falando em Hebe. A Hebe chega no povo, eu jamais chegarei. É claro.

Mas, ainda bem que não sou a Hebe pra dividir um palco com Sérgio Reis (que até simpatizo pela caipirice pré-Sertanojo Universotário), junto com o antigo cantor Daniel (Horror), mais o novo Luan Santana (Horror Plus), mais um valete de copas (um outro) Daniel (típico cantor estereótipo gay de musicais da Broadway protegido de Hebe, please... no coments people) e outra cantora (que nem gravei o nome, Horror, mas bonita, claro). Hebe, que também conversa no palco com uma figura holográfica do escritor Paulo Coelho (tecnologia fantástica por sinal, legal mesmo, parece coisa de ficção...). Hebe ganhou uma lição de auto-ajuda de Paulo Coelho via internet em holograma! (Reparem a singularidade do momento.) Ele que está na Suíça... mas como fala merda esse cara. Que vazio abissal, que pequenez, que superficialidade tola, fácil, pobre e como vende no mundo todo! A imbecilidade não tem endereço!

Hebe, essa figura paradoxal, uma idosa deveras ativa, certamente tem seus méritos, mas que se estiver sozinha, ainda prefiro deixar no mute.

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Leandro Gaertner
Itapema, 15 de março de 2011.

Muito Obrigado à Unidos do Tabuleiro

2011-03-05T17:48:00.007-03:00

Não poderia dizer que sou um itapemense nativo, pois sou de Gaspar, indo morar em Curitiba e passo somente alguns meses por ano em Itapema. Mas também não poderia dizer que sou um verdadeiro turista, pois afinal minha família já tem apartamento em Meia-Praia há quase 20 anos e assim já me sinto também meio morador local. Estou talvez naquele lugar de meio termo, um veranista clássico, mas que também aparece no inverno e em alguns fins de semana, não daria pra dizer que moro na praia, mas não posso negar que meu coração já está aqui. Em Itapema também me sinto em casa. E com esta breve explicação começo meu pequeno texto de agradecimento à iniciativa de Itapema para este carnaval: a Escola de Samba Unidos do Tabuleiro!
Há uns dois anos já venho reclamando das opções de interação social na cidade, reclamação que talvez caiba a muitas outras cidades de nossa região. Saio andando pela Avenida Nereu Ramos e encontro barzinhos, alguns bem simpáticos, com a TV ligada, alguns com novela, outro com futebol, um outro num canal por assinatura passando cenas de acidentes... E as pessoas sentadas nas mesinhas, tomando seu chopp e vendo TV. Pessoas saindo de casa para ver TV? Onde está a interação social? Sair de casa e ir a um barzinho, a um restaurante é muito importante para a saúde de uma sociedade, é um lugar de recriação social, uma possibilidade real de interação entre as pessoas, ali podemos praticar o convívio, trocar olhares, trocar modos, sairmos um pouco de nossas bolhas e sermos sociais, característica primordial de nossa espécie. Na interação em lugares públicos como um barzinho ou uma festa podem surgir novas amizades, novas paqueras e, por quê não, novos amores. Sinto que uma TV ligada nestes lugares atrapalha o virtuosismo desta interação. A TV não interage...
Muito parecida com esta lógica da anti-interação são os pequenos grupinhos que se formam em torno dos carros com som literalmente ensurdecedor. Um som com volume tão forte que pode de verdade prejudicar o aparelho auditivo. Cria-se em torno deste carro uma pequena ilha com poucos conhecidos e amigos, sem contato com o mundo exterior, ou até mesmo numa interação competitiva de agressividade com o carro ao lado, que também tem o seu grupinho e mil caixas de som. Sem contar a invasão desta cacofonia em tantos lares da vizinhança. Andando pela Avenida Nereu Ramos em Meia-Praia vemos estes grupinhos, seja em torno dos carros, seja nos barzinhos em torno das TVs. Não poderia ser tão duro na crítica e dizer que esta situação não seja válida ou que nela não exista nenhuma interação, porém a impressão que predomina ao andar tranquilo pela calçada é de hostilidade, individualismo e tribalismo num sentido ruim. As pessoas não estão se vendo, nem se ouvindo. O outro não interessa, o outro não importa.
E esta impressão se acentuou ontem à noite, abertura do Carnaval de Itapema na Avenida Beira Mar. Este mundo agressivo, individualista e surdo foi ofuscado pelos músicos, passistas, fantasias e sorrisos da Unidos do Tabuleiro. Música ao vivo, festa pública na rua, de graça, onde foi possível dançar e ainda conversar, interagir com outras pessoas. Como se fala no lindo carnaval pernambucano: foi possível brincar o carnaval! Ontem brinquei o carnaval de rua em Itapema! Fiquei muito emocionado e agradeço muito às pessoas que tiveram a iniciativa, sejam da administração pública, sejam da comunidade. Parabéns e obrigado aos músicos, passistas e a cada membro da escola de samba!
Obrigado por alguns instantes nos poupar do som ensurdecedor, das caixas mecânicas, das conversas aos gritos, da música descontextualizada da cultura. Obrigado por abrirem uma brecha ao Samba, ao Frevo, à Marchinha, à Bossa, ao Choro, ao Boi de Mamão, ao Maracatu, ao violão, ao cavaquinho, ao pandeiro, ao canto, às danças, à expressão e à criatividade. Obrigado Unidos do Tabuleiro por ajudarem a comunidade a se divertir. As pessoas estão com sérias dificuldades de diversão. A diversão está ligada ao consumo, a gastar sempre muita gasolina e dinheiro. Ontem vi que podemos nos divertir em comunidade, ouvindo “Itapema é uma só”, diversão aberta a todos, sem surdez, sem distância, interagindo.
Tenho certeza absoluta que se Itapema souber aproveitar as boas ideias deste carnaval e ouvir com atenção a voz que fala mais forte e mais longe que o modismo efêmero, em poucos anos terá uma grande e boa festa popular em suas mãos, ruas e areias.

Leandro Gaertner
(Doutorando em Música e Musicologia - Université Paris-Sorbonne)

Itapema, 5 de março de 2011.

...e São Pedro anuncia o 4° Rei Mago...

2011-03-02T21:37:00.007-03:00

Já fazia um bom tempo que não pensava em escrever sobre Gaspar. Pra mim esta cidade continua lá, minha terra natal, sempre querida, fonte inesgotável de nostalgia pelo jardim e casa de tijolinhos à vista na Coloninha, pelo sítio da vó no Gaspar Mirim, pela corujinha branca que passeia entre a igreja e o coreto, pelo coro e pela banda, pelos parentes e amigos. Uma nostalgia amorosa e profunda, às vezes tocando as raias do desconforto causado pelo afastamento voluntário, com certeza não pior que o afastamento involuntário. Mas, neste texto não irei fazer uma ode ao meu amor por Gaspar ou pelo Vale do Itajaí (Vale que insistem ingenuamente em vender como Europeu), para isto teria que ir muito longe e extrair os cheiros dos paredões verdes ou o som do Rio Itajaí roçando o capim de suas margens. Este empreendimento devo deixar para outro momento. Agora gostaria apenas de tirar um sarrinho de uma figura diminutiva que acabo de conhecer e que parece ser o último assunto do peculiar trânsito gasparense.
De carro em carro, desde a fila que vem de Blumenau que começa a se formar na frente da Lince até o semáforo da Farropa. Desde a fila que começa, na melhor das hipóteses, no Alvorada e que vai impaciente até à faixa de pedestres na frente das escadarias da igreja matriz e que, por sua vez, disputa um lugar com veículos a conta gotas surgindo pela ponte, desde os carros que vão chegando pela rua Brusque e pela avenida Francisco Mastella, carros e caminhões que se encontram no trevinho da entrada de Gaspar e vão fazer fila quase até a lombada eletrônica da Círculo, por todas estas filas e tantas outras cheirando a combustível queimado parece que fala-se à boca pequena de um novo Rei Mago a girar a roda da fortuna de São Pedro. E que apesar de ser de Gaspar, andar pelo Belchior e não ser Baltazar é dado a fazer mágicas dignas das mais mirabolantes metáforas bíblicas, transformando a água em vinho, ou melhor, em cerveja.
Diz-se à boca pequena que este 4° Rei Mago é endinheirado, coisa própria de um rei. Que este 4° Rei Mago é misterioso e cultiva práticas obscuras em seus negócios, coisa própria de um mago. É um rei, e que apesar de servir-se das católicas barbas de São Pedro, do próprio santo padroeiro de Gaspar, não passa ele mesmo de um pequeno diminutivo bem à portuguesa do decaído império romano. Não serei explícito de propósito. Quem circula pelas ruas de Gaspar com carro a gasolina sabe a que diminutivo me refiro. Não posso acusar, não tenho interesse nisto. Mas posso cogitar e cogitar e serpentear e lançar tudo ao ventilador, coisa que o próprio 4° Rei Mago é um mestre.
Diz-se à boca pequena que este Mago foi visitar Belchior, na zelosa tarefa de comprar carvão para o churrasco de São Pedro. Belchior, fiel súdito do padroeiro da cidade, vendeu ao 4° Rei Mago o carvão pelo preço de 8 reais. São Pedro, embriagado e ensurdecido pelos fogos de artifício, álcool e vanerão comprou o mesmo carvão do 4° Rei Mago por 14 reais. De tão contente com mais este bom negócio, o Mago subiu na bancada de madeira no meio da multidão, girou a roda da fortuna e gritou à plebe incauta: “Cerveja de graça!” Até onde se sabe, esta foi somente mais uma mágica deste diminuto, porém astuto Rei Mago, que também anda fazendo estripulia com a matemática financeira, declarando que 4X=X! Faz mágica também com a retórica, declarando-se vítima de assaltos. Deve também engrossar o coro na casa de São Pedro: “Piedaaaade... Piedaaaaaade... Piedaaaaaaaaaaade de nós.” Até escuto a voz do Cid Moreira: “Ah Mister M...”

Seria um tanto poético os súditos cristãos de São Pedro jogando este diminuto Mago imperador romano aos leões do imposto de renda...

Leandro Gaertner
Itapema, 2 de março de 2011.

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Imagem: "O Apóstolo Pedro chora por ter negado Jesus". Centro spirituale “Le sorgenti” della Comunità Emmanuel a Lecce. Strada provinciale Lecce-Novoli, 23 - 73100 Lecce – Italia. © Cocessão do P. Marko Rupnik, Centro Aletti, Rome.

Sobre o mistério, igrejas, órgão de tubos e aviões

2011-02-07T14:36:00.005-02:00

A primeira vez que ouvi falar da relação entre órgão de tubos e aviões foi em mais uma aterradora história da Segunda Guerra Mundial. Naquele momento, organistas alemães eram convocados a pilotar os aviões da Luftwaffe, eram os civis de convocação prioritária devido à destreza e coordenação motora fina em comum, inerente a quem toca órgão de tubos e de quem pilota avião. Que situação! Quantos artistas devem ter se vistos forçados a entrar neste empreendimento a meio caminho do suicídio, à mercê da histeria coletiva!
Esta associação entre duas atividades tão distintas ressurgiu ontem quando estava na “The American Chuch in Paris” (A Igreja Americana em Paris), voluntário para uma tarefa nada comum na minha rotina: assistente de uma organista durante uma gravação. A minha tarefa era simples, somente virar as páginas e acionar cinco botões na hora certa, num momento que a organista não poderia fazê-lo, pois tinha literalmente todos os membros ocupados. Logo após a instrução e nosso pequeno ensaio a jovem organista americana me olhou com aquele olhar “Ça va?”, e eu só pude dizer que estava tão impressionado que não ia dizer nada. Fiquei tão impressionado que quase passei mal, fui ficando tenso e quase me deu febre. A moça era quase um polvo manejando três teclados e dezenas de botões, numa música muito complexa ritmicamente, e é claro, escrita em três pentagramas, as costumeiras pautas duplas de teclado para as mãos mais uma linha de baixo para os pés, do organista e compositor Gaston Litaize (1909-1991). A obra Prélude et Danse Fuguée, que me soou burlesca e giocosa (mas minha opinião quanto a isto realmente não é importante), saía daquele gigante instrumento de cinco metros de altura enchendo a igreja a ponto de deixar a organista ruborizada e ofegante. Fiquei impressionado pela destreza dela, pela rapidez de acionar tantos mecanismos enquanto fazia música e sua relação com a técnica. Com certeza ela seria capaz de pilotar um avião em poucos meses. Fiquei ainda mais impressionado porque, apesar de ser um apreciador deste instrumento e da música pensada para ele, me sentia muito distante de tudo.
Percebi como caminhei para outros lados, com minha flauta e minhas ideias. Vi como seria disparatado dizer “eu levo a vida no órgão de tubos”... Além disso, de início, já senti um certo estranhamento entrando na igreja. Confesso que começo a sentir um desconforto que ainda não sei bem de onde vem, mas desconfio que seja pela esquizofrenia do lugar. E este desconforto não é de hoje. De novo lembro o olhar externo da turba de visitantes na Sacre Coeur e Notre Dame, observando, fotografando e andando em torno da nave central da igreja onde estão os indivíduos imersos no culto. Não quero dizer que se trata de observadores conscientes e de observados inconscientes, porém se trata de observados imersos pelo prazer do mistério.
A maioria das igrejas de Paris, talvez da Europa, possuem uma extensa agenda de concertos e assim atuam nesta demanda dos músicos por uma sala de concerto centralizada de fácil acesso ao público e do público por concertos baratos. Na própria igreja americana que estive ontem têm vários cartazes de concerto, bem mais que eventos paroquiais propriamente religiosos. Isto é, os lugares de culto cristão já mesclam o seu público. Segundo uma reportagem do jornal “Libération” de 5 de maio de 2008, a Alemanha apresenta dados interessantes e uma calorosa discussão sobre o destino de igrejas vendidas: por exemplo, a igreja neo-apostólica de Neukölln (um culto cristão protestante dissidente fundado em 1863) foi vendida para a comunidade muçulmana sunita por 550 mil Euros. Em Berlim duas igrejas foram simultaneamente transformadas em mesquita. Em Milow (Brandenburg), uma igreja do século 18 foi vendida a um banco regional. A poucos kilômetros, em Gatow, a igreja de São Rafael foi deixada para uma rede de distribuição que a demoliu para construir um super mercado. Em Bielefeld, a igreja de São Martinho foi transformada num restaurante... (http://www.liberation.fr/monde/010180057-l-allemagne-deconcertee-par-la-seconde-vie-de-ses-eglises) Dá para imaginar as brigas, conjecturas e profecias que tudo isto tem provocado. Pessoalmente, aprecio uma saída para todas as construções do passado que tenham um profundo valor simbólico coletivo, como uma igreja: que se transformem em museus e salas de concerto, mesmo destino dos palácios e castelos! Quanto à transformação de igrejas em mesquitas é muito simples: saem os cavalos entram os camelos. As mesmas espadas, a mesma busca pelo mistério.
Quando entrei ontem à noite na igreja americana em Paris, apesar da beleza da construção e sobriedade da decoração, senti um desconforto, talvez não por mim, mas por tantos outros. Entre aquelas poucas luzes, silêncio, cantos escuros, mármore, madeira e altura vertiginosa das colunas lembrei do quadro “Noite de Luar” do pintor Isaac Levitan (ver imagem), que havia visto há poucas horas no meu computador. No momento em que olhei para as sombras das árvores, para o caminho noturno, as casinhas recuadas, quantos pensamentos ali perdidos e a imaginação se enchendo de mistério. Depois invadido pelo virtuosismo da organista americana que me apresentou paciente a complexidade da música de Litaize, um compositor cego... A realidade simples, crua e infinita. Há mistério o suficiente nas coisas reais.

Leandro Gaertner
Paris, 7 de fevereiro de 2011.

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Imagem: Noite de Luar de Isaac Levitan (1897)

O som das florestas ancestrais

2011-02-04T10:08:00.011-02:00

Quase sempre fui muito tolerante com o som. Com a música também. Pelo menos na vida adulta, depois daquela fase adolescente, quando aí sim era intolerante e praticamente só ouvia música europeia do século 18, sobretudo Bach e Mozart.
Mas, nesta vida adulta, na qual me considero hoje, sempre fui muito tolerante, na verdade condescendente com o meio sonoro e musical ao meu redor. Por exemplo, depois de dar aula de flauta o dia inteiro em Blumenau, era condescendente em esperar o ônibus pra Gaspar ouvindo uma rádio “qualquer coisa” saindo pelos alto-falantes do ponto na frente do shopping, ou condescendente (mas irritado) ao ouvir aquelas figuras rítmicas entrecortadas, invariáveis e em alta frequencia vazando do pequeno alto-falante enterrado na orelha de alguém sentado ao meu lado no ônibus entre Gaspar e Curitiba, condescendente com o som extremamente forte e aos peculiares repertórios escolhidos em quase todos os lugares de interação social festiva, também tolerante aos alto-falantes do caminhão do gás que me acordaram semanas a fio em Recife, condescendente ao padrão musical preferido de tantos conhecidos, na casa e no carro deles e até mesmo quando estes conhecidos vinham na minha própria casa. São raras as vezes que externei meus pensamentos e fui inconveniente: lembro agora que uma vez fui um tanto rude com a música de amigos e conhecidos que festejavam na varanda lá da casa de Gaspar, mas esta é sem dúvida uma rara exceção de uma conduta quase impecável de tolerância e paciência. Coisa que de fato resumem meu profundo respeito pelas escolhas e espaço dos outros.
Minha vida adulta, de estudo, atenção, pensamentos e amor pelos sons e pela música me levaram e me levam sempre para novas descobertas, novas paixões sonoras. Ainda lembro com exatidão quando o mosquitinho do Jazz me picou, numa noite de setembro ou outubro de 2001 na loja de discos no shopping Estação em Curitiba, também lembro do mosquitinho da flauta sinfônica que zuniu durante as oficinas de música de Curitiba, ou do antigo mosquito da flauta bachiana e mozartiana, do mosquitinho da flauta francesa do século 20, do revolucionário mosquito andino e, é claro, lembro do malicioso mosquito chorão que tem suas larvas lá nos sambas da minha infância com a Banda São Pedro, cresce nas partituras do Zequinha Abreu no livro do Mascarenhas, nas brincadeiras flautísticas de Altamiro Carrilho, nas leituras de Pixinguinha e vai completar seu veneno com o mosquito chorão francês nas rodas de Choro em Paris a partir de 2004. Minha audição é aberta, de pele sensível, e mais recentemente, fui picado pelo mosquito do Frevo e do Maracatu, exatamente num gole de cerveja gelada com a proa voltada para o vento vindo das ruelas do Recife Antigo no carnaval de 2009. A Ana Paula também foi picada gravemente por um enxame de mosquitos do Coco... Desde então ela se controla para não aumentar a coleção de sandálias de couro. Pernambuco fez um bem incrível, nos fez. E ainda lá no sertão e na capital mora o mosquito do Luis Gonzaga...
Como disse, quase sempre fui muito tolerante às escolhas dos outros, afinal, cada um é picado pelo mosquito que lhes chega, se for o mosquito do Rei Roberto Carlos, paciência. E também sempre fui muito aberto aos novos gêneros musicais, novas culturas, tanto quanto sou aberto a novas amizades, como disse o grande guitarrista e percussionista Arismar do Espírito Santo sobre a improvisação em uma de suas composições: “Vale tudo galera!” Também sou desta opinião cósmica!
Porém, quanto à tolerância às preferências alheias, algo tem mudado nos últimos meses: se algo bom nos torna melhor, por quê algo ruim não nos tornaria pior? Em outras palavras, se ouvir algo numa intensidade apropriada ao nosso frágil aparelho auditivo é bom, por quê precisamos sentir dor em praticamente todos encontros sociais festivos? Ou então, como músico, eu sei (todos sabem) que a música de Bach é um exemplo sofisticado da capacidade humana, logo, é estimulante. Será que ouvir um cantor “sertanejo universitário” da moda nesta temporada (acho que agora a moda chama-se Luan Santana) não poderia fazer um efeito contrário? Como um efeito de desestímulo intelectual? A minha questão é bem prática: devo permanecer num local que considero desestimulante? Devo optar entre estar com as pessoas e ter minha capacidade desestimulada? Se for realmente preciso para minha saúde social esta interação desestimulante, eu poderia compensar, por exemplo, duas horas de balada desestimulante musicalmente com duas horas de música estimulante? (Obs.: é importante deixar claro que falo da nossa espécie e não de uma cultura ou camada social específica). Eu poderia anular duas canções de Bruno & Marrone com dois prelúdios de Chopin? Ou, para ficar em saldo positivo, teriam que ser dois prelúdios mais duas fantasias?
Não quero agora falar da indústria cultural, já sabemos disto. A verdade é que tenho sido menos condescendente e com medo da anti-musicalidade, ora, não posso permitir âncoras nos ouvidos e no pensamento. Sempre tento aprender, mas tem hora que não dá. Aí, estou com medo de desaprender. O que é o fenômeno em Itapema (e em tantos outros lugares), nos dias de virada de ano, de vários carros estacionados um ao lado do outro perto da areia da praia, com som alto tocando ao mesmo tempo? Em torno de cada veículo um pequeno grupo de pessoas dançando, certamente isoladas numa redoma sonora ensurdecedora e particular. Uma ilha ilusória criada à custa da demanda máxima do aparelho auditivo. Para quem passa à distância, andando perto da água do mar, resta uma paisagem sonora cacofônica. Parece que este hábito também ocorre nas praças e em certas ruas de cidades do interior. Para começo de conversa, isso é mal uso da tecnologia.
As pessoas ouvem música indistintamente e depois não sabem por que não conseguem dormir. É como ficar vendo filmes de muita violência e terror, mesmo que já esteja banalizada, esta violência vai atrapalhar. Passam duas horas e meia num barzinho tendo que gritar pra conversar e depois querem ter bons sonhos?

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Esses dias em Paris, entre a nostalgia da mata atlântica e o silêncio surpreendente que esta cidade pode ter, prestei atenção em algo novo pra mim: o som produzido pelo nosso ouvido na ausência de som externo. Por exemplo, como quando estamos dentro de um estúdio isolado acusticamente ou em silêncio total deitado na cama. A ausência de som externo não significa um vácuo da percepção auditiva, não pelo menos pra mim. Mesmo num silêncio total, dá pra ouvir um conjunto de frequências sonoras atravessando a cabeça, os ouvidos, uma espécie de “chiado” muito sutil e intermitente. Provavelmente este “chiado” deve variar em cada indivíduo, mas deve estar lá. É como a prova que os ouvidos estão lá, mesmo sem os utilizarmos oficialmente para sons externos naquele momento. Como também sentimos os olhos quando eles estão fechados; até mesmo existe uma tênue variação da luminosidade com eles fechados. É a prova de que eles estão lá. No caso da audição, é evidente a necessidade deste “estado de espera”, enquanto estamos em repouso e no silêncio. Nossa audição 24 horas sempre foi uma de nossas maiores garantias de sobrevivência.
Para ter esta percepção com os ouvidos, basta existir um bom nível de silêncio externo e concentração. Neste silêncio, um som muito sutil começa a surgir, mas de repente pode se tornar uma verdadeira “pressão” na cabeça, algo do tipo: “estamos realmente vivos!” Posso descrevê-lo sem problemas como um “chiado”, mas ainda seria uma descrição limitada. Cada um pode descrever como quiser. O mais importante é que esta percepção se trata da percepção da audição em si, talvez pouco estimulada se comparada com a visão. Ao “ouvir” este som interno, algo que poderia chamar de um jeito mais poético como o “som do ser”, estaríamos praticando uma audição bastante profunda e atenta. Conscientes deste som interno, podemos estar muitíssimo mais atentos aos sons vindos do exterior, mesmo os mais sutis, como o barulho das teclas deste computador, por exemplo. Também é bem interessante o som dos dedos coçando a cabeça, a audição combinada com o tato. Até o som mais corriqueiro pode ser percebido com maior riqueza de detalhes.
Depois de horas num ambiente com som muito forte, como uma boate noturna de repertório típico da indústria cultural de massa sendo propagado por tecnologia de ponta mal utilizada por um indivíduo pouco reflexivo auditivamente, quando nos deitamos enfim e exaustos na cama e no silêncio de nosso quarto, podemos ouvir com clareza aquele “apito” no ouvido. Agora penso que este apito é estranho ao chiado, é um intruso. O chiado estaria lá mesmo sem a exposição aos sons extremos da boate. Este tênue chiado, este “som do ser”, é que tem me apaixonado nestes últimos dias. Quando paro para escutá-lo com atenção, uma imagem sonora aparece: o “som do ser” se transforma em minha imaginação no “som da floresta”. Posso ouvir os sons dos morros em volta da casinha do sítio, um paredão da mata atlântica cercando todos os meus sentidos. Então mais uma vez me pergunto: sou eu que quero ouvir o “som da floresta” no meu ouvido interno? Sou eu que quero o “som da floresta” no meu “som do ser”? Seria este “som da floresta” uma “memória” do nosso aparelho auditivo inerente a todos os seres humanos? Seria o “som da floresta” o som mais ouvido por nossa espécie ao longo de sua história e assim transformando-se no “som do ser”? O que é imaginação e o que é percepção pelo aparelho auditivo? Onde os dois se encontram?
É claro que não posso responder a estas questões, mas confesso que sinto felicidade ao ouvir os sons destas florestas ancestrais no lugar mais íntimo e singular da minha audição. Fecho os olhos e encontro lugares tão amados, sinto até o cheiro e aquele arzinho noturno gelado das pirambeiras do sítio. Fecho os olhos e escuto as matas, as árvores, as folhas, os insetos, o vento, os pássaros, talvez seja até possível perceber um animal maior, os sons da lenha estalando no fogo e o cheiro de fumaça. Fecho os olhos e escuto as florestas ancestrais que não são somente minhas, são as florestas ancestrais de nossa espécie. E o som diz que viemos de longe no tempo e que no princípio e no fim, somos todos iguais.

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Leandro Gaertner
Paris, 3 e 4 de fevereiro de 2011.

Imagem: Silêncio (Odilon Redon)

Escola de EX-FLAUTISTAS

2011-01-19T11:14:00.004-02:00

Mais uma vez escuto a mesma história aqui em Paris: a história de um ex-flautista, na verdade, desta vez, de umA ex-flautista. Já desde minha atrapalhada estadia na École Normale em 2004 (aquilo não era pra mim...) que escuto histórias tensas, de sofrimento, desistência, decepção, histórias que povoam também os conservatórios parisienses. Na verdade é uma longa história que tentarei resumir. Não sei como não escrevi antes sobre isso, provavelmente por estar resolvido e não ser um ex-flautista, apesar de ter sentido de perto a tensão dominante desta escola de ex-flautistas, um outro lado pouco comentado das escolas de instrumentistas parisienses. Irei falar de flautistas, mas também poderia estar falando de cantores, pianistas, violonistas, violinistas, trompistas...
Por esses dias fiquei sabendo desta ex-flautista francesa, desistente da flauta, agora aparentemente com nojo de flauta, agora aparentemente neutra e insensível à música. Estávamos numa roda de Choro na Rue des Vignoles no 20ème, organizada pelos alunos do Club du Choro de Paris, quando minha amiga búlgara, e atual flautista chorona, me apresenta sua co-locatária, uma gaulesa ex-flautista. Ex-flautista que toca muito bem flauta, só que não ganhou o tal do “Prix” num destes concursos internos de um conservatório parisiense e então simplesmente decidiu parar de tocar flauta. Estávamos lá na roda, em três flautistas, nos divertindo, alternando os solos e improvisações e quando a convidei pra participar ela virou o rosto com asco... O que fizeram com essa moça? Como seus professores deixaram ela perder a música junto com a bosta do “Prix”? Histórias desse tipo já ouvi antes, não se trata de um caso isolado de exigência e cobrança individual exacerbada. Tem mais coisa aí.
Numa outra ocasião, em 2009, também encontrei uma flautista amadora francesa, uma ex-ex-flautista, que redescobria na roda de Choro a beleza da música. Ela também tinha parado na adolescência por causa dessa história de concurso e derrota, crime e castigo. Agora, em 2011, a própria flautista búlgara me contou lá na roda de Choro que no seu conservatório estava sendo deliberadamente persuadida a desistir da flauta em Paris e a voltar para a Bulgária. Meu velho Denis 7 Cordas já se avermelha há tempos com essas histórias, e por isso é o Denis 7 Cordas, um chorão revolto.
OK. Ano passado num seminário do mestrado da Sorbonne discutiu-se claramente o problema da super-produção de bons instrumentistas na França. Sabemos que isso é verdade, mas é uma verdade que não está sendo comemorada como uma coisa boa. Essa super-produção de mega-flautistas, violinistas, pianistas e companhia está sendo mais encarada como uma maldição. Se lamenta, por exemplo, que um instrumentista de alto nível técnico, que poderia estar tocando em qualquer grande orquestra do mundo, está dando aulas numa escola de música no subúrbio de Paris, amargando um eterno segundo lugar. E o pior é que tem mesmo, grandes instrumentistas amargurados pegando RER pra dar aula. Mas porque estão amargurados? Porque gente tão competente é quase um ex-instrumentista? Como se deixaram enganar, colocando o “Prix” antes da música em si?
Por incrível que possa parecer minha opinião agora, não acho que ela deve ser jogada fora sem reflexão: arrisco dizer que grande parte deste mal estar, desta escola de ex-instrumentistas, desta tristeza anti-musical, desta infelicidade desnecessária em tempos de paz é devido à falta de formação geral à parte instrumento, à falta de reflexão contextual, de muitos dos professores dos conservatórios de Paris. Muitos professores foram admitidos nos anos 60-80 do século passado, não estudaram mais e não podem ser substituídos, e acredito que estejam congelados no ideal do instrumentista solista romântico do fim do século 19, daquele ser sobrenatural que sobreviveu à tuberculose e fez pacto com o diabo. Quem não se enquadra aí, não ganha o “Prix” e é convidado a se retirar do palco, de preferência indefinidamente. Alguns ex-alunos amargam então “postos secundários” nessa hierarquia fictícia bizarra e vão com sentimento de derrota à toa, dar aula no subúrbio. Outros aceitam a sina e se tornam ex-flautistas indefinidamente.
Acredito que muitos desses professores não deixam outra opção ao aluno. Não ensinam música, não sabem nada de arte, de conhecimento, de cultura, de humanidade. Só sabem de digitação, diafragma, ataque de língua, de marcas de flauta e de ouro. Mas não posso aqui somente acusar os professores de conservatório, visto que estou me referindo a centenas e centenas, dentre eles, dezenas de grandes artistas. Também preciso botar um pouco do peso da situação nas costas dos alunos: alguns não querem encontrar outros caminhos para fazer música, aí já é caso de ex-autista. A minha amiga búlgara me disse: “Voltei a enxergar alegria na música por causa do Choro, voltei a tocar Telemann, Takemitsu com outros olhos...” Aposto que ela não se importaria em dar aulas no interior da Bulgária, participar de rodas de Choro no Brasil e fazer música de câmara no subúrbio de Paris. Me parece que quem não tem esse insight e entende que o importante é fazer música, que o importante é chegar nas pessoas e que o resto é fetiche efêmero, acaba se tornando um ex-flautista e fica com cara de nojo. Recalque perigoso. Um desperdício.

Leandro Gaertner
Paris, 19 de janeiro de 2011.

Dias singulares de um antigo pomar

2010-11-28T23:21:00.005-02:00

Este é um texto simples sobre alguns poucos dias singulares. Talvez só poucas pessoas saibam do que falo, ou talvez, este texto, também encontre todos os que um dia brincaram com primos num distante pomar da infância. E que em dias singulares, num reencontro muito tempo depois, tentam reacertar os ponteiros daquela antiga brincadeira.

Reencontro as minhas próprias histórias de pomar, com o antigo pé de nozes, pé de nona, de carambola, goiabeiras, amorinha, o canavial do vizinho, os pinheiros de natal e tantas outras árvores que nos serviram de casa, esconderijo, de fraio! e de fantasia. Agora, nestes dias valiosos, onde a sinceridade quer sair crua, mas amorosa e cuidadosa ao mesmo tempo, meu antigo pomar reaparece como num sonho.

Reencontro primos, amigos com o mesmo avô, correndo descalços pulando as ondulações do gramado, se desviando dos galhos mais baixos, saltando os formigueiros. Para depois andar com cara de cansaço, braços largados e ofegantes, cabelo suado, com o pé verde na soleira da porta, querendo água.

Coisa de primo brincar assim, despreocupado, sobe o morro e a árvore, anda pelo capim com o joelho ralado, às vezes dá um Ai! com espinho no pé. Depois conta histórias na varanda, todos falam ao mesmo tempo, quebra nozes na calçada e vai tomar um café na mesa da vó.

Coisa de primo não dormir de noite, conversar até quase o galo cantar. Ouvir a casa em silêncio e escura, ainda sentir o cheiro vindo da cozinha, do bafo e estalos da geladeira, no meio da noite. Os primos ainda estão contando suas histórias quando alguém já tateia a luz do banheiro três e vinte da madrugada, arrastando os chinelos. Dos outros quartos se ouvem só murmúrios e risinhos.

Primos, que não são irmãos, são amigos com o mesmo avô, são tudo isso. Primos ficam adultos, ficam sérios, viajam e vão morar ainda mais longe. Agora não são mais só amigos com o mesmo avô que moram na cidade ao lado, no outro bairro ou na outra rua. Esses amigos quase não se veem mais, distantes, lembram-se das cores de um pomar, de um jardim, de uma casa, de uma máquina de moer cana, das mãos do nosso avô.

Em dias singulares se reencontram, amorosos e esforçados. O primo ainda é um menino curioso dentro de um homem gentil e bondoso, um verdadeiro cavalheiro, um irônico em construção. A prima ainda é uma menina falante com a sinceridade à flor da pele, é a mãe e a filha cuidadosa. Filha cuidadosa. Nestes poucos e valiosos dias, valiosos seres, se reencontraram pra brincar e conversar, e como riram estes dois e seus queridos.

Eles são primos, amigos estranhos com o mesmo avô. Riram muito. Eu queria ter sentidos em dobro pra poder perceber de novo eles falando e se entendendo. Conversa de primo. Falando de netos sem netos, de cursos de grito e das diferenças do “Ê e do É do Borogodó”, de ouros da Arábia e dos cartões de crédito. Falando da bendita língua presa ao lado da caixa d’água do quase falecido Niemeyer que homenageia a mãe do presidente na praia de Boa Viagem. Tudo por causa da Marinha. Do hotel do presidente e da seleção e do carro que anda em placas de concreto que expande na BR, mas que não faz buraco na cidade.

Conversa de primo. Falando do quiosque reformado, corrida de cavalo e cigarro do Derby, hospital de referência, luzes de natal e gado confinado. Luzes de natal verde, fotossíntese, luzes azuli-roxas e nave espacial, carne gratuita com suco de limão e matrizes culturais do Recôncavo Baiano, movidos acarajé, que não usam elevador e dormem no chão.

Coisa de primo. Brincando de esconder no shopping Recife, contando até mil... meu capri endoidando! Valendo! O fraio é no falo do Brennand, não vale ficar de bruço senão dói. Do silêncio da era pós-motor-à-combustão, do silêncio de Tóquio, de Paris, da salle de bain, da arte do peido da arte, e suas “estórias”.

Das bibliotecárias do Recife, do Miguelzão-Manoelão, do caminho do ônibus, canteiro de obras pernambucano, de um presidente, ministro inglês e presidenta, do sal e brasa, de um banquete entre paredes e árvores, de um queijo coalho que se transforma em abobrinha avinagrada. Do carnaval, de Michael Jackson no olodum, passando pelas sobrancelhas de André Rieu, pela apoteose da Unidos da Tijuca, um chorinho irônico, o encontro do maracatu e do afoxé em Olinda e nas ruas mornas do Recife Antigo.

Primos se encontram pra falar da e de uma missa católica e também de outras igrejas, de sua música e amusia nauseante, e de suas peruas traidoras. Da santa ceia revisitada sempre com a faca na mão. De amigos humanistas,de saguis que explodem, e que graças a um deus, o homem prefere o homem à máquina do homem.

Os primos se unem para rir de uma comentarista anônima de blog. Que raiva! Circo de um palhaço só! Festival de gafes, coisa de primos que estão brincando de pega-pega, correndo pela grama do pomar, saltando os formigueiros, rindo à toa, gargalhando de tão felizes juntos, de novo com o pé verde chegando na casa do vô.

Em dias singulares como estes, os primos se reencontram, se descobrem diferentes, primos de longe no tempo. Ainda brincam, falam sem parar, riem muito, contam histórias ao mesmo tempo e sonham com a voz do mesmo avô. São estranhos confidentes, sinceros, cuidadosos e amorosos. Todos nós loucos na medida certa... quem sabe? Estranhos buscando aos risos o mesmo antigo pomar.

Para Celine e Osnir, primos que conseguiram se reencontrar, e agora brincam e conversam.

Com carinho,

Leandro Gaertner

Recife, 28 de novembro de 2010.

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Imagem: "The meeting" (Janett Marie)

http://janettmarie.blogspot.com/

-estamos no meio-

2010-11-23T23:22:00.000-02:00

Estamos no meio do rio. Não somos o policial federal que reclama do barulho dos seus vizinhos com a arma na mão, mas também não somos a pequena comunidade de humanos que moram numa casa sem TV, sem internet, em desapego ao material. São dois extremos, produtos de nossa sociedade. Nós estamos aí no meio.

Um policial federal, até onde me consta, orgulhoso deste cargo. Jovem e pai de diversos filhos, acho que uns quatro ou cinco, morador de um simplório condomínio, destes do meio do caminho, destes de uma classe média estudantil, próximo aos sons da 101, dos odores do Cavoco, à sombra da SUDENE.

Uma comunidade de desapegados, numa casa, não, numa fortaleza murada em frente aos olhos semi-cerrados do batalhão, perto de um castelo holandês cheio de jóias antigas, não muito longe dos ares pensativos, pensativos, pensativos, da universidade.

O policial, com a farda atrás da porta, com a arma na mão, troféu dos idiotas, desce um lance de escadas de queixo firme e chuta a porta entreaberta aos convidados de uma festa. Grita e ameaça duas falantes gentis bolinhas marrons de pêlo, uma do centro do continente outra do extremo calorento. Duas bolinhas falantes surpreendidas pelo penetra com troféu de idiota.

A comunidade entre muros, entre árvores, faz seu próprio pão, abre as portas a todos e acolhe. Com milenares movimentos explora e ajuda nas dores do corpo, do ser, a comunidade exala incenso e humanidade. Não acolhe a internet, acolhe o homem, os bichos e as plantas. A internet é também o homem. Uma ilha das sensações, um retorno ou um passo além, um lugar sem troféus.

O policial preso no seu pequeno quarto do pânico, das mulheres ou homens que não teve, das noites que não dormiu, dos livros que não leu, das imundícies que ouviu e viu, agora aponta sua poderosa arma preta para uma bolinha branca enrolada numa toalha azul.

A comunidade canta a existência e abraça quem chega. Um lugar da Terra, bondoso e frio, à espera, aberto, à espera, é só chegar. Os desapegados entenderam longe e assim ignoram quase tudo, como a natureza. Ignora e pulsa. Estão à espera e jamais invadem. Eles passam.

O policial que grita com a bolinha, que não grita, mas faz poesia e vive para pensar como fazer mais bolinhas novas e agitadas viverem na poesia, uma bolinha que vive para homenagear o universo, doce bolinha cosmopolita essa. Um revólver intruso, duro e mortal, ele não quer só passar. Um invasor, pedinte, ele quer a vida do outro, só ele existe, um idiota com seu troféu.

A comunidade, comum de gente que não entende mais o que acontece lá fora. Gente desapegada e cansada, uma desistência, um outro caminho, uma outra margem do rio, o topo de uma montanha, quem sabe. A comunidade é também mundo, que toca no mundo o mínimo possível, que o toca na medida do possível. Não se esconde. É também mundo. Humanos como natureza, eles são.

O policial também não se esconde, tem sua armadura, tem sua arma, tem seu carro, têm seus números e seus códigos. Pode sim descer as escadas e querer a vida de outro. É quase um bicho encurralado, assustado que sai da toca tocado pela fumaça e pelos risos. É um bicho sim, que anda sobre a Terra, tem direito a ela, mesmo sem entender nada, ou muito pouco.

A comunidade tem gente que não usa camisa, não usa nem chinelo, talvez um chinelinho de couro, uma saia de côco. Entres as árvores e os muros falam português, francês, alemão, espanhol, inglês, tudo misturado num recifês contemporâneo. São pessoas que dançam, gostam de sentar na terra, andar nela, ficam horas vendo uma flor com preguiça de abrir e daí sempre abrem sua porta.

O policial não abre a sua porta, ela é blindada, tem uma farda lá pendurada que ele mostra aos poucos visitantes. Ele não abre nada, ele invade, mete o pé gritando, não tolera garrafas se quebrando pela escada do prédio. A língua dele faz visitantes correrem em pavor e sentirem a bala da arma queimando nas costas. É um atraso.

A comunidade não é fria, mas também não é calorosa não. Lá as notícias não voam, não tem internet, as notícias andam devagar, elas passam e não duram, igual à natureza. Gente desapegada, livre e boa da comunidade não vai resolver, vai deixar, convidar, a ficar e a passar com ela. É como a Lua que nos acompanha lado a lado no espaço.

O policial é um bicho que pensa ser o senhor do instante, fugazes, que segue um monte de ideias que se pretendem ideais. Pensa pouco. É um ingênuo, ingênio, que por ter ouvido muita imundície pensa ter ouvido tudo. Ainda não conheceu o outro lado do rio, só uma espiadinha já ajudaria. Se isto acontecesse não sairia pelas escadas de arma em punho, ameaçando a vida ou a liberdade de poetas, que vivem pra pensar como ensinar poesia.

A comunidade não faz ameaças, nem sabe o que é isso. Também não gostaria que vissem o outro lado do rio como nós vimos. Podem ficar lá na pequena ilha entre muralhas, podem ir para a montanha, se unam à natureza e nos ajudem de vez em quando. Eles nem pensam em ajudar, só estão e são, é só chegar, olhar, ouvir, cheirar e ficar feliz, é como a Lua. Eu ainda conheço muito pouco, preciso de um telescópio e de um microscópio, de mais filosofia.

Nós não somos o policial federal que invade e ameaça grotesco (me perdoem as grotas) com seu troféu dos idiotas nas mãos, também não somos os seres serenos da comunidade que não acolhe a internet. Nós estamos no meio, como eles gozamos e sofremos. Aqui é o melhor lugar? Não sei. É uma merda, mas eu gosto. Gostamos de ver tudo que dá. Gostamos de andar por tudo, falar com todos, com bondosos, cuidadosos, que nos amam, que nos suportam, displicentes, aproveitadores, colaboradores, gênios e imbecis, a maioria tudo isso ao mesmo tempo, corremos mais riscos. De vez em quando nos apavoramos com os extremos como o aqui personificado por um policial federal vizinho do andar de cima, como também nos apavoramos com seu pretenso arqui-inimigo, um cocainômano armado que quer nos roubar, só mais um com seu troféu de idiota, pronto a _tirar a vida de quem só está no meio do rio, passando e vendo tudo, à mercê, à deriva, tentando entender, avançando rio acima.

Pra Camba!

Recife, 23 de novembro de 2010.

...uma Flauta cósmica...

2010-11-16T13:38:00.010-02:00

Como olhar para uma tese de musicologia depois de tomar conhecimento sobre o que nós já sabemos do Cosmos? Eis a questão...

Antes de pensar em musicologia, fiquei pensando da maneira mais pragmática possível sobre o que é “tocar flauta” aqui, neste lugar que chamamos humildemente de Cosmos. Através de um cilindro oco de origem rochosa, com furos e pequenos engenhos arranjados com cuidado sistemático brincamos com ondas mecânicas de um certo tipo, ondas percebidas assim com exclusividade por nossos organismos devido a um processo de transformações biológicas de milhões de anos. A brincadeira com estas ondas mecânicas, que chamamos “som”, ainda foram se organizando até atingir um estágio de produção de sentidos, uma linguagem, que chamamos de “música”. Poderia ser até bem poético e dizer que a flauta representa o som da Terra, já que é feita de metal e o metal extraído das rochas. Não somente desta Terra, mas também de outras Terras e Martes, qualquer planeta rochoso. Isso seria injustiça com os instrumentos feitos de madeira, além de injusto com os planetas gasosos. Os instrumentos de madeira poderiam ser o som de outros organismos que crescem sobre a Terra, as árvores. Apesar de engraçadinho, departamentalizar deste jeito é inútil. Parece que toda matéria pode pertencer, poderia ter pertencido, poderá pertencer, já pôde ter pertencido, já pertenceu a todos os lugares, em todos os tempos. Toda matéria made in Terra é também made in Cosmos!

Se olhássemos de longe, de outro sistema estelar, de outro planeta ou até, quiçá, pudéssemos ver com os pés fincados a bordo de um planeta intergaláctico, alguém segurando este pedaço de matéria cósmica engenhosamente perfurada, brincando com ondas cósmicas mecânicas, integrando este frágil organismo biológico ao que ele pertence de verdade, estou certo que teríamos uma visão cósmica da felicidade! Um humano tocando uma flauta, ou um violino, um piano, um berimbau, uma ocarina, um pandeiro, assobiando, cantando... é um sinal de uma “consciência de si criadora”. Acredito que isto seja bem-vindo ao Cosmos. Na verdade, acredito que algo que conhecemos como “humanidade” seria para além de um acaso (isto sabemos que é um fato), um produto final do Cosmos, que através de nós é consciente de si. Acredito também que não somos os únicos a tornarem o Cosmos consciente de si e por outros cantos, espalhadas pelo Cosmos, sei que outras flautas também tocam. E neste espaço e tempo de proporções ignotas à nossa condição, que talvez se reconfigure totalmente em ciclos infinitos, como por exemplo um infinito ser vivo que sempre nasce e morre a cada “trilhões de anos” (um dos lados da Teoria do Big Bang), todo gesto criador de um ser consciente de si é uma homenagem ao Universo, como também é uma doce homenagem o solitário polvo que morre lentamente para proteger e salvar seus descendentes.

Tocar um instrumento musical é uma ligação física com o Cosmos, na verdade viver consciente é uma ligação física! Indo um pouco mais longe, tudo é físico! Mas consciência: solidão de nossa espécie! Solidão de nossa espécie? Não podemos desprezar as consciências das outras espécies.

Tocar flauta é fazer música com um pedaço de pedra, de osso ou de madeira polida, de Terra, de Cosmos polido. A flauta é um pedaço do Cosmos humanizado, uma arma também é. Plantar e salvar uma vida biológica, existir, nos conhecermos, estudar, aprender, ensinar, o uso de nossas ferramentas para a busca do conhecimento, a ampliação de nossa consciência: isto homenageia o Cosmos. A arte e a verdadeira ciência são também homenagens. A fé também é um produto de nossa consciência, mas ela deve estar também atualizada com o “agora humano”, com a “franja do espírito do tempo humano”, do contrário ela é negligente e injusta com os que passaram.

Quando penso em uma coisa boa da humanidade penso em alguém tocando um instrumento. Imagino um ser visitante de outros cantos do Cosmos curioso com esta atividade. Acho que ele acharia engraçado. Provavelmente não poderia ouvir como ouvimos, entenderia como inofensivo à sua própria sobrevivência e até, talvez, a imagem de um humano com uma flauta poderia ser para ele a prova de que temos consciência cósmica. Acho também que este ser hipotético entenderia que a flauta é bem-vinda no Universo.

Como adoro ficção-científica, outro dia estava pensando, depois de brincar com uma menina de 3 anos: se ocorresse um evento incrível, como a chegada de uma enorme nave alienígena na Terra e, se essa civilização alien estivesse nos testando, eu não pensaria duas vezes, mandaria uma criança de 3 anos para nos representar. Ah Clarinha! Que olhos brilhantes! Que sinceridade natural, que alegria de estar viva, que curiosidade, que humanidade mais gostosa! Mas, se a lei não permitir uma criança, mande logo a segunda opção, mandem um artista, mandem um cosmopolita.

Leandro Gaertner
Terra, Recife, agora.

COSMOS de Carl Sagan

2010-11-10T13:36:00.007-02:00

O que é o Cosmos? Para Carl Sagan é o oposto do caos... Cosmos é a ordem elegante, constante, a lógica sutil que predomina em tudo no universo. Envolve desde os eventos mais distantes das escalas humanas, como a morte de uma estrela, até o desabrochar de uma florzinha no jardim da praça. Eu esqueço, esquecemos, ao longo dos nossos dias respirando o ar que existe neste planeta, que fazemos parte de algo grandioso. Algo que nem mesmo caberia na nossa pequena e local linguagem; a palavra "grande" não faz sentido ao cosmos, apesar de fazer sentido de onde olhamos para ele. Nós simplesmente estamos aqui, em forma de uma matéria muito rara e preciosa, matéria consciente de sua própria existência.

Carl Sagan, Steven Soter e Ann Druyan escreveram a série Cosmos, que foi ao ar na TV pela primeira vez em 1980, transmitido pela Public Broadcasting Service. Nas palavras de Ann Druyan "Cosmos é repleta de empreendimento científico e ainda tenta comunicar a alta elevação espiritual da evolução central e as maravilhas do universo. Então, por favor, desfrutem de Cosmos, a orgulhosa saga de como através da busca de 40 mil gerações de nossos ancestrais nós chegamos a descobrir nossas coordenadas no espaço e no tempo..."

Ler Sagan e assistir Cosmos é uma injeção de humanidade, nos lembra onde estamos, quem somos, o que sabemos... Nos enche de esperança e humildade.

Assista os vídeos em português no canal TVEscola0002 no YouTube a partir deste link:

http://www.youtube.com/watch?v=dek9NufB3Ng&feature=mfu_in_order&list=UL

Ou compre os DVDs da série Cosmos, fácil de localizar através do Google.

Charles Chaplin

2010-11-04T11:54:00.009-02:00

Quando criança, lembro que vi algumas cenas de filmes do Carlitos, talvez até mesmo tenha visto filmes inteiros, mas não lembro... Somente ontem fui parar e ver um filme inteiro, e atento e aberto para entender o que ele queria dizer. E o olhar, a fala, o riso, a dança, a música, a brincadeira de menino dele me atingiram na veia, no osso, no coração, sei do que ele está falando! Está falando! Continua falando! Esta é a maravilha da arte, ela fala por muito tempo, muitos tempos. Acredito que um artista não é alguém a frente de seu tempo, é alguém que poderia viver em todos os tempos, necessário em todos os tempos, acho que isto é a eternidade. A ideia de eternidade como infinitude temporal, o "para sempre", não nos compete, pode até mesmo nem ser humano e dela só posso ter os sonhos mais certamente imprecisos. Hoje entendo a agonia de Carlitos... mas acho que somente posso entender, não sentir. Minha agonia sinto eu. Os sonhos que Chaplin cantou ao mundo são também os meus sonhos... Com Chaplin na tela dá pra entender que a genialidade é o infinito encerrado num ser! Com seu olhar ele nos ilumina.

O último discurso

de “O Grande Ditador”

Sinto muito, mas não pretendo ser um imperador. Não é esse o meu ofício. Não pretendo governar ou conquistar quem quer que seja. Gostaria de ajudar – se possível – judeus, o gentio... negros... brancos.

Todos nós desejamos ajudar uns aos outros. Os seres humanos são assim. Desejamos viver para a felicidade do próximo – não para o seu infortúnio. Por que havemos de odiar e desprezar uns aos outros? Neste mundo há espaço para todos. A terra, que é boa e rica, pode prover a todas as nossas necessidades.

O caminho da vida pode ser o da liberdade e da beleza, porém nos extraviamos. A cobiça envenenou a alma dos homens... levantou no mundo as muralhas do ódio... e tem-nos feito marchar a passo de ganso para a miséria e os morticínios. Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos enclausurados dentro dela. A máquina, que produz abundância, tem-nos deixado em penúria. Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; nossa inteligência, empedernidos e cruéis. Pensamos em demasia e sentimos bem pouco. Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade. Mais do que de inteligência, precisamos de afeição e doçura. Sem essas virtudes, a vida será de violência e tudo será perdido.

A aviação e o rádio aproximaram-nos muito mais. A própria natureza dessas coisas é um apelo eloquente à bondade do homem... um apelo à fraternidade universal... à união de todos nós. Neste mesmo instante a minha voz chega a milhares de pessoas pelo mundo afora... milhões de desesperados, homens, mulheres, criancinhas... vítimas de um sistema que tortura seres humanos e encarcera inocentes. Aos que me podem ouvir eu digo: “Não desespereis! A desgraça que tem caído sobre nós não é mais do que o produto da cobiça em agonia... da amargura de homens que temem o avanço do progresso humano. Os homens que odeiam desaparecerão, os ditadores sucumbem e o poder que do povo arrebataram há de retornar ao povo. E assim, enquanto morrem homens, a liberdade nunca perecerá.

Soldados! Não vos entregueis a esses brutais... que vos desprezam... que vos escravizam... que arregimentam as vossas vidas... que ditam os vossos atos, as vossas ideias e os vossos sentimentos! Que vos fazem marchar no mesmo passo, que vos submetem a uma alimentação regrada, que vos tratam como gado humano e que vos utilizam como bucha de canhão! Não sois máquina! Homens é que sois! E com o amor da humanidade em vossas almas! Não odieis! Só odeiam os que não se fazem amar... os que não se fazem amar e os inumanos!

Soldados! Não batalheis pela escravidão! Lutai pela liberdade! No décimo sétimo capítulo de São Lucas está escrito que o Reino de Deus está dentro do homem – não de um só homem ou grupo de homens, mas dos homens todos! Está em vós! Vós, o povo, tendes o poder – o poder de criar máquinas. O poder de criar felicidade! Vós, o povo, tendes o poder de tornar esta vida livre e bela... de faze-la uma aventura maravilhosa. Portanto – em nome da democracia – usemos desse poder, unamo-nos todos nós. Lutemos por um mundo novo... um mundo bom que a todos assegure o ensejo de trabalho, que dê futuro à mocidade e segurança à velhice.

É pela promessa de tais coisas que desalmados têm subido ao poder. Mas, só mistificam! Não cumprem o que prometem. Jamais o cumprirão! Os ditadores liberam-se, porém escravizam o povo. Lutemos agora para libertar o mundo, abater as fronteiras nacionais, dar fim à ganância, ao ódio e à prepotência. Lutemos por um mundo de razão, um mundo em que a ciência e o progresso conduzam à ventura de todos nós. Soldados, em nome da democracia, unamo-nos!

Hannah, estás me ouvindo? Onde te encontrares, levanta os olhos! Vês, Hannah? O sol vai rompendo as nuvens que se dispersam! Estamos saindo da treva para a luz! Vamos entrando num mundo novo – um mundo melhor, em que os homens estarão acima da cobiça, do ódio e da brutalidade. Ergue os olhos, Hannah! A alma do homem ganhou asas e afinal começa a voar. Voa para o arco-íris, para a luz da esperança. Ergue os olhos, Hannah! Ergue os olhos!

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Charles Chaplin

Terra, 70 anos atrás

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http://www.youtube.com/watch?v=FPzgq8sNbMI

http://www.culturabrasil.pro.br/chaplin1.htm

Arquivo X: Bibliotèque nationale de France

2010-10-27T12:25:00.009-02:00

Segue abaixo um relato verídico de uma professora aparentemente normal, mas que sem medo do perigo, com a audácia de uma Indiana Jones da musicologia consegue enganar droids e aliens da segurança, transpor portas a prova de bala, descer montanhas de aço a profundezas que fariam o próprio Júlio Verne tremer, decifrar cada gesto e olhar das esfinges guardiãs do oráculo sagrado, para finalmente adentrar nas câmaras secretas da Bibliotèque nationale de France... de salto alto e Longchamp... ===========================================================

Estou acostumada a frequentar a BnF da Rue Richelieu, dept.de Musique, onde tudo é calmo e lento, mas dentro dos padrões da normalidade (francesa). O chercheur é instalado numa mesa, preenche os formulários de pedido de micro-filme, e/ou , como é o meu caso mais recentemente, os "dossiês" do Fond Montpensier. Este, consta de caixas separadas, uma para cada país, com recortes de jornais e programas, separados em pastas entituladas "pianistas", "compositores", "concertos", etc...; só podemos pedir 10 pastas por dia, examinando uma e devolvendo ao atendente para receber outra, e assim por diante; mesmo que por vezes haja apenas 1 recorte de jornal na dita pasta. No caso dos microfilmes, após o preenchimento do requerimento - como para as pastas, 1 requerimento por bobina - geralmente aproveitamos a espera para examinar algum periódico ou livro acessível nas estantes, até que silenciosamente, alguém se aproxima da nossa mesa e deposita discretamente um bilhete indicando a sala onde podemos ter acesso ao microfilme, que esta lá, esperando por nós. Tudo isto pode parecer extremamente surrealista, mas acostuma-se; principalmente quando finalmente temos acesso aos documentos e ficamos maravilhados com os achados.

Pois bem, em julho deste ano, precisava ter acesso a certos materiais áudio-visuais - entrevistas, gravações de programas ao vivo, etc...- e para isto, dirigi-me à biblioteca François Miterrand, no 13e. Uma obra impressionante de arquitetura moderna pelo tamanho e pelo mistério. A entrada é dificil de achar, e ao chegarmos, a recepção é tão ampla e cheia de possibilidades - guichês, computadores, salas, corredores...- que achei melhor pedir informação a uma da antendentes antes de sair perambulando em busca do Rès-du-jardin, onde se encontra a Section Audiovisuel. Lá fora, já existe uma seta, indicando a direção deste lugar que pelo nome sugere "Shangrilah", ou algo parecido, mas como todas as setas naquele país, não indica précisément a direção a seguir.

Obviamente, só os "escolhidos", ou seja, quem tem a carteirinha de chercheur, pode acessar esta parte da biblioteca, e assim, a atendente me indicou a entrada e o sensor eletrônico onde deveria passar meu cartão para poder transpor as portas blindadas e altíssimas localizadas à extrema esquerda de quem entra na Biblioteca. Pois bem, assim fiz, esperando encontrar do outro lado das portas, uma sala de leitura ou algo parecido.

Não.

Vi-me fechada num espaço inteiramente blindado, sem portas ou janelas, e uma Looooooooooooooooooooooooooooooooooonga escada rolante - sentido descendente. Muito descendente. Paredes blindadas dos dois lados. Respirei fundo e desci. Ao final da escada, um outro hall, onde passei por outro sensor eletrônico, e novo balcão de atendimento, onde fiquei sabendo que precisava de uma reserva do material que desejava investigar, para então poder passar por outro sensor que me daria acesso às salas de leitura. A reserva pode ser feita através dos computadores localizados ali mesmo no hall, ou, da minha casa, pela internet. Acessei os computadores e separei alguns itens. Ao terminar, fui informada que, apesar da seção ficar aberta até as 20hs, os pedidos só podem ser feitos até as 17hs. Eram 16hs45. Forget about it.

Mas a atendente, muito gentilmente me permitiu passar o cartão por mais um sensor e transpor outra porta blindada altíssima, para ir até a seção audiovisuel ao menos para "assuntar". As portas se abrem e eu me vejo à frente de três corredores imensos, iluminados por luzes fluorescentes azuis e nenhuma placa ou seta. Achei a seção após alguns minutos de guessing game e dirigi-me à atendente da seção, para já acessar o arquivo e deixar minha reserva feita para o dia seguinte. Consulta e reserva puderam ser feitas colocando meu cartão em outro sensor localizado ao lado do computador, e resevando apenas 7 itens - não mais - mesa e horário. Perguntei então como fazer para acessar de casa, visto que não possuo o sensor para ler meu cartão. Lógico, estava indicado, precisamos de um ALIAS (código ou senha, criados ali mesmo para este fim). Perguntei a ela como fazer. A atendente, que trabalha nesta seção para dar assistência aos pesquisadores, não fazia a mínima ideia - désolée. Aparentemente, consegui all by myself , criar um ALIAS. Ainda não tentei reservar de casa; farei-o antes de minha próxima viagem, para poupar tempo. Se funcionar, prometo que divulgo aos quatro ventos. Vale a pena.

Esqueci de dizer que, antes de transpor o primeiro sensor lá em cima, na entrada, temos que deixar casacos e sacolas no vestiaire. A bolsa de mão só pode passar conosco se tiver uma determinada dimensão; senão, devemos deixá-la lá também, e eles providenciam uma pasta de plástico para carregarmos nossos pertences mais preciosos conosco. Evidentemente, quem pensou nestas medidas (15cm por 15cm) não acompanha a moda feminina; nenhuma bolsa atualmente tem estas medidas. Todas são muito maiores; a atendente, logicamente sabe disto e me ensinou o truque : amasse os lados da bolsa, que geralmente são fofinhos, e ela fica do tamanho requerido e ninguém perceberá que você esta na verdade "burlando" o controle da biblioteca em nome da moda.

No dia seguinte, estava lá, o material estava a minha espera na mesa, e acessei todos os vídeos que queria . Assisti entrevistas e programas de divulgação de música contemporânea com Claude Helfer, Boulez, e outros. Mas a sensação dos "contatos imediatos de 3° grau " continua.

Madame X

Outubro de 2010.

Porte ilegal de flauta

2010-10-08T15:27:00.005-03:00

Já perdi diversos objetos no raio-x dos aeroportos. Por puro descuido e esquecimento tentava entrar num avião com um saca-rolhas ou com uma moderna chave de fendas dentro da mochila. Então, com aquele sorriso amarelo e compreensivo, entregava minhas aquisições pontiagudas aos fiscais da segurança de voo. Nunca fui perguntar para ninguém da área, mas imagino que ser funcionário da alfândega ou o pessoal do raio-x do aeroporto tem suas belas vantagens: já soube de funcionário implicando com caixas de vinho para consumo pessoal... Que chato deve ser apreender uma caixinha de vinhos bem escolhidos numa das lojas “Nicolas” de Paris... Ou então implicar com cremes comprados no Duty Free, devidamente embalados e grampeados. Isso não importou aos funcionários do Aeroporto de Lisboa. Mas repare na estratégia deles: você chega em Lisboa com compras de cremes e perfumes numa sacola lacrada do Duty Free de Recife, por exemplo. Os guardas do aeroporto dizem que a quantidade é ilegal para ser levada como bagagem de mão e obrigam o passageiro a despachar os produtos. Misteriosamente quando abrimos a mala em casa notamos que ela foi revirada e que alguns dos cremes sumiram. Por isso lembre-se, se isso acontecer, passe o cadeado na mala, é bom não contar com a sorte de encontrar um funcionário honesto.
Mas isso não tem nada a ver com o detector de metais e o raio-x. Lembro bem de um episódio muito engraçado no aeroporto de Florianópolis alguns anos atrás, acho que em 2003. Na noite anterior a uma viagem de turismo familiar para Natal toquei num concerto em Florianópolis e no repertório tocamos o famoso concerto para violão de Joaquim Rodrigo, aquele do famoso solo de corne-inglês no segundo movimento. Por coincidência o tocador de corne-inglês do nosso concerto era importado de Porto Alegre e acabamos nos encontrando no aeroporto na manhã seguinte. Lá estávamos nós, com objetos estranhos dentro de nossas mochilas, instrumentos de sopro pontiagudos e ameaçadores tentando passar pelo crivo do raio-x. A flauta passou bem e as caixas do oboé e do corne-inglês também, mas a caixinha de ferramentas do meu colega, com suas minúsculas chaves de fenda e afiados estiletes, inevitavelmente criaram a tensão de um ataque terrorista em potencial. Então, o músico das canas polidas se viu obrigado a pegar uma de suas palhetas e demonstrar aos atentos funcionários do aeroporto de Florianópolis a serventia de suas ameaçadoras lâminas, tirando uma lasquinha de madeira e fazendo aquele som peculiar das palhetas sem o instrumento. Foi um verdadeiro show que o autorizou a entrar no avião com todas as armas.
É claro que fazer o que ele fez não é assim tão complicado e naquela época ainda contávamos com a ingenuidade do sistema. Porém isto não é mais possível. Nesta minha última vinda a Recife, três dias atrás, tive uma surpresa. Como sempre, coloquei minha flauta na mochila que pretendia colocar dentro do avião, um pouco acima de minha cabeça, não longe dos meus olhos. Alegre e faceiro como um Mr. Bean dos manguezais catarinenses atravessei o detector de metais e aguardava do outro lado a chegada da esteira com minha mochila e sua preciosa carga. Foi quando a guardiã da segurança me perguntou: “Isso é uma flauta?” Num pensamento estranhei que ela sabia o nome do meu instrumento, coisa rara nesses lugares. Disse que sim e então vi que o mundo tinha girado mais um dente de sua enferrujada engrenagem rumo ao futuro. “Você não pode levar seu instrumento com você, precisa despachar como bagagem.” –“O quê? Mas por quê? Eu sempre levei comigo!” Numa rápida e civilizada discussão todos soubemos que eu tinha vindo da França no fim de junho, que essa lei era nova e tinha cerca de um mês, que proibia o porte de objetos metálicos circulares e compridos, como uma flauta transversal. Imagine então os estiletes do meu colega oboísta... Confesso que já sabia que a flauta é realmente uma arma em potencial. Amasse o bocal com jeito e tenha uma bela faca de prata maciça, ou tire as chaves do corpo do instrumento, depois amasse engenhosamente e tenha quase uma lança. Isso eu penso sempre quando entro num banco e preciso conversar com o segurança por causa do detector de metais da porta giratória. Abrindo a caixa da flauta em frente aos olhos curiosos dos vigias já tive a sensação de quase conseguir um aluno. Se realmente eu for profissional, montar e tocar um pouquinho, acho que já conseguiria a confiança instantânea, tipo aquela amizade frouxa e despreocupada de desconhecidos que vão com a sua cara, na melhor das hipóteses talvez até mesmo do gerente do banco. Depois de algumas semanas é só entrar armado e fazer a festa fantasiado de flautista de Hamelin. (Acho que essa estratégia não foi tentada ainda nem em Hollywood)
Três dias atrás no aeroporto de Florianópolis, acusado por porte ilegal de flauta, tive que correr emburrado até o balcão da companhia aérea, e despachar minha mochila com a flauta e minha querida pastinha amarela “Flauta Solo”, com as Fantasias do Telemann, Sonatas da Família Bach e outras. Ao finalmente sentar muito mal humorado na poltrona do avião, ao ponto de pensar “se essa merda cair, caiu...”, e já começar a ficar entediado com a espera e ter que me contentar com a revista da própria companhia, lembrei do livro que pretendia continuar lendo e que agora também estava amargando o desconforto no porão do avião: um livro de Shlomo Sand “Comment le peuple juif fut inventé?”(Como o povo judeu foi inventado?”), que comprei junto com o livro de Paul Veyne, que já terminei de ler, “Quando o nosso mundo se tornou cristão”... Pensei na ironia da situação e que grande parte de ser acusado de porte ilegal de flauta era por causa de alguns crentes mais afoitos sempre se justificando como membros destas antigas facções (ainda falta eu ler algo bem escrito sobre as barbas de Maomé)...
Mas também pensei numa outra possibilidade para o confisco intransigente de minha flauta. Que talvez os funcionários do aeroporto de Florianópolis não queriam mesmo era o perigo de um flautista com sua flauta a bordo: vai que o flautista desata a estudar a terceira oitava em pleno voo, ou pior ainda, fica travado num dos compassos do terceiro movimento da sonata do Poulenc! Como minha família já teve paciência comigo...

Leandro Gaertner
Recife, 8 de outubro de 2010.
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LE MAGNÉTOPHONE DES AÈDES

2010-09-29T21:09:00.005-03:00

Caros Leitores

Na extrema necessidade de um pouco de bom humor, anexo aqui um texto que conheci ano passado de um outro blog em francês feito pelo pessoal do Cercle de Musicologie de Montréal, Université de Montréal. Tudo iniciativa dos alunos e olha que maneiro o logotipo deles! Deu até inveja branca!

O link do blog é: http://cercledemusicologie.unblog.fr/ e o link do site é: http://www.cercledemusicologie.com/

O texto é engraçadíssimo e faz parte de uma série de postagens, uma troca de cartas entre o "Fou-thèse" (Louco-Tese) e o "Pro-thèse" (Pró-Tese). Escolhi este texto que é um desabafo do Louco-Tese, que então narra as desventuras de se lançar no ignoto, coisa que acontece quando decidimos escrever uma tese.

Acredito que você "thésard" irá se identificar.

Saudações deste blogueiro!
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LE MAGNÉTOPHONE DES AÈDES

Jour 26 de ma rédaction
226 jours avant la remise de la première version de ma thèse

13h00 – Dans mon bureau

Chère Pro-thèse,

En lisant ta dernière lettre, j’étais pétrifié d’admiration à ton endroit. Comme tu es productive! Comme tu es active! Tu sembles bondir avec grâce d’une tâche à l’autre, telle une agile gazelle intellectuelle, le pied léger, le nez au vent, un livre à la main, une présentation Power Point sous le bras. Et je suis sûr qu’à travers tout ça, tu réussis à rester toujours très bien habillée.

D’accord, je sais bien que les gazelles n’ont ni main ni bras. Et qu’on ne saurait tenir des documents Power Point à la hauteur de son aisselle. Mais tu pardonneras la médiocrité de mes métaphores quand je t’aurai conté l’ampleur de mon malheur : j’ai été victime de blocage!

Pas un petit blocage, là, quelque chose de gros. Le Kilimandjaro des blocages. Le vide. La stérilité. Le trou noir. La ligne horizontale sur l’électrocardiogramme de ma créativité. La goutte de sueur qui perle lentement à la base de ma nuque et qui glisse le long de ma colonne vertébrale, le temps d’une éternité, laissant derrière elle comme un sillon brûlant. Le cerveau qui tourne à vide, incapable de s’activer, sauf pour répéter en boucle: « Mais pourquoi me suis-je embarqué dans une entreprise aussi décourageante et futile? Pourquoi une thèse en musicologie? Pourquoi? Alors qu’on manque de bras dans le domaine de la santé!»

J’ai failli tout abandonner plus d’une fois. Puis je me suis repris en main. Il le faut. Mon co-directeur de thèse m’attend demain. Je dois lui montrer le début de mon chapitre un. Je prends les grands moyens : je sors. Au diable mon bureau poussiéreux! Je vais travailler dans un café. Mon sac à dos est prêt, plein à craquer de l’essentiel de mes livres et de mes papiers, plus mon portable. Je pars. Je suis parti.

Le même jour, 14h05 – dans un café

Ça m’a pris un peu de temps, mais me voici installé. J’ai été un peu retardé. Le temps était incertain, j’ai dû ouvrir la télé à Météo Média pour savoir si je devais mettre mon imper ou mon coupe-vent. Les publicités n’en finissaient plus puis je suis tombé sur un reportage très pertinent sur les différentes sortes de pollen. Je te raconterai.

Enfin, il a fallu trouver le bon café. Pas facile! Ceux qui sont vraiment bien, avec une place en vitrine, sont toujours pleins. Si je recherche les vitrines, c’est pour avoir de la lumière, du beau soleil qui vient éclairer mon clavier bourdonnant d’activité. Et peut-être même une petite brise, car parfois on ouvre les fenêtres des cafés. Et parfois les feuilles s’envolent et il faut aller les chercher à quatre pattes jusque sous les roues d’un camion. Mais c’est une autre histoire.

J’ai enfin trouvé un café agréable, avec une table en vitrine. J’ai de la lumière. Et des gens qui regardent. Oui, je l’avoue, j’aime bien que les gens me voient travailler. J’imagine qu’ils admirent ma concentration, mon courage, ma persévérance (s’ils restent assez longtemps pour voir tout ça, évidemment), et ça m’encourage. Ou, à tout le moins, ça me porte à avoir l’air occupé.

Ça y est. Je suis installé, mon ordinateur fait entendre sa respiration rassurante. Je me lance. Je travaille. Je thèse.

Le même jour, 14h35 – au café

J’ai mal au coeur. C’est sans doute dû au fait que j’ai bu trois cafés en trente minutes. Il me semble que ça ne se fait pas, de rester dans un café sans consommer. J’ai peur d’exaspérer le serveur en occupant une table trop longtemps, alors je consomme. Mais je ne suis pas habitué de boire autant d’espresso. Enfin, ça va peut-être me faire débloquer (au sens littéraire du terme, on se comprend).

En tout cas, je l’espère, car le blocage est une sensation extrêmement pénible. Comme si je devais pelleter une montagne de gravier avec une cuillère à café. Je suis devant la montagne, je regarde le gravier… la cuillère… le gravier… Bon tu comprends l’idée. Au bout de quelques jours de ce régime, j’ai essayé diverses choses pour m’en sortir :

1) Écrire à la main. Je ne sais plus qui m’a suggéré ça, mais c’est vraiment nul. C’est comme changer ma cuillère à café pour une fourchette à dessert.

2) M’enregistrer tandis que je parle. Avec quoi on s’enregistre, de nos jours? J’ai perdu un peu le fil de la technologie, de ce côté. Et je refuse d’investir dans un gadget que je ne suis même pas sûr d’utiliser plus de trois fois. J’ai donc ressorti un mini-magnétophone absolument archaïque (je suis sûr que les aèdes en utilisaient de semblables). J’ai baragouiné comme j’ai pu devant ce qui semblait être le micro intégré. Mais les piles étaient sans doute un peu fatiguées, car quand je les ai remplacées par des neuves pour me réécouter, je sonnais comme dans un sketch de François Pérusse, ce qui me déconcentrait complètement. De toute façon, honnêtement, je ne disais pas grand-chose d’intelligent.

3) En parler autour de moi, expliquer mon projet à quelqu’un. J’ai invité un ami à souper pour abuser de son oreille. Très gentil, il a fait semblant de trouver palpitant mon sujet de thèse. Afin d’avoir l’air intéressé, il levait les sourcils le plus haut qu’il pouvait, en étouffant vaillamment ses bâillements. Mais l’explication a été interrompue par un téléphone de ma mère. Mon ami en a profité pour se sauver au dépanneur. Qu’à cela ne tienne, j’ai tenté de débiter mon baratin à l’auteure de mes jours. Mais elle mourait plutôt d’envie de me raconter le dernier épisode de L’auberge du chien noir. Comme je suis un fils assez respectueux, après trois tentatives, j’ai renoncé à l’interrompre. (D’autant plus que l’épisode avait l’air vraiment bon.)

4) Reste l’idée d’aller écrire ailleurs. Sortir de mon marasme = sortir de mon bureau, m’installer dans un café. M’y voici. J’essaie de me concentrer. Mais l’excès de caféine me rend un peu fébrile. Et il me semble que le serveur me regarde avec des gros yeux. Je vais commander un déca.

Le lendemain matin, 9h00 – chez moi

Je n’ai pas dormi de la nuit. On dirait bien que le déca aussi me rend fébrile. J’ai été assis au café jusqu’à la fin de l’après-midi, j’ai dû en prendre au moins quatre. Peut-être que mon organisme ne reconnaît pas l’absence de caféine. Il reçoit les arômes du café et enregistre : fébrilité! Ce qui n’a pas aidé, c’est que mon vieux Chameau a décidé de venir me crier dans les oreilles à quatre heures du matin. Il devient de plus en plus gâteux. Ou bien l’esprit de ma co-directrice de thèse s’est faufilé jusqu’en lui. Ses miaulements semblaient me dire: «Lève-toi, fainéant, grouille-toi les neurones et va t’occuper DE TA THÈSE!»

Enfin, j’ai profité de mon insomnie pour tenter un collage désespéré : j’ai pris le début du travail de session de mon séminaire de recherche, j’y ai fait entrer de force des bouts de mon examen de synthèse, j’ai entrelardé le tout de nombreuses citations plus ou moins pertinentes, ça m’a donné une cinquantaine de pages bien tassées. Mon co-directeur de thèse n’a qu’à bien se tenir. Je serai fort, je serai serein, je vais le convaincre que ma thèse est sur la bonne voie.

Le même jour, 10h15 – à la bibliothèque, en sortant du bureau de mon co-directeur de thèse

Au moins, j’ai réussi à ne pas pleurer. En tout cas, pas tout de suite en entrant. J’ai attendu cinq bonnes minutes. Et, très franchement, ce serait tout à fait exagéré de parler de « sanglots ». J’avais la voix qui tremblait et je ravalais beaucoup, tout ça restait très digne. Et ce qui doit compter pour quelque chose: j’ai résisté à la violente impulsion de déchirer mon chapitre un et de le piétiner. C’est à peine si je l’ai lancé contre le mur. Quand même, ce n’est pas rien.

Mon co-directeur a été très encourageant. Après avoir ramassé le cadre qui était tombé sous le choc (une photo de sa famille : la vitre n’était même pas brisée!), il m’a fait une suggestion. Selon lui, je dois absolument prononcer une conférence, ça serait bon pour ma confiance. Justement, il y a des possibilités dans une grosse ville à quelques heures d’ici, et les musicologues locaux seraient sûrement ravis de me recevoir.

De prime abord, j’ai trouvé que c’était une bonne idée. Sur un coup de tête, j’ai même affirmé que j’utiliserais Power Point pour la première fois. Avec des extraits musicaux. Mais là, je suis devant mon ordinateur. Je ne sais pas par où commencer. Je me sens comme si je devais laver toutes les fenêtres de la Place Ville-Marie avec un petit mouchoir. Et revoici la goutte de sueur à la base de ma nuque… Du calme, je vais y arriver. Et pour commencer, je vais remplacer le déca par de la camomille.

Salutations thésardeuses,

Ton collègue,

Fou-thèse

16 octobre 2008

(Devaneios de uma manhã de insônia)

2010-09-26T13:34:00.003-03:00

Nos últimos dias tenho ido contra minha natureza e acordado cedo, antes das 7 horas, às vezes por compromisso, mas na maioria das vezes por simples ansiedade. Mesmo hoje, um dia após o fim do concurso para professor na Universidade Estadual de Ponta Grossa e livre das leituras sem fim, perdi o sono junto com as primeiras claridades. E, mesmo cansado de ver letras, uma necessidade enorme de escrever algo bem pessoal foram meus primeiros pensamentos logo ao perceber que estava acordado, sem querer construir personagens, sem querer escrever em forma de conto, só escrever meus devaneios frutos desta insônia.
Li muitos artigos, capítulos de livros e mesmo livros inteiros sobre educação e educação musical para me preparar para o concurso e hoje finalmente não preciso mais pensar nisso. Posso andar na praia e não ficar pensando no sorteio dos temas do concurso. (Vale mencionar que os temas sorteados foram ótimos para mim, o ponto n°9 “Reflexões sobre a educação musical no Brasil e a música como componente curricular obrigatório nas escolas de educação básica” para a prova escrita foi bom pela amplitude da discussão e o ponto n°1 “Teoria e prática em disciplinas teórico-musicais: possibilidades para a formação no curso de Licenciatura em Música” para a prova didática foi excelente por se aproximar muito da minha própria prática docente). Fiz a prova escrita na sexta e a prova didática no sábado, ontem. Acho que ainda devo estar com as ideias a mil por hora devido às leituras e à forte elaboração exigida nas duas provas, pensar, escrever e falar seriamente sobre alguma coisa nos leva a lugares profundos, nos transforma, me sinto muito forte, revigorado, mas também com vontade de não pensar em nada, mas isso eu não consigo.
Hoje quero escrever, mas não muito. Só estou a fim de dar aquela blogada mesmo... Tipo, escrever para “meu querido diário”... Ah, como fiquei contente em saber que tive novos leitores do meu blog, meus queridos professores e também amigos Isaac e Zélia... Também confesso que fiquei um pouco sem jeito, afinal, aqui estão minhas impressões desprovidas de qualquer filtro, ou pelo menos pouquíssimos filtros, se levarmos em conta os dez mil filtros da polidez do ambiente acadêmico. Na verdade, fiquei lisonjeado!
Ontem no concurso me questionaram muito sobre o doutorado e essa manhã acordei também pensando muito na Sorbonne. Lembrei da imagem que construí numa conversa com a Cambacica lá em Paris. Pensamos juntos na Sorbonne, Paris IV, como um “grande pulmão” no centro da cidade. Como essa universidade é primordialmente a casa das ciências humanas, das “humanidades”, pensamos e acreditamos ser até mesmo uma casa para “a Humanidade”! A Sorbonne, com suas dezenas e dezenas e dezenas de seminários semanais em Música, Literatura, Filosofia, Psicologia, Sociologia, Educação, Linguística, que acontecem quase o ano inteiro, é um verdadeiro pulmão que oxigena Paris. Imaginamos aquele lindo prédio bem no meio da cidade como um órgão para a saúde das ideias deste ser complexo, que é a sociedade, nós, mulheres e homens e nosso meio. Fiquei pensando na beleza que é uma instituição como a Sorbonne, tão grande, tão real, funcionando, pública, aberta, uma linda academia, uma linda caverna dos saberes humanos, um verdadeiro tesouro da Humanidade.
Também pensei hoje nos meus seminários do doutorado e tantos outros que acompanhei do mestrado da Sorbonne. Essa manhã fiquei aqui ouvindo as náiades de Itapema, matutando sobre a diversidade de gente que aparecia para falar nos seminários, gente de todos os cantos, de todos os sotaques. Fiquei pensando que essa diversidade organizada em debates é maravilhosa e tenho esperança que até já possa ser um reflexo de nossa época. Um amor e respeito à humanidade inteira, um senso de irmandade, para além de laços de espécie, laços de habitantes do mesmo planeta, que possamos começar a nos ver mesmo como raridades vivas, e que apesar de nossos socos e grunhidos nós conseguimos olhar o céu com sonhos habitados...
Não posso não me emocionar ao imaginar os primeiros lampejos profundos do ser! Aquele homem de cócoras ainda com pedras e paus, nos primeiros anos na companhia do fogo, olhando as estrelas e se enxergando abaixo delas! Aqueles seres incríveis de Lascaux e Altamira! Como já andamos desde nossos amados antepassados, esses seres distantes são nossos pais, mas também como ainda somos tão parecidos, como ainda estamos no abismo... Ai que abismo... Que abismo... Que doce abismo nos encontramos, ser-estamos, ÊTRE - TO BE - SEIN, que doce abismo, que doce montanha, que cheiroso mar, árvores e campos, terra, que fomos parar, estando correto ou não a teoria sobre as infinitas variáveis de uma matéria eterna!
Tenho muita esperança na nossa época, que essa aproximação da diversidade seja um passo à irmandade e ao amor. Hoje acredito que o amor à humanidade sistematizado desta maneira, pela aproximação da diversidade, todos de mãos dadas, pode suprir uma lacuna vital nos anseios do homem. Pode suprir e já supre totalmente, pelo menos no meu caso, certamente do meu orientador, e certamente de muitos outros seres habitados pelos céus do presente. Acredito que estas são as crenças coletivas discutidas em lugares como a Sorbonne, como em tantas outras boas universidades do mundo. Lugares de humanos que se arrepiam e se emocionam com sua descendência longínqua, entendem e amam as conquistas das ideias e dos pensamentos até aqui. Precisamos continuar nos emocionando assim, pelo amor e esperança, pela beleza intrínseca à raridade da vida.
Os últimos 200 anos têm sido especialmente movimentados na humanidade. Até cerca de 150 anos atrás éramos felizes e esperançosos na concepção de uma providência divina, assim ela nos foi ensinada eterna, então estudávamos filosofia de mãos atadas, ou seja, fazíamos teologia. Depois acreditamos na nação, na bandeira, no hino, na língua pátria, e assim a nação também nos foi ensinada como eterna. Isso tudo é inexoravelmente diluído aos poucos e dá lugares às novas crenças. Em lugares como a Sorbonne eu acho que isso já está acontecendo. E onde eu estiver isso com certeza estará acontecendo, em cada frase que falo ou escrevo, em cada olhar, abraço, sorriso ou em cada sonho de minha flauta. Minha esperança é que acreditemos na irmandade, não somente entre nossa espécie, na irmandade com tudo que está ao nosso redor, até mesmo na irmandade com as estrelas, com o tempo! Afinal, como habitamos também somos habitados!
Quando falamos em instituições e sociedade contemporânea, precisamos de maneira indelével pensar em larga escala e assim também somos obrigados a pensar em educação. Hoje acredito que pela educação chegaremos onde quisermos, na arte, na natureza que nos cerca e habitamos e fazemos parte, nos pensamentos complexos e na irmandade, pela educação chegaremos na felicidade coletiva e na não violência.
Só para encerrar com uma piadinha... Está claro para mim que em uma sociedade sem educação, alguém como Tiririca continuará sendo chamado de artista e alguém como Alexandre Pato será um gênio. Depois dessa preciso andar na areia... Beijo me liga...

Leandro Gaertner
Itapema, 26 de setembro de 2010.

Imagem: “Rooms by the sea” de Edward Hopper.

~ O Monge Celibatário ~

2010-09-14T13:40:00.005-03:00

Por uma das janelas de um antigo mosteiro construído no alto dos rochedos, um monge observa a plebe que caminha lá longe na areia da praia. São pequenos pontos sombreados que andam apressados de um lado para o outro até desaparecerem atrás do morro, lá onde estão os campos cultivados. Alguns ainda se perdem entre as casas do vilarejo, que estica seus braços de pedra e lama até muito próximo do mar. Muito longe, no limite do que os olhos podem enxergar, mostrando-se entre a fina camada da poeira das ondas, montanhas verdes avançam mar adentro e abraçam a baía do mosteiro.
O monge apóia e descansa os olhos na linha do horizonte e vê tons de rosa, os mais ricos azuis e respira fundo aquele ar salgado. Sonha nostálgico com uma aventura num barco que tentaria chegar até o fim do oceano. Quem sabe ainda nestes dias mais alguém apareça em busca de seus conhecimentos e então poderá falar de figueiras e outras árvores, dos passarinhos, de viagens e da música.

*
Em trajes rotos, num marrom acinzentado, desce devagar os estreitos degraus até as ruas do vilarejo. Caminha compassado, muito lentamente e quase incógnito, pelo gentil movimento dos habitantes. Escuta os sons dos feirantes, dos saltimbancos, das sinetas, dos velhos de braços cruzados e encostados, sentados no chão. Algumas lindas donzelas ainda com cheiro de leite, outras já exalando jasmim, saltitam exibindo seus cachos e quadris recém torneados. Elas olham de soslaio para dentro da taverna, espiam sorrateiras os que saem da casa do joalheiro, falam coisas leves ao mensageiro que corre atarefado. Meninos brincam na porta e esperam os gritos da mãe gorda. Então ela aparece; as pernas inchadas e venosas, uns fios, cerdas, abaixo do queixo, com um pequeno ranhento chorando, no balanço, entre um pano imundo e as dobras do braço.
O monge em sandálias de couro caminha rumo ao depósito de valores para ver se a ajuda do Papa já havia chegado. Passa por um trabalhador carregado de cordas e o cumprimenta. Na rua, entre os animais e as pessoas, entre um pensamento e outro insinuam-se cheiros de pão e de flores vindo das casas. O pensamento então entra neste outros mundos ao lado e espia a tranquilidade aparente.
Antes que o dia termine, o monge retoma o caminho dos rochedos, passando pelo sinuoso caminho até os degraus de pedra gasta. Sobe paciente até o isolado mosteiro com as cores e os sons do vilarejo em redemoinho na memória. Quantos sabores não provara? Sobe ao encontro dos textos, da flauta e do silêncio.

Caro leitor. Esta seria a descrição de um monge celibatário nas últimas estações de um feudo medieval? Ledo engano!

Este monge sou eu em Itapema.

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Imagem: "Le Château des Pyrénées" de R. Magritte (1959)

Itapema, 14 de setembro de 2010.
Leandro Gaertner

Duas histórias de guerra no Brasil: coisa de cinema.

2010-08-15T14:03:00.026-03:00

O cinema brasileiro deu um reverberante grito de independência nos últimos 15 ou 20 anos, isto é fato e nem precisa ser um expert para perceber. Para aqueles que assistiam filmes brazuca na TV em meados dos anos 90, basta lembrar das pornochanchadas com os Antonios Fagundes de camisa aberta e companhia. Aqueles filmes, produtos finais dos anos 70 e início dos 80, com fuscas, roquezinho de garagem, laquê e trezoitão... Agora raciocino que eles não puderam ser exibidos na época da ditadura e assim chegaram na TV bem na época da minha adolescência. Sorte dos hormônios nerds de hoje que tem a internet!
Porém, a despeito do grito de alforria das novas safras de cineastas sobre estes filmes meio drama, meio palavrão, meio putaria e que, diga-se de passagem, ainda sobrevivem e evoluem no talento de Alexandres Frotas, arrisco a dizer que, na minha posição de espectador-consumidor, parece que o cinema feito no Brasil atual rodopia a grosso modo numa nova tradição pelos extremos: ou produz filmes muito ruins e inúteis, que não agradam a absolutamente ninguém, como as produções de Xuxa (acho que estou enganado, muitas crianças nutridas a base de Cheetos e o pessoal do Quiquito gostam dos filmes da Xuxa) ou então, em um outro extremo, filmes muito bons, mas “cabeça” demais, que agradam somente a pequenos círculos de gente cabeça em momentos cabeça, como “Amarelo Manga”... É claro que também tem uma série de filmes regionalistas aí no meio, nem ruins nem bons, que já enjoei; aquele folclore, aqueles sotaques forçados, aquela choradeira, aqueles atores de novela, aquela caricatura que já deu o que tinha que dar, como Central do Brasil, O homem que desafiou o diabo... Confesso que gostei muito do filme “Cidade de Deus”, roteiro, trilha, atores, e ainda foi bom de mercado. O “Tropa de Elite” foi numa proposta parecida, bom de mercado, bem cuidado na técnica e no elenco, mas caiu numa moralzinha barata que além de botar na conta do Papa também pôs na conta da classe média. Enfim, estou tentando chegar numa panorâmica simplista e lugar comum, de um consumidor típico mediano, frequentador de cinemas de shopping, não muito informado, sem grandes erudições nem reflexões sobre a arte de fazer filmes, e o mais importante, sem fazer filmes. E toda essa introdução para contar duas histórias de guerra que posso imaginar um dia transformadas em filmes, se fosse eu um contista de talento e renome, ou então se aqui tivéssemos, é claro, uma indústria cinematográfica[1].
As duas histórias de guerra que quero contar de forma breve e com uma dose de fantasia, são desdobramentos da Segunda Guerra Mundial que foram parar no Brasil e que tive o privilégio de escutá-las de seus reais coadjuvantes ao longo deste último ano. As duas são assustadoras e terríveis, como uma boa e velha história de guerra.

[1] Confesso estar consciente de minha ingenuidade, de não ser senhor de minhas vontades e de tentar inventar meu mundo ideal onde não haveria o condicional “Se”. Um condicional “Se” também só pode ser inventado, é um falso problema e no contexto desta introdução sei que não é importante.

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O adestrador

Em um navio recém ancorado, dois homens conversam muito próximos, lado a lado, na parte mais alta da popa. A maneira como estão virados para a parte de trás do barco, olhando para o norte, de ombros quase colados, ressalta ainda mais a simetria de suas roupas e aparência. Cabelos muito curtos e alinhados, calça e camisa de manga curta social. Esta mesma cena se repetira algumas vezes durante a longa viagem de quase um mês, quando os dois quase nunca saíram de suas cabines. Outros passageiros comentavam que eram irmãos, alguém mais curioso também poderia notar sua calculada discrição, sempre sozinhos conversando e bebendo na última mesa no elegante bar do restaurante. A rotina não tem sido simples para eles desde o fim da guerra. Há cerca de um ano, um pouco antes do golpe final, já vinham sofrendo com constantes mudanças, viagens sem fim e sempre com muito cuidado na escolha dos lugares e nas pessoas com quem falavam. Eram conhecidos, estavam marcados. Havia um clima de raiva e desapontamento em todas as cidades. Tudo tinha mudado e ninguém mais entendia o que antes era a promessa mais clara. Todo um sonho de 15 anos desmoronava e agora a única possibilidade de sobreviver era se afastar de vez de tudo aquilo.
Antes que o navio continuasse a viagem pelo Atlântico rumo à última capital da América do Sul, um dos homens com duas enormes malas quadradas já se misturava pelo burburinho dos arredores do cais do Rio de Janeiro. Durante a longa fuga rumo ao sul desconhecido, quando já se sentiam seguros e a razão voltava dentro dos velhos afetos, os dois decidiram se separar, decisão que ia para além da precaução e alcançava a vontade que Jürgen Kreuzemacher tinha de aventura. O outro viajante ainda continuaria no plano original até o porto final.
O alemão que passava um pouco dos quarenta anos, agora andava lentamente entre a multidão acalorada da capital brasileira e parecia não se interessar pelo novo cenário. Olhava tudo com distância, mas sem tornar-se repulsivo. Também preferiu, com muita calma, contornar à distância um grupo de militares. Quando estava quase chegando à rua principal e saía daquela algazarra de feira, um rapaz bastante falante se aproximou oferecendo ajuda para levar as malas. Kreuzemacher falava espanhol com perfeição, condizente com seu passaporte argentino e havia aprendido algumas frases básicas no novo idioma. No início relutou um pouco em lhe dar atenção, por razões que jamais poderiam ser capturadas pela atenção fugaz ou conhecimento do rapaz. Mas ele precisava de orientação para chegar na “estação de ônibus” e foi com seu novo ajudante até encontrar um taxista. Achou conveniente acelerar o processo de escapada daquele ambiente de porto e nos metros restantes até o carro mostrou um falso interesse na conversa do moço que não parava de falar, era melhor parecer integrado, interagindo sorridente com pessoas locais do que ficar parado ou andando em círculos e chamar a atenção. Ansiava há muito tempo estar num lugar onde ninguém lhe faria perguntas.
Na rodoviária percebeu um grande fluxo de pessoas, na maioria homens jovens, se amontoando num canto do pátio. Era uma empresa de ônibus que fazia a linha para a região central do país e mandava dois ônibus lotados todos os dias, longe do mar, longe das grandes cidades, uma terra cheia de promessas, de espaço sobrando e trabalho. Jürgen Kreuzemacher não achou nada mais apropriado para sua situação do que se misturar com migrantes; muitos vindos de navio do nordeste ou sul do Brasil, gente que não se conhecia, só preocupados com a própria sobrevivência como ele. Pagou o dobro e conseguiu um lugar já no próximo ônibus para Goiás que sairia na mesma tarde. Um dia e meio de estrada até chegar e o alemão já sentia aquela tranquilidade que sentimos quando temos a impressão de começar algo do início, uma sensação até mesmo fácil de imaginar. Facilitado por sua altura mediana, foi se soltando confortavelmente no assento e pouco antes de adormecer com a cabeça apoiada no vidro, quando o motorista manobrava para sair do pátio da rodoviária, observa impassível dois cães brigando por um pedaço de carne na calçada em frente aos outros passageiros. Ele fecha os olhos devagar.
Em poucas semanas se adapta aos novos hábitos e consegue um bom emprego de caseiro numa fazenda distante alguns quilômetros de uma pequena cidade. Sua educação e polidez o ajudaram muito durante este processo. Kreuzemacher realçou em várias ocasiões sua experiência e facilidade em lidar com animais, o que incentivou o interesse do novo patrão, um filho de migrante, nascido em Goiás e patriarca de uma grande família, todos trabalhadores e moradores da imensa propriedade. O alemão era um homem culto de aparência saudável e robusta aliada a uns leves traços de homem maduro, tudo perfeito para suas novas funções, algumas até então desempenhadas pelo próprio patrão que começava a dar sinais de cansaço. Para ele o novo trabalho era ideal: iria morar numa fazenda isolada, com pouca comunicação com a cidade, longe das perguntas, longe da desconfiança e daí poderia seguir em frente.
A rotina da fazenda não parecia exigente ao recém chegado. Cumpria suas funções e ainda organizava novos trabalhos de um jeito metódico, inclusive logo arranjou tempo e meios de construir um grande canil. O patrão não se incomodava com o silêncio do gringo, que trabalhava quando era preciso, nunca reclamava, parecia honesto, era limpo e era criativo, cuidava dos cães e sabia lidar com os animais doentes. Como os outros empregados também tinha sua pequena casa naquela pequena comunidade. Por ser sozinho ficou com a casinha nova de três cômodos atrás da casa principal, que até sua chegada era usada para os hóspedes. Os outros moradores da propriedade no início se interessaram pela história do gringo, mas aos poucos foram deixando de lado a curiosidade naquele homem quietão de olhos cinzas, muito quieto, que jamais aparecia nos encontros, raramente bebia, e de longe observava enquanto acariciava um de seus cães.
Em meses de trabalho na fazenda, o gringo tinha ido poucas vezes até a cidade, quase sempre para comprar o jornal da capital e ir ao bordel. O patrão e os filhos comentavam sobre ele de um jeito despreocupado, ele quase não existia. Jürgen Kreuzemacher chegara numa posição de respeito, pois era competente, não errava, era obediente, porém não ultrapassava a linha que o mantinha ainda assim invisível. Ninguém podia reclamar dele, ele parecia correto, nada poderia ser dito dele. O patrão pensava no início que o estrangeiro educado não demoraria em tomar iniciativas e ajudá-lo na administração da fazenda, depois esqueceu disso e o gringo se tornou só mais um empregado com suas funções na manutenção do esquema. Aos olhos dos outros, Jürgen se tornava cada vez mais familiar na paisagem. Aquele quietão que entendia de bichos, que tinha pintado todas as casas, construído o canil, parecia estar à disposição para qualquer trabalho, era só um solitário homem sério.
Um dos empregados, o mais antigo, que não fazia parte da família, era o único a observar mais tempo e mais atento os dias do alemão.Era o Jeremias, ou Nego Jeri, um homem nos seus sessenta anos, um matuto que não conseguia ficar perto do gringo. Não sabia porque, mas aquele gringo não era coisa boa. Já imaginava que aquele negócio de falar com os cães com uma língua estranha era coisa arranjada pelo próprio Coisa Ruim. Mais ninguém se metia com a cachorrada que latia enfurecida com a chegada de qualquer estranho. Jeri nunca conseguiu ver os olhos do gringo, eles nunca se encontraram, mas isso só os dois sabiam. E o matuto que não parava de cuspir no chão poeirento andava cada vez mais incomodado. Kreuzemacher não pensava em Jeremias, apesar de saber há tempo que o negro lhe observava, que era um bisbilhoteiro. Na verdade, Kreuzemacher não se importava com ninguém e só seguia a risca sua rotina de trabalho. Talvez fosse essa indiferença tão fria do gringo que incomodava. Não parecia nem contente nem descontente, era neutro, um jeito indiferente, parecia estar ali mas também não. Tinha a mesma indiferença da natureza, do todo, ante os seres e as coisas. Era um ser-coisa ou uma coisa-ser. E era esta sobrenaturalidade que assustava Nego Jeri, que não conseguia achar um nome para o vazio que sentia. Só ficava fazendo o sinal da cruz todo arrepiado.
No meio de uma tarde de sol, como quase todas as outras naquelas paragens, um visitante chamou a atenção do alemão. Um homem de barba mal feita e um pouco manco apareceu e já conversava com o patrão na calçada da casa principal. “Ei gringo! Acalme um pouco essa cachorrada!” Kreuzemacher de longe olhava o estranho enquanto jogava uns nacos de gordura aos cães. O estranho de andar atrofiado, botas surradas e pontudas também olhava tudo com atenção enquanto falava com o dono da fazenda. Deram algumas voltas entre a garagem e o pátio, sempre conversando, falando de preços, de dinheiro e então ele foi embora. – “Quem era patrão?” – “Pelo sotaque não é daqui. Ele queria me vender ração. Eu disse que produzia aqui mesmo e que não precisava, mas tive que mostrar e explicar tudo. Um coitado.”
Quando caiu a noite Kreuzemacher sabia que precisava ir até a cidade. Tinha que encontrar esse homem. Como de costume, se arrumou e com o cabelo cuidadosamente penteado para o lado, pegou a bicicleta e foi ao bordel. Já era cliente conhecido, cumprimentou as amigas com uma palavra e sentou-se perto do balcão. – “Chegou cedo hoje alemão... Já te chamo ela...” – “Não. Hoje não. Só quero beber um pouco.” E sem falar mais nada só ficou lá no meio do bordel sentado e esperando. Depois de cerca de meia hora dois homens com as botas imundas entram e pedem cachaça. Como ele imaginara. O estranho vendedor de ração agora bebia e conversava com o outro quando lhe notou na mesa ao lado. “Que foi alemão? Nunca viu um homem?... Espera aí... Eu já te vi... Tu trabalhas lá na fazenda.” Sem dizer nada Kreuzemacher concorda com a cabeça. – “Que foi? O gato comeu tua língua seu Caga Nata? Vem aqui! Quero te perguntar umas coisas!” O alemão juntou-se aos dois homens e logo viu que o manco não era mesmo vendedor de nada. Então começou a inverter a conversa. Disse que não gostava de trabalhar na fazenda, que era explorado, nunca era pago... O manco põe a mão nos ombros do estrangeiro e diz: - “Eu sei como é isso. É tudo sacanagem! Gringo, a minha história é outra...” Kreuzemacher espera alguns segundos até falar a meia voz: – “Já entendi tudo. Se quiser posso ajudar.” Os dois homens se olharam largando os copos no balcão e se viraram juntos para o gringo que não mexia um músculo. – “Entendeu o quê alemão?” Sem alterar a expressão, como um autômato auto-confiante em completo desdém pelo seu interlocutor ele responde: - “Entendi que vocês vieram até aqui para assaltar a fazenda. E eu posso ajudar.” Os dois se olharam de novo com os olhos arregalados e com a pele do rosto já roxa deram um soco no balcão soltando uma grotesca gargalhada. Kreuzemacher mexeu os lábios esboçando um sorriso enquanto pegava no copo. – “Então acho que agora temos assuntos a tratar gringo doido!” E continuaram rindo. Naquela mesma noite, antes de voltar à fazenda, Kreuzemacher falou pela última vez com os dois ladrões: - “Vai ser, tem que ser neste fim de semana! Todos estarão lá! Em três nós podemos pegar tudo! Vai ter muito ouro! Não vai restar nem o nome pra contar a história!”
Na noite de sábado, como Kreuzemacher sabia, estava prevista há semanas uma grande festa de aniversário onde todos os membros da família se encontrariam. Assim que o sol se escondeu atrás do cerrado, os parentes foram chegando alegres, junto alguns poucos amigos de cidades vizinhas. Nada naquela noite morna e cheirosa que se formava na fazenda poderia imaginar o horror que logo começaria. As bandeirinhas no varandão, a casa branca com frisos azuis, os abraços de boas vindas, o som dos sapos e da água da pequena lagoa, as gargalhadas na subida dos degraus, os risinhos das crianças... Este mundo não poderia imaginar o terror de outros mundos distantes... Um pouco antes do jantar ser servido, as mulheres estão entre a sala de visitas e a cozinha, preparam a mesa e conversam alto, alguns homens fumam com o patrão na sala de trás, uns jovens bebem animados na garagem junto à churrasqueira, as crianças passam correndo e exploram todos os cantos, dois empregados com suas famílias estão em suas casas e Jeremias ainda acaba de limpar as ferramentas, sozinho lá pelos lados do estábulo.
Com passos firmes, em sua melhor roupa e com os cabelos escrupulosamente alinhados, o gringo entra sem se anunciar pela porta do casebre de um dos empregados e, antes que a surpresa mulher possa reagir, de olhar fixo e lábios apertados enterra uma faca aguda na altura do seu coração, lhe tampando a boca. Vai até o cômodo do lado e faz o mesmo com o marido que se vestia. Lava as mãos rápido, sai da casa e tranca a porta. Do mesmo modo, um minuto mais tarde vai até o outro casebre. Entra muito rápido e encontra o casal na cozinha. Com a mão direita dá um soco no rosto da mulher que cai desacordada, ao mesmo tempo que revela a faca, enterrando com toda a força na fronte do homem. Depois se ajoelha mecanicamente ao lado da mulher no chão e mira no coração. Dali vai até a garagem e vê cinco jovens embriagados. Finge pedir ajuda e atrai um a um para a parte de trás do galpão, onde vai matando todos na escuridão e no silêncio. Ao voltar à garagem encontra Jeremias que num susto tenta se desviar. O gringo dá um passo pro lado, olha frio para o negro aterrorizado e girando o corpo veloz agarra o pescoço do homem, enfiando a faca fundo na espinha. Nego Jeri amolece as pernas e cai no chão inconsciente. Bufando como um louco, o alemão mete a mão na boca de sua vítima e lhe arranca a língua. O assassino agora vai rápido até o portão da frente e com uma lanterna dá o sinal combinado com os ladrões que esperavam no meio do mato do outro lado da estrada. Os dois aparecem armados e se encontram todos na porta da frente da casa. Numa histeria absurda entram gritando e mandando todos para a pequena sala dos fundos. O patrão não entende o que o gringo fazia ali, todo sujo de sangue, será que estava ferido?! Entre os gritos ouve-se o primeiro tiro e cai um homem. Em desespero todos se empurram para dentro da sala, tudo em poucos segundos, todos convidados amontoados, apavorados, algumas crianças, todas mulheres, todos os homens. Kreuzemacher reaparece na porta: - “A gente vai libertar um a um... Vem aqui! Você primeiro!” E puxa uma mulher pelo braço até a sala de visitas. As vítimas são levadas uma a uma, homens, mães, filhos, filhas, ameaçadas pelas armas e assassinadas a facadas pelos diversos quartos da casa. Os últimos homens presos no quarto dos fundos não entendem o horror e são executados entre gritos de desespero com as armas de fogo. De repente, após o último estouro, só restaram alguns gritinhos pelo pátio. Kreuzemacher foi ao escritório do patrão, pegou uma pistola e então os ladrões, um ao lado do outro no corredor da casa, não acreditavam no que viam. O gringo assassinava as crianças que chegavam correndo e antes que os dois pudessem reagir já estavam sob a mira da arma, e foram executados.
Nego Jeri ainda estava desacordado no terreiro quando o assassino reaparece na varanda da casa. Nada mais resta da família, todos os amigos mais próximos estão mortos, todas as crianças, todas as mulheres, os empregados, os filhos, o patrão, a mulher, os ladrões. A noite continuava morna, mas o silêncio era estranho. Jürgen Kreuzemacher anda direto até Jeremias, joga um balde de água e apunhala seu abdômen. “Acorda preto. Pra tua raça tenho algo especial que não faço há muito tempo!” Quase sem força para abrir os olhos o homem caído repara que tem os braços amarrados para trás e está dentro de um carrinho de mão. Sem sentir nada, vê suas próprias pernas moles que vão se arrastando no chão. Grita de horror, não sabe que não tem mais ninguém. Não consegue se debater, não entende mais sua voz. As imagens se confundem, não entende por que está no carrinho. Por quê o gringo está abrindo o canil. Kreuzemacher ajeita o carrinho na porta e deixa o homem com os olhos arregalados escorregar. Sente um puxão no corpo e em choque acha que vê os cães destroçando suas pernas e então sai de sua garganta um grito que nunca ouvira. Cai no chão em espasmos pavorosos. Tudo está dormente e a dor vem em ondas. O adestrador fica até o fim dos gritos e observa os três cães famintos disputando o corpo arrebentado.
No bolso da calça estraçalhada estava um documento de identidade militar coberto de terra e sangue, onde quase não se via mais seus símbolos antigos muito conhecidos naquela época. Dois SS cruzados dentro de uma coroa de folhas de carvalho, sobre a coroa uma águia de asas abertas, com a cabeça voltada para a direira.

Este conto baseia-se no seguinte relato: com o fim da Segunda Guerra Mundial, dois ex-oficiais nazistas fogem para a América do Sul. Um deles, um adestrador de cães do exército de Hitler, se isola numa propriedade rural de Goiás como empregado. Depois de alguns meses na fazenda, o alemão assassina todos os membros da família proprietária e passa a utilizar o sobrenome e os bens de suas vítimas...

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Baependi

Ao tatear as paredes dentro de um prédio escuro, um homem ainda jovem acha conhecer aquele lugar, mas não tem certeza, com base em suas lembranças o próprio tempo se cruza naquele cenário que parece ter um pouco de vários lugares. Apesar de não estar ansioso, esfrega os olhos e pisca várias vezes tentando ajeitar sua visão embaçada, caminha devagar por uma claridade difusa e nem pensa se pode ser dia ou noite, sente seu corpo com mil toneladas. Pensa que pode estar sem os óculos... Não é isso, está de óculos e agora encontra um grupo de pessoas e entre elas um amigo do passado. Está muito feliz e lhe dá um abraço demorado, chora com toda sinceridade por encontrá-lo e enquanto aperta as mãos do amigo sorrindo repara que não reconhece mais ninguém ao redor deles. Já estavam num outro lugar agora, num tipo de saguão. Mas como foram se encontrar? Onde estavam afinal? O homem pensa que aquilo não faz o menor sentido, onde estão? O que é isso? Mas é claro!!! - “Rápido! Estou sonhando! Preciso segurar alguma coisa!” Na infância ele voava, ou melhor, nadava no ar, corria para pegar embalo e planava a baixa altura, então se atirava de penhascos e caía devagar, como era maravilhoso aquele friozinho na barriga, mal ficava sabendo que sonhava e já queria sair voando! Bem depois, tinha aprendido que ao segurar algum objeto durante um “sonho consciente” dá para permanecer mais tempo no controle do sonho, fica mais fácil, ou menos difícil de não acordar e assim poder explorar as possibilidades que só num sonho pode-se ter. Já havia conseguido o controle algumas poucas vezes e sempre que lhe ocorria este lampejo de consciência dentro do sonho e procurava algo para segurar e fazer a “ligação física” com o sonho, olhava para o chão e lá encontrava um montinho de gravetos. Um montinho de gravetos bem finos prontos para o fogão à lenha! E isso já acontecia pela quarta ou quinta vez. Sempre aquele montinho arrumado de gravetos lá esperando no chão. O homem estava perdido nestes pensamentos, ávido e se agarrando ao sonho com os pauzinhos apertados em sua mão, quando tudo se transforma. De novo, anda dentro de um corredor escuro, é muito difícil ficar em pé, outras pessoas estão ao seu redor, caem e batem em suas pernas; onde está?; esbarram em seu ombro, ele mesmo cai e continua se apoiando nas paredes. Em um grito vindo de longe o soldado finalmente se reconhece e entende onde está. Sente uma dor insuportável nos ouvidos. Estava mesmo acontecendo. Não consegue mais avançar nem mesmo se levantar, sua cabeça encosta no teto e outros homens começam a cair sem parar sobre ele, o chão treme e se abre abaixo, então o soldado apoiado nos cotovelos abre bem os olhos e grita acordado no meio do fogo.

O sol acabava de sumir, as luzes da Baía da Guanabara acendiam aos poucos e lá andavam dezenas de soldados em farda verde para longe do navio, ganhando a cidade. Só naquela semana já era a terceira vez que esta cena se repetia, o terceiro alarme, a terceira convocação de emergência. Tudo estava pronto, todos os equipamentos para a guerra estavam a bordo, as longas manhãs de espera em forma, as despedidas que se prolongavam agora por mais de um mês e mais uma vez os soldados saíam dispensados para a noite. A última ordem de sempre: 5h em ponto no pátio do cais para a revista e inspeção. Já tinham ouvido esta ordem mais de dez vezes no último mês, mas o Baependi ainda continuava respirando firme, bem ancorado nas águas frescas do agosto carioca.
Nos últimos dias tem se comentado que alguns navios foram atacados no nordeste, com certeza por submarinos alemães. Porém, alguns soldados, que ouviram de outros soldados, que ouviram de alguém, que sabia de casos vindos lá das terras de Natal, contavam uma outra história a meia voz: “Os americanos nos querem na guerra.” Os dois jovens militares repetiam esta frase desde a noite anterior e ainda não sabiam do que se tratava. Sabiam da guerra contra os alemães e que um barco os aguardava para levá-los até ela. Não entendiam bem isso que diziam dos americanos, só sabiam que tinha uma base americana na ponta do nordeste que servia para poder decolar de avião e atacar na África. Quando já perambulavam pelos contornos ondulados do calçadão de Copacabana, também sabiam que teriam mais uma longa noite até se apresentarem à unidade na manhã seguinte.
Cabo Hernandes fora incorporado ao exército para serviços burocráticos por causa da guerra e Sargento Cordeiro já havia iniciado a carreira militar há algum tempo por tradição familiar. Os dois amigos na casa dos 25 anos eram um pouco mais velhos que a maioria dos convocados e chegavam como os irmãos mais experientes, nascidos e conhecedores da capital, sabiam o que fazer e aonde ir para passar as vésperas do combate. Nestes tempos de guerra e espera, mesmo distantes das explosões e das mortes que assolavam a Europa, África e Ásia, os soldados recém convocados sentiam crescer dia a dia o peso da expectativa. Quanto a Hernandes e Cordeiro, eles estavam naquele lugar muito complicado dentro de uma instituição. Ainda pareciam jovens adolescentes cheios de curiosidade e disposição para passar noites e noites esbanjando vida, mas também não eram mais subordinados tão inexperientes e estranhavam o que era estranho. É claro que não desperdiçariam aquela noite de vigília, como também não desperdiçaram as outras, e como um convocado ao combate, em mais uma véspera de ir à batalha, festejam a despedida. “Mas que merda é essa de navio torpedeado?!” “Garçon! Traz mais uma que amanhã vamos pra guerra!!!”
Os dois soldados estavam animados em um requintado salão da capital e a noite avançava fácil. Depois de horas avançadas, iam restando pelas mesas e pendurados no balcão alguns soldados, alguns músicos recém chegados de outras festas, atores, outros charlatões, também uns figurões de bengala e bem acompanhados e é claro, uma mesa inteira colorida com a fina flor da beleza polaca. Ah... Aquelas mulheres exuberantes e educadas, naquela noite a volúpia e a cortesia estava disfarçava de leque e chapéu. Cabo Hernandes e Sargento Cordeiro eram senhores e já contavam com a vitória no momento em que se aproximaram sorridentes. E foi o que aconteceu, quando num piscar de olhos estavam perdidos, a salvo, entre esmaltes, batons e as mais perfumadas lantejoulas. Não se sabe por quanto tempo ali ficaram e depois por quanto tempo andaram brincando com a areia. Só os primeiros raios na curva do mar para despertar os dois soldados e fazer as branquíssimas estrangeiras derreterem como cera, até sumirem na esquina do hotel... “Vamos ao Baependi!”
Correram como loucos por todos os atalhos possíveis, cortaram túneis e descobriram as mais desviadas escadarias vigiadas pelo próprio Cristo de braços abertos e crucificados. A manhã chegava devagar junto com um forte cheiro de fumaça vinda do cais e os dois homens corriam e riam: “Viva o Brasil! Viva a Polônia!” –“Vamos para a guerra!” Ao dobrarem a última ruela, um som grave de despedida finalmente saia das entranhas de madeira e ferro do velho vapor. Antes que pudessem chegar, o Baependi já se afastava com centenas de lencinhos. Hernandes e Cordeiro viram emocionados de longe a unidade de meninos soldados, na parte mais alta do navio, sacudindo suas boinas verdes, entre dezenas de outras famílias, crianças e tripulantes atarefados correndo pelo convés. O som foi se tornando mais raro e mais grave e no fim da festa no cais, o paciente Baependi ganhava força fumando como um índio velho e então ia rumo nordeste com sua preciosa carga.
E assim restaram aqueles dois queridos soldados sozinhos no porto, para poderem ter uma vida inteira e contar a história.

Fato Histórico: O Brasil ainda não tinha entrado oficialmente na guerra quando o Navio Baependi foi torpedeado duas vezes na noite de 15 de agosto de 1942 [2] ao navegar rumo ao Recife, em águas revoltas a cerca de 30 quilômetros do litoral de Sergipe. Após o ataque, atribuído a um submarino alemão, o navio levou menos de 5 minutos para afundar. Dos 306 passageiros a bordo, a maioria civis, famílias e crianças, além de uma unidade do exército, somente 36 sobreviveram. Todas as crianças morreram. Na mesma noite também foram atacados os navios Araraquara e Aníbal Benévolo, somando 551 mortes em menos de 10 horas.[3]

Dois soldados não chegaram a tempo para o embarque.

[2] A data desta publicação no blog é alusiva aos 68 anos da tragédia.
[3] Para saber mais leia o livro O Brasil na mira de Hitler, do jornalista Roberto Sander (Editora Objetiva).

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Leandro Gaertner
Itapema, julho e agosto de 2010.

Dossier SORBONNE N°1: Considerações iniciais & Universitas

2010-06-09T19:50:00.018-03:00

Considerações iniciais

Faltam algumas semanas para o fim deste período mais longo em Paris e nada mais apropriado do que escrever um pouco sobre o motivo principal de minha vinda, ou melhor dizendo, a justificativa consciente deste empreendimento. E bem apropriado iniciar este texto escrevendo à mão, in loco, no terceiro andar atrás da cúpula da antiga capela da universidade, aqui nos raros metros quadrados reservados à UFR de Musique et Musicologie.
Preferi começar a escrever ainda durante o processo que estou vivendo e assim preservar um movimento no texto, uma história de amor e ódio. E também por esta semana estar particularmente calma, nobre, possante e ter me inspirado sentimentos muito fechados e profundos. (Possante é (a) inspiração do meu querido amigo e poeta das bossas Paulo da Costa, o Paulo da Bossa!)
A universidade já está em clima de férias, o calor chegou, mas para meu prazer ainda tenho um seminário dia 12 de junho, no qual irei apresentar o artigo escrito a quatro mãos com a Cambacica. Estou contente, pois é um artigo que acaba de ser publicado na Revista Música Hodie Volume 9 N°2 da Universidade Federal de Goiás e poderei expor para meus nobres colegas no seminário doutoral... Curioso pelos comentários e sugestões. Afinal, é um artigo nascido do fundo de uma garrafa de vinho, em um longínquo verão de Gaspar.

Universitas
Após esses meses em Paris e em Ivry sur Seine, a cidade vizinha à Paris onde fica o cafofo do Denis, minha caverna, sinto um grande amadurecimento quanto ao funcionamento da máquina acadêmica parisiense, francesa, amadurecimento que escapa (não consigo evitar) aos avaliadores de projetos em música da Capes e Cnpq, órgãos institucionais brasileiros de apoio à pesquisa, educação e produção de conhecimento.
Parecido com o Brasil, na França também existem diferenças entre as universidades. Diferenças de tamanho, de estrutura, organização, espaço físico, infra-estrutura, qualidade do corpo docente, critérios de avaliação e de seleção. Tudo isso também existe na França, como no Brasil existe, por exemplo, a diferença entre USP e Universidade Espírita à Distância. Pensando bem, talvez na França não tenha uma disparidade tão abissal... Mas, enfim, vocês pegaram o mote. Indo um pouco mais longe, dentro das universidades também existem os departamentos especializados, que também variam qualitativamente. Por exemplo, o Departamento de Psicologia Cognitiva da UFPE é tradicionalmente mais produtivo que o Curso de Psicologia da Faculdade Internacional de Cursos Livres... Bom, já estou abusando... O que pretendo dizer é que na França também existem diferenças entre as universidades, a grosso modo, e que também existem diferenças entre as unidades e os departamentos especializados. Então acaba sendo muito vago somente dizer “Fulano estuda na França”; claro que isso já basta aos ordinários deslumbrados, mas na verdade não explica nada.
Estou nestas antigas terras de Lutécia desde setembro do ano passado (além de um período na École Normale de Musique no ano letivo 2003-2004), e com minha compreensão atual, restringindo a discussão, entendo que podemos fazer uma tese de doutorado abordando música em diversas universidades de Paris, como a Paris 4, Paris 1, EHESS, Paris 8... E, a grosso modo, todas elas universidades de grande qualidade em muitos aspectos. A diferença para quem estuda música, no entanto, reside na existência ou não de uma UFR (Unité de Formation et Recherche - Unidade de Formação e Pesquisa), exclusiva para a música nesta ou naquela universidade, algo que em Paris, e na França, só acontece na Universidade Paris 4, a Sorbonne. Isto significa uma estrutura maior, mais investimento, mais professores, mais salas preparadas para aulas de música, mais alunos, mais amplitude e projeção das pesquisas e discussões, mais concertos, mais seminários e congressos sobre música, mais grupos, orquestras, corais, música de câmara, bem mais interessante pra quem vem até aqui se aprofundar em música.
Por exemplo, a EHESS (École des Hautes Études en Scienses Sociales – Escola de Altos Estudos em Ciências Sociais) também oferece a possibilidade de fazer um mestrado ou doutorado abordando a música. A menção do mestrado em música na EHESS é na verdade “Master en Scienses Sociales de l’EHESS – Mention Théories et pratiques du langage et des arts – Spécialité Musique” (Mestrado em Ciências Sociais da EHESS – Menção Teorias e práticas da linguagem e das artes – Especialidade Música) e o seu doutorado é “Doctorat Musique, Histoire, Societé” (Doutorado Música, História, Sociedade). Ou seja, a música está a priori integrada numa estrutura interdisciplinar, muito legal para historiadores e sociólogos que queiram estudar fenômenos desta natureza ligados à música. Porém menos divertido para quem chega em Paris com seu instrumento em baixo do braço.
O título de graduação em música da Sorbonne é “License en musique et musicologie” (Licenciatura em música e musicologia). Os títulos de mestrado são “Master de Musique et Musicologie – Recherche et Professionel” (Mestrado em Música e Musicologia – Pesquisa e Profissional), “Master Professionel Administration et Gestion de la musique” (Mestrado Profissional Administração e Gestão da música), “Master Professionel Pratique de la musique médiévale” (Mestrado Profissional Prática da música medieval) e o doutorado é “Doctorat en Musique et Musicologie” (Doutorado em Música e Musicologia). Em uma UFR exclusiva para a música é bem mais fácil de trabalhar com os fenômenos musicais e artísticos. Mesmo que a Sorbonne tenha uma forte tradição teórica na música, ainda assim é muito mais divertido para aqueles pobres coitados, como eu, que vivem com os dedos coçando, com vontade de tocar.
A comparação entre a estrutura do que se faz em música na Paris 4 e nas outras universidades francesas fica mais ou menos no mesmo grau da comparação feita acima com a EHESS, ou seja, a música fora da Sorbonne é tratada como uma especialidade de uma UFR interdisciplinar ou então como uma tese que aborda um tema em música num departamento de história ou sociologia. Acho que a situação da música na Paris 8 é interessante; está estruturada no Département Musique, dentro da UFR Arts, Philosophie, Esthétique (Unidade de Formação e Pesquisa em Artes, Filosofia, Estética) e seu doutorado tem a menção de “Doctorat Esthétique, scienses et technologies des arts spécialité Musique” (Doutorado Estética, ciências e tecnologias das artes especialidade Música). Pela menção e também pelo projeto de doutorado de um amigo músico que pude ter um pouco de contato, talvez as discussões na Paris 8 se voltem um pouco mais para a arte, estética, fenomenologia da música que no EHESS, por exemplo.
Ao dizer isso tudo não quero ser pedante (já sendo) e sim informar que, quem pretende vir à França para um mestrado ou doutorado em música ou quem pretende avaliar e julgar projetos de doutorado em música (tenho a intuição que preciso ser muito explícito para atingir a compreensão dos musicólogos requisitados pela Capes e Cnpq), deve saber que “a locomotiva da musicologia francesa é a Paris 4”, segundo as palavras do professor François Madurell, o Chico Madureira. Como no Brasil, as universidades aqui tem os seus pontos fortes e fracos no seu interior. A Paris-Descartes (Paris 5) é tradicionalmente a Escola de Medicina, a Phantéon-Sorbonne (Paris 1) de Direito e a Paris-Sorbonne (Paris 4) de Música... Claro que é tudo mais complicado que esse resumão. Estas universidades tem outras áreas de excelência, de decadência e certamente também alguns buracos negros, mas não tão profundos como os da Universidad Evangélica del Paraguay!

Leandro Gaertner

Paris, junho de 2010.

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Dossier SORBONNE N°2: IniciAtivas

2010-06-09T19:19:00.003-03:00

Além de uma UFR de Musicologia e de dois grandes grupos de pesquisa em música na Escola Doutoral 5, a Sorbonne, acaba de iniciar um gigantesco convênio com a rede de conservatórios parisienses, colocando em prática a entrada de intérpretes no meio acadêmico. Isto é, têm instrumentistas e cantores de altíssimo nível técnico escrevendo sobre leitura, escuta e interpretação musical no mestrado e doutorado da Sorbonne. E para completar este esforço de diálogo entre os intérpretes (os músicos práticos) e o meio acadêmico intelectual de produção de conhecimento e pesquisa, neste mesmo ano letivo 2009-2010, os dois grupos da Escola Doutoral 5 da Sorbonne, o OMF e o PLM se uniram (pela primeira vez) para realizarem uma série de seminários intitulados “Análise e Interpretação”, com convidados muito especiais como Zélia Chueke, Sônia Rubinsky, Murray Perahia, Luis Beduschi, Carl Schachter... Pra mim, toda história se encaixa como uma luva, pois é justamente o meu interesse da especialização que fiz na EMBAP e mestrado na UFPR e que, naturalmente, quis dar sequência no doutorado.
Outra iniciativa deste ano, liderada pela Profa. Zélia Chueke e Prof. Madurell foi o convênio entre a Sorbonne e a UFPR. Um convênio que não se restringe à música, mas que prevê a cooperação e intercâmbio de alunos e professores de todos os cursos destas universidades. Por ironia do destino fui chamado na última hora para ajudar na tradução do documento deste convênio que vai beneficiar muitos doutorandos e afins... Digo ironia visto a dificuldade que foi a minha própria inscrição no doutorado e envio do dossiê para a universidade ano passado, enquanto estava em Recife, quando a Sorbonne estava em greve e fui salvo pelos conselhos da Daniele Barros e ajuda inestimável da querida Luciane Beduschi! Este convênio facilita a burocracia, é um gol de placa!
Outra iniciativa da Profa. Zélia Chueke em parceria com a Profa. Daniele Pistone (Dani Pistão), foi a conclusão da versão brasileira da série “Langues musicologiques”. Um pequeno livro com textos diversos, diálogos e explicações abordando a terminologia musical de maneira didática e que já tinha versões em francês, inglês americano, alemão, espanhol e italiano. Também tive o prazer de colaborar neste projeto, iniciando a tradução, que depois passou pelo pente fino da Zélia e de um linguista da UFPR. Também gravamos um CD com os diálogos do livro num estúdio da Sorbonne, numa bela tarde de neve de fevereiro, na companhia da amiga Juliana Pimentel e Prof. Isaac Chueke. Até acabei fazendo um pequeno jingle chorão na flauta para separar as lições no CD... Ainda não sei como ficou... Tem até um coments engraçado: como este jingle partiu de um motivo típico do choro (que aparece, por exemplo, no final de vários choros e inclusive no final da versão de Urubu gravada por Pixinguinha em 1923), cada vez que toco ele numa roda, o Denis7Cordas relembra a gravação na Sorbonne... Enfim, este motivo agora já quase pode ser chamado de “Tópica Sorbonne” de tanto que falamos.

Leandro Gaertner
Paris, junho de 2010.

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Imagem: La belle idée - Margritte (1964)

Dossier SORBONNE N°3: Ensemble de Flûtes

2010-06-09T18:50:00.011-03:00

Durante cerca de três meses, de setembro a dezembro de 2009, também fiz parte do Ensemble de Flûtes de la Sorbonne. Uma bosta de grupo de flautas, muito mal dirigido por uma flautista, aparentemente do mestrado, chamada Colombe Arnulf-Kempcke. Era uma porcaria em todos os sentidos musicais, salvo alguns arranjos interessantes escritos à mão. Fiquei no grupo por falta de ter o que fazer naqueles primeiros meses e simplesmente para fazer novos amigos, depois me ofereci gentilmente para editar os arranjos no Finale e, é claro, aproveitar uma ou duas músicas mais legais (pois não aguento mais nem ouvir a Dança Húngara n°5 de Brahms) para futuros trabalhos com futuros alunos... O grupo saiu ganhando, pois algumas partituras eram quase ilegíveis e eu também, pois finalmente consegui ler decentemente. Para resumir a patuscada, saí do grupo antes mesmo dos últimos ensaios para o primeiro concerto, que foi no Amphithéâtre Richelieu (que cara de pau daquela flautista), após presenciar um ensaio onde a “maestrina” do bando humilhou vergonhosamente, por insegurança e tosquice, dois flautistas que haviam organizado ensaios paralelos e também me acusou de interesseiro em editar as partituras, dizendo que eu “queria me aproveitar dos seus arranjos para gravar um CD no Brasil”... Menstruada ou não, respondi na hora e para todos os presentes em tom audível e num francês que faria Joel Santana ter calafrios: “Seus arranjos são bons, mas não tão bons para gravar no Brasil...” Foi uma novela mexicana, um horror. Provavelmente durante o fiasco do concerto na Sorbonne no final de janeiro, eu estava jogando Call of Duty em Itapema.

Leandro Gaertner
Paris, junho de 2010.

Dossier SORBONNE N°4: Doctorales

2010-06-09T18:40:00.003-03:00

De todos os seminários, eventos, palestras e concertos que pude participar, talvez o mais significativo e importante tenha sido o primeiro congresso Doctorales Musique et Musicologie, que aconteceu na Salle des Actes (a mais chique) no final de março. A Cambacica chegou em Paris no dia 30 de março e eu falei no dia 31! Isso foi pra gente um momento especial! Ela acompanhou de dentro meu percurso como aspirante acadêmico, me viu tentar fazer o primeiro projeto de mestrado para a seleção da UFRGS, que foi rejeitado com violência, depois a seleção do mestrado na Unicamp, que só me restou pegar a senha da lista de espera e tomar um cafezinho e finalmente os projetos vencedores na UFPR e na Sorbonne.
Para então chegar na Doctorales e me ver falar em 20 minutos, um resumo da tese de doutorado para vários professores e doutorandos em música da França inteira. Foi fantástica a experiência, porque minha exposição (“exposé”, para os íntimos) gerou bastante debate e questões, coisa que só ocorre quando os ouvintes compreendem a ideia exposta, pois do contrário, eles geralmente dormem, inclusive alguns professores, que não vem ao caso citar. Para garantir, coloquei o Degenerado para acordar a galera e falei precisamente o tempo previsto, com a ajuda do Power Point e do texto revisado pelo Denis duas horas antes. Durante a fala, me sentia extremamente bem no meu blazer marrom, só vendo aquela Cambaciquinha meio risonha lá no canto. Depois desta aventura acadêmica, falar nos seminários doutorais do meu orientador é moleza... Parece que criei ainda mais gosto pela coisa, não deixa de ser uma performance.

Leandro Gaertner

Paris, junho de 2010.

Dossier SORBONNE N°5: Doutorando e Directeur de Recherche: um namoro à distância

2010-06-09T18:15:00.003-03:00

No último seminário que falei, dia 29 de maio, aproveitei para tirar minhas dúvidas sobre as transcrições que venho fazendo da gravação dos Batutas. Desde dezembro tenho percebido que a dinâmica de orientações é bem diferente das que já estava habituado na UFPR. Os professores aqui orientam muuuuita gente! Alguns chegam a orientar ao mesmo tempo 20 mestrandos, mais uns 10 doutorandos, e parece que ainda ganham mal. É uma loucura! Quando cheguei é evidente que não sabia nada disso e assim tentei uma orientação com meu professor. Esperei quase duas horas do lado de fora da sala após a hora marcada para depois finalmente encontrar um ser humano cansando e faminto, um Zé Minhoca com meio quilo em cada pálpebra. Então logo percebi que era cada um por si... Ideia que mudou após o primeiro seminário que falei, dia 19 de dezembro, quando entendi a dinâmica entre os doutorandos e doutores. É no seminário que as orientações acontecem, é lá que os colegas e professores nos ajudam. Mas preciso dizer que só fui delimitar de verdade o meu corpus de tese, um pouco antes deste primeiro seminário, com a ajuda da Profa. Zélia, num fim de tarde congelado de dezembro, num café na Praça da Sorbonne. Hoje concluo que esta relação entre doutorando ou mestrando e seu orientador também é viável, é uma peneira invisível, na medida em que só sobrevive quem é autônomo de verdade e sabe utilizar o conhecimento do orientador da maneira correta. Ou seja, é mais fácil desmontarem a Torre Eiffel do que um orientador da Sorbonne escrever uma linha da dissertação ou da tese. Só vai defender a tese quem entendeu tudo.
Por outro lado, tenho a impressão que neste processo, muita energia é desperdiçada, por exemplo, com alunos que entram no Master 1 sem absolutamente nenhum perfil acadêmico, pois a seleção não é rigorosa como para entrar num mestrado no Brasil. O aluno entra muito cru, com ideias mirabolantes e com muito pouco ou mesmo sem nenhum método, no mesmo nível de um trabalho mediano de final de graduação numa universidade brasileira. Considero um desperdício porque, mesmo que um pouquinho, o orientador vai pensar neste aluno, o aluno vai falar em pelo menos um seminário e aborrecer colegas e doutorandos bisbilhoteiros como eu (como aquela simpática aluna grega que jurou por Zeus que “Eu só danço samba” é um Jazz); porém tudo pode dar em nada e ele não se qualificar para o Master 2.
No Brasil, como as seleções são mais a conta gotas e cada professor aceita somente cerca de 2 ou 3 alunos, é difícil que este aluno não conclua o trabalho. Me parece que na França, atualmente, eles usam o Master 1 mais ou menos como no Brasil e EUA se usa a qualificação. A diferença é que na França o aluno pode fazer um Master 1 sobre um tema e mudá-lo quando entra no Master 2... Fato que também acho um desperdício de esforço porque isso dá margem a dois trabalhos menores em dois anos, enquanto no mestrado brasileiro é um único trabalho, um único tema, em dois anos. No meu ver, mais tempo para produzir algo de relevância e mais coerente para poder dar continuidade numa tese de doutorado. Porém, muitos franceses também aproveitam Master 1 e 2 para explorar um único problema e depois seguem no doutorado como manda o figurino. Como disse antes, quem pegou pegou.
De modo geral entendo que existe esta diferença de postura governamental da educação francesa, onde de verdade quase todos tem uma chance. No Brasil ainda é um acesso muitíssimo restrito.

Leandro Gaertner

Paris, junho de 2010.

Dossier SORBONNE N°6: Causos de seminário

2010-06-09T16:33:00.009-03:00

Também não poderiam ficar de fora do meu pequeno dossier uns pitorescos episódios seminarescos. No primeiro seminário da Sorbonne no qual falei, dia 19 de dezembro de 2009, acabei sendo obrigado a argumentar com um colega sobre uma de suas afirmações, e fiquei feliz por estar lá e não deixar barato. Ele está no fim de um trabalho interessante sobre “batucada” brasileira e é um estudioso há muitos anos da música feita no Brasil, porém tive que argumentar sobre um termo vago que ele estava utilizando durante sua apresentação: “swing brasileiro”. Antes de questioná-lo, me perguntei se este termo seria usado normalmente numa discussão em uma universidade brasileira e conclui que: “de jeito nenhum!” Swing brasileiro, ou melhor dizendo, o “molho brasileiro”, é algo que se fala muito e todos os músicos sabem o que quer dizer, mas não dá pra sair usando gratuitamente, muito menos em um trabalho acadêmico. Acho que é possível falarmos numa “alta competência na compreensão rítmica” de um gênero musical ou outro, mas não essa mágica do “molho” própria dos vapores alcoolizados das rodas de choro e samba. O resultado do debate foi um leve olhar de prazer do meu professor que coordenava o seminário...
No mesmo dia, na pausa para o almoço no tradicional restaurante japonês em frente à Maison de la Recherche, este mesmo colega insistia que o Choro não era música ocidental, mesmo após ter raciocinado que o Choro, o Jazz e outros gêneros musicais da América Central possuem uma origem em comum, aquela longa história de elementos europeus e africanos se encontrando ao longo do processo de colonização e que viram a luz, todos mais ou menos na mesma época, no ambiente urbano do fim do século XIX e início do século XX. Apesar deste raciocínio, para ele o Jazz ainda continuava sendo música ocidental e o Choro não! Por quê? Para minha surpresa não tive uma resposta e descobri que ele nunca havia pensado por este ângulo! Depois deste episódio calculo que para uma boa parte dos músicos europeus, o Choro, ou qualquer outro gênero nascido no Brasil, ainda seja música não ocidental, exótica. Talvez a Bossa Nova não tenha este estigma, mas também já se confunda com o próprio Jazz, como fez a aluna grega. Pode ser que valha a pena se preocupar e dar uma pensada/estudada nesta situação... Ou não.
Durante estes seminários é claro que um dos aspectos pessoalmente mais marcantes é o fato de ter que apresentar em francês. Por causa deste francês, acontecem algumas situações bastante engraçadas, mas engraçadas só porque estou muito relaxado quanto a isto. Parto do princípio que é mais importante “o que” você fala do que “como” você fala, corroborado pelo aval do meu orientador que afirma ficar satisfeito com a simples compreensão. Esta coisa do “o que” versus “como” parece soar simplista aos mais céticos, mas garanto que na minha condição de “pseudo-gago” é algo vital! Mas não se preocupem, também sei que não dá para abusar da paciência e boa vontade dos ouvintes.
Até agora, o golpe mais cruel na língua francesa, suponho com base nas caretas de minha sonolenta audiência, foi um belo e novo (para lusófonos um tanto ambíguo) verbo lançado: Je me “debruce” sur ce sujet... Os outros golpes também tiveram a sua dose de crueldade, visto o olhar de constante nojo que me lança aquela colega loira de cabelo tosado, sempre vestida à la Madonna e Mad Max, no fundo da sala.

Leandro Gaertner

Paris, junho de 2010.

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Imagem: Debate livre - Bernard Vié

Dossier SORBONNE N°7: Ex-Molière da mata atlântica

2010-06-09T15:33:00.007-03:00

Este relaxamento com a língua francesa é algo adquirido recentemente, visto que nos idos de 2005 eu era um verdadeiro Molière das pirambeiras, até mesmo me aventurando e disposto a ensinar os primeiros fonemas e frases de sobrevivência em francês a alunos de uma escola gasparense de línguas. (É fato que a cara de pau de flautistas pode não ter limites!) Bom, ainda assim este relaxamento é algo curioso que está acontecendo há alguns meses e que coincide com um aumento visível na minha expressividade e entendimento musical, através do Choro. Essa língua sim, a música pura, o som sem o verbo, sobretudo na melodia, ali eu caí de cabeça e continuo mergulhando cada vez e com mais prazer! Parece que só isso me interessa! Parece que o francês não é importante para minha tese, mesmo sendo uma tese na Sorbonne, mas a música é 100%!
Durante a roda de Choro lá no Bar Château d’Eau, quando me dei conta, estava dando instruções em português para um flautista francês durante uma performance de um Pixinguinha... No momento pensei que meu cérebro estava atento à outra coisa, à música, e nem pensei que tinha que falar em francês para ser entendido. Também não vou negar que já tenho uma viagem de volta marcada e um plano a longo prazo em lugares onde o francês não conta muito. Acho que isto também deve fazer um efeito sobre meus desejos. E ainda tem o fato de estar mais seguro na comunicação das minhas ideias, em francês (e em português). Tout cela est quand même intéressant!

Leandro Gaertner

Paris, junho de 2010.

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Imagem: Colcheia Amarela - Helena Lobato (2001)

Dossier SORBONNE N°8 (Final): Tupi, vice campeão!

2010-06-09T14:40:00.016-03:00

Entre setembro de 2009 e junho de 2010, tenho seguido com uma considerável assiduidade os eventos da Sorbonne (com exceção de janeiro que fiquei em Itapema). Não estou com muita disposição para citar todos os eventos, mas é possível ter uma ideia da quantidade através dos sites dos dois grupos de música da École Doctorale 5, o “Observatoire Musical Français” (OMF: http://www.omf.paris-sorbonne.fr/) e o “Patrimoines et Langages Musicaux” (PLM: http://www.plm.paris-sorbonne.fr/) e também do site da própria universidade Paris-Sorbonne: http://www.paris-sorbonne.fr/fr/.
Até este ano não existiam cursos obrigatórios para os doutorandos (a partir do ano que vem existirão, pois um musicólogo foi eleito presidente da Escola Doutoral, e assim ele quer e assim será), e por isso segui vários cursos e seminários do mestrado. O que foi de grande utilidade para compreender o funcionamento das engrenagens e também ver de tudo.
Semana passada assisti as três tardes inteiras da reunião do OMF, desde a primeira onde um dos temas discutidos foi a situação das publicações em francês em relação às outras línguas, sobretudo ao inglês, até o finalzinho da terceira tarde, no anúncio do Prêmio Canal Académia, concedido às melhores exposições nas Doctorales de Musique et Musicologie, aquele grande seminário nacional que também participei no fim de março. Discutiu-se, entre muitas outras coisas, a hegemonia massiva da língua inglesa (e não somente nas ciências duras), falou-se de uma aparente falta de interesse de estrangeiros em ler ou falar francês, algo que foi contestado e com razão (pois a maioria dos intelectuais do mundo lê em francês), também discutiram a criação de revistas bilíngues para enfim atingirem um público maior (como uma revista de Jazz austríaca que é publicada em alemão e inglês), para resumir, a preocupação daquele momento da reunião era a internacionalização do francês acadêmico. Discussão que acompanhei curioso, porque ficava fazendo relação com minha experiência na academia tupiniquim, onde a relação com as “línguas internacionais” passa por outras picadas.
No final do último dia desta reunião do Observatoire Musical Français, a Profa. Pistone fez um breve discurso sobre o tal prêmio das Doctorales, que consistia na seleção de uma das exposição para ser transmitida pela rádio Canal Académia. Confesso que, apesar de não serem grandes, também fiquei com expectativas de uma surpresa, visto os muitos elogios dos professores e organizadores daquele congresso à minha exposição! A professora estava visivelmente nervosa, pois ainda não havia aberto o envelope com o resultado e ao mesmo tempo explicava que tinha selecionado, para enviar aos juízes da rádio, seis exposições impecáveis e uma outra, tipo café com leite, de um doutorando estrangeiro, que apesar de um forte sotaque, estava perfeitamente adequada à proposta do congresso e tal... E isso tudo olhando pra mim... Dizendo que "falta só um pouquinho mais de francês, quem sabe no ano que vem", meio que se desculpando sem jeito, etc... E eu ainda meio que começando a entender... Finalmente, trêmula e confessando sua ansiedade, porque o pessoal da rádio também tinha comentado que ela teria uma surpresa... A professora, diretora do OMF, abre o envelope pardo e fala num tom entre a alegria e a decepção, meio neutra (claro, tudo isto fruto do meu imaginário idealista!), dizendo que a surpresa era que os seis trabalhos impecáveis haviam sido selecionados para o prêmio e... Então olhou pra mim dizendo de novo que faltou um pouquinho de francês...Hehehe, seis campeões e um vice...
O que me chama a atenção é que a minha exposição foi inteiramente lida, com um texto gramaticalmente correto. Então, o que não agradou aos juízes da rádio foi meu sotaque muito estrangeiro. Depois fiquei pensando sobre isso e relacionei à preocupação com a internacionalização do francês: o quê é mais significativo da potência de um idioma do que um estrangeiro se esforçando e produzindo naquele idioma? Imagino que a cúpula da musicologia da Sorbonne saiba disto, tanto que minha exposição foi mandada junto com as outras seis campeãs. Agora, não sei mais, se faltou um posicionamento mais enfático por parte do OMF quanto às suas indicações ou se a responsabilidade da decisão pesa totalmente sobre os juízes da rádio, que ainda não entenderam nada. “Vô sabê?!?”

No fim das contas, gauleses e tupiniquins, vice-campeões!

Leandro Gaertner
Paris, junho de 2010.

SANTA MONA LISA

2010-05-06T06:08:00.007-03:00

Não poderia deixar de escrever, neste agradável exercício de conversar à distância, sobre um assunto que me intriga há anos e que, após a leitura de uma inusitada digressão no livro “Quando o nosso mundo se tornou cristão”[1] do historiador Paul Veyne, uma luz foi acesa sobre minhas questões: quem são estas pessoas que andam rápido nas pinacotecas para bater foto das obras de arte? O que está acontecendo, de onde vens, ó turba, por quê tanto fotografas Mona Lisa?
O livro de Veyne trata com incrível erudição e deliciosa impertinência dos primeiros anos do cristianismo como religião oficial, no momento em que deixa de ser uma desconhecida e perseguida seita de vanguarda e passa a ter status de religião do próprio e convertido, ex-pagão, imperador romano Constantino, no ano 312. Na passagem do livro, que tanto me chamou a atenção e que foge um pouco ao tema central, quando o autor cita o filósofo Henri Bergson “existe, no fundo da maioria dos homens, algo que lhes faz um eco imperceptível”[2], ele se refere à uma “sensibilidade religiosa espontânea que não é dada a todos, mas que é pressentida pela maioria da população”. Sabemos que em quase todas as épocas e sociedades existiu este “pressentimento religioso” e que ainda em nossa época continua forte. Isto é, uma reverência ao invisível, ao inexplicável, um amor que nos é revelado e que potencializamos no imaginário. Mesmo a enorme parcela dos indiferentes, aqueles que chamamos gentilmente de “não praticantes” (mas que ainda se utilizam socialmente de algumas solenidades e ritos de passagem), tende a pender para a religião, que lhes inspira confiança, afeição, simpatia e bondade. Este “pressentimento religioso” é acessível à maioria, torna-se costume e costume significa respeito e senso de dever. Não muito diferente do patriotismo de um soldado.
O pulo do gato desta discussão é que o “pressentimento” desta maioria não é exclusividade da religião, nós não somos insensíveis aos valores (religiosos, artísticos, éticos...), valores às vezes só pressentidos à distância, elaborados de maneira vaga, porém comuns à maioria das pessoas. Não é possível que todos os frequentadores de um culto tenham o mesmo entendimento intelectual daquela religiosidade, então fala-se “Cada um entende à sua maneira”, a gente simples vai rezar com o que o seu vocabulário-repertório interior lhe permitir, e não poderia ser de outro jeito. Em um culto, a maioria segue o protocolo da cerimônia, senta-levanta-ajoelha-levanta-senta, por puro respeito: “Há algo de importante aqui”, “Precisa ser respeitado”, foi pressentido pela maioria desta sociedade, virou costume, eu sou desta sociedade, logo, é coisa séria... E, além disso, “estar numa igreja e saber que se passa algo grandioso e não utilitário é um momento da semana que não se parece com nenhum outro, mesmo que seja um pouco chato. Em sua maioria – senão na totalidade – eles vão docilmente e respeitosamente à missa; são os bons soldados da fé”[3], já diria Paulinho Veyne.
Voltando à Mona Lisa, não é possível exigir que todos os turistas do Louvre saibam o que estão vendo, e para isto não bastaria que eles somente lessem as notas explicativas em cada obra. Estes turistas, aos quais em algumas raras ocasiões eu me incluo, pressentem algo, sabem, confiam que há algo de valor, mesmo sem nunca terem lido nada a respeito, é aquele eco imperceptível. Se bem que, no caso do Museu do Louvre, como em outros famosos museus de exposição de arte, outros fatores entram em jogo: talvez o interesse em visitar já surja devido à própria fama do lugar, nem precisando do insight eco imperceptível. De um jeito ou de outro, durante esta peregrinação ao santo relicário, é engraçado ver a reação de alguns turistas após verem a Mona Lisa: “Mas que pequena!”. Não sei que tipo de gozo esperavam, e olha que o pessoal do Louvre capricha na exposição, tem uma parede só pra ela. Lembrei agora da minha própria decepção quando vi a escultura de cera do Arnold Schwarzeneger no Museu Madame Toussaud de Londres em 1996 e não reconheci o Exterminador do Futuro.
Ao levar o assunto para um lado mais pessoal, vejo que esse negócio de andar rápido pela exposição de arte não chega a me irritar, mas me deixa curioso pelo fenômeno (com exceção de um cidadão que me irritou quando percebi sua impaciência comigo; eu apreciava com tranquilidade as porosidades e maciez de uma escultura em mármore, enquanto ele queria exclusividade daquele metro quadrado para bater sua foto). Acho que a caricatura clássica dos turistas de museu ainda são aqueles grupos guiados de japoneses, seguindo a bandeirinha, virando as cabeças para todos os lados, meio barata tonta, uma cena até engraçada. Mas, este é apenas um exemplo, ainda existem vários outros e, como disse antes, não é possível exigir que todos saibam o que estão vendo ou que tenham todos o mesmo comportamento. Ante os seus ecos, cada um reage como quer ou consegue, mesmo que seja batendo mais e mais fotos.
Continuaremos sensíveis a reservar parte de nossa viagem à visita de museus e monumentos, confiaremos na bandeirinha e na turba de peregrinos... e também muitos ainda irão se emocionar com Bach na Notre-Dame, orgulhosos de serem cristãos.

Leandro Gaertner
Paris, Maio de 2010.

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[1] Sim, já existe uma tradução para o português.
[2] « il y a, au fond de la plupart des hommes, quelque chose qui leur fait imperceptiblement écho. »
[3] Esta tradução não é a oficial da versão em português, mas sim a oficial de um flautista chorão.

Tempo de Amor

2010-04-29T15:35:00.010-03:00

Quando estávamos em Amsterdam sob o “efeito cogu”, ou seja, um efeito que altera a percepção visual após a ingestão de um determinado cogumelo mexicano, teve um momento que não queríamos bater nenhuma foto: “Pra quê?...se a foto não vai captar nada...” O que poderia escrever para capturar em um pequeno texto, um mês com a minha Cambacica visitando este também visitante de Paris? Amparado pelas centenas, milhares, de esculturas clássicas sei que posso sussurrar sem receio uma palavra que dá conta do conjunto de afetos deste mês que se acabou ontem...mês não....hoje deixo essa convenção de lado....deste tempo que acabou ontem. E a palavra que posso sussurrar é amor.
Afinal, gente, não há mais tempo para não nos amarmos, não nos adorarmos. Eu precisava muito deste tempo, pois andava com uns pensamentos depreciativos de nossa espécie, como meu professor (que dá sinais de “se pegar” muito com isso). Eu andava com dificuldades, nos vendo espécie animal demais, por todos os lados, mas um enfoque distorcido, doentio e triste. Mal podia coçar a cabeça ou ouvir uma criancinha gritando sem ter um “pensamento constatação espécie”, “macacos que andam de metrô”. Arrisco uma imaginação: muitos sentiram isso no final do século de Darwin e colegas. É evidente que eu também chegaria aí após tanto idílio laico. Mas, “saí dessa bad!” Ainda continuamos animais, mas que bela espécie a nossa! Que potência! Que fragilidade! Que singularidade! Quanta curiosidade nessa espécie! Enfim andamos eretos, inventamos funções para a roda, somos sociais, seguramos o fogo, sentimos medo, enfeitiçamos nossa casa, carregamos muita memória; ainda estamos digerindo aqueles cogumelos clássicos, gregos, franceses e alemães, aos pouquinhos nos despertando do sonho de Constantino. Sei que continuamos, pertencemos ao tempo. Não tenhamos pressa, afinal, esse é somente o nosso tempo. Vamos nos amar.
E é claro que o amor é melhor compreendido se presenciado, em tudo e em todos de um modo geral ou na Cambacica-Ximi-Ana Paula, em particular. Esse bicho, bicha fêmea que encontro com certa frequência nesses últimos sete anos e meio, incluindo os últimos trinta sóis. Como bem disse uma filósofa amante do desejo e da vida: “Um ser humano emocionado.” Emoção que se esparrama boca afora, entre largos dentes e largo sorriso, língua afiada e boquinha...lábios de bonequinha... Juntos ressignificamos, procuramos ávidos o lugar de onde falamos, sempre novos lugares, mais abertos, claros, brilhantes, belos e amorosos. Com ela é fácil ter amor, é fácil entender e acessar o amor. É fácil chorarmos emocionados perante nossa condição, nossa existência, nosso fim. Com amor é possível viver mil anos!

Camba, queria fazer conversinha contigo daqui a mil anos e ver como anda o tempo...

le
Paris, 29 de abril de 2010.

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Imagem: Amor e Psiquê (Antonio Canova 1757-1822)
(Obra em exposição no Museu do Louvre - Paris)

Con [TRA] d [I] ções

2010-03-08T20:44:00.016-03:00

"Que refúgio o não se poder ter confiança em nós!"
Álvaro de Campos

Nada como alguém de fora para pôr nossos pensamentos fracos, incertos e desconexos em palavras, no meu e neste caso em particular, alguém como Albert Einstein (1879-1955) através de seu livro “Como vejo o mundo” (Mein Weltbild), publicado cerca de dois anos antes de sua morte.
Nunca tinha entendido muito bem porque aos 18 anos fugi do serviço militar como o diabo fugiria da cruz, da estrela de Davi e da lua crescente, naquela época sonhando em fazer minha primeira viagem à Europa o mais rápido possível, num processo adolescente de auto-afirmação e conhecimento... e que continua até hoje... O fato é que, após ter vivido a seleção de recrutas do exército brasileiro, a famosa experiência do “Cueca no joelho!” e a desagradável filinha do “opa, desculpa...”, acabei sendo agraciado com a dispensa daquele ano obrigatório, intermediada por um pistolão. Isso sempre me pareceu contraditório, pois sempre fui atraído, como grande parte das crianças e jovens, por brincadeiras militarescas, aventuras, missões, acampamentos, conhecimentos selvagens, correr na lama e tiro ao alvo, apesar de sempre ter sido um tanto avesso às alvoradas festivas antes das 9 horas da manhã. Sabia que podia ser um ano deveras divertido, consolidar novas e inusitadas amizades no quartel e enfim, poder encerrar em grande estilo minha infância de missões secretas, combates e pequenas guerras no nosso jardim e barranco do rio. Mas, mesmo com isto em mente, quase como um reflexo vital sabia que era hora de dar um verdadeiro passo adiante e para isto não poderia servir o exército de jeito nenhum.
Até hoje ainda tenho uma grande queda estética pelas marchas, melhor dizendo, pelos “dobrados” militares. Eu continuo apreciando o conjunto de marchar cantando, a ordem, a vibração, a cerimônia em si, a música sempre afirmativa e positiva; se bem que, após estas últimas semanas de reflexão esse prazer antigo e infantil também corre o risco de desaparecer por completo. Mas isto ainda é uma conjectura, pois minha experiência inicial com música foi muito bem preenchida por bombardeios na Bahia, velhos camaradas e semper fidelis na Banda São Pedro, difícil de apagar aquela alegria cheia de movimento e lindas linhas do bombardino... por outro lado também hoje fico muito contente quando lembro que ao lado das marchas também tinha o Xandoca e o Beto brincando no sax tenor, o Nego Vida do Trombone, os irmãos Koser e o Zeca fazendo um samba bonito naquele bafo de onça e no barracão de zinco, que hoje é minha mansão! Todo esse repertório de marchas e sambas antigos está lá de um jeito ou de outro quando fico arrepiado.
Essa mesma vibração com a música de ritmo preciso e firme, da marcha e da ordem também me trouxeram um prazer imenso nas formaturas da Academia da Força Aérea. Lembro muito bem de minhas sensações daqueles dias em Pirassununga, vendo aquele mar de rapazes dispostos, uma grande parte deles, imagino, idealistas... Tudo me causou uma forte impressão. Hoje entendo que foi uma impressão de orgulho e garbo ainda infantil. Mesmo ainda gostando das empolgantes marchas, mesmo que uma criancinha ainda grite aqui dentro que deve ser divertido marchar e cantar ao mesmo tempo ao lado de 100 homens também devo admitir com crua sinceridade minhas contradições e que as palavras de Einstein fazem barulho na minha cabeça:

A pior das instituições gregárias se intitula exército. Eu o odeio. Se um homem puder sentir qualquer prazer em desfilar aos sons de música, eu desprezo este homem... Não merece um cérebro humano, já que a medula espinhal o satisfaz. Deveríamos fazer desaparecer o mais depressa possível este câncer da civilização. Detesto com todas as forças o heroísmo obrigatório, a violência gratuita e o nacionalismo débil. A guerra é a coisa mais desprezível que existe. Preferiria deixar-me assassinar a participar desta ignomínia.
(Albert Einstein)

Por vezes eu esqueço que todas aquelas marchas, pompa, uniformes e ordem são em função desta antiga instituição humana, a força militar, este velho instrumento de força e de poder por coação. Mas, acho prudente desconfiar do que afirma Einstein quanto à “pior das instituições”, pois todo este ódio está vinculado às suas experiências pessoais e às angústias de sua época[1]. Concordo que para avançarmos de verdade como espécie, a instituição militar, num cenário obviamente ingênuo e utópico concebido por humanistas e pacifistas aos quais sem dúvida me identifico, deveria ser reestruturada em sua inteireza. É claro que após a segunda grande guerra do século 20 foram realizados esforços neste sentido, como tentativa de atenuar o nacionalismo-etnismo exacerbado, mais cooperação entre a nações e, sobretudo, na valorização do aspecto comunitário global, como a ONU, UNESCO, UNICEF, um aumento significativo de ONGs internacionais, etc. Porém, nossa humanidade, em sua maioria ainda muito embrutecida e com uma evidente queda pelo “tribal-guerreiro”, não nos permite tomar decisões sem o uso sistemático da espada.
Minha contradição é esta; estou certo que não teríamos mais as Forças Armadas e nem a Igreja se não fôssemos um número tão grande de “pequenos hugo chaves” espalhados pelo planeta, mas concordo que quando a coisa aperta são estas duas instituições as primeiras a chegar... Mesmo que na maioria das vezes, com exceção de terremotos, quedas de avião e afins, são estas mesmas instituições que garantem a desgraça. Repito uma utopia: deveríamos pensar numa Força Desarmada de apoio global e no lugar da fé religiosa deveríamos buscar uma profunda noção de humanismo contextualizado com a vida na Terra. É estranho que as pessoas só se desesperem pela paz em tempos de guerra.
Minha contradição é querer o fim das armas, mas jogar Call of Duty e Counter Stryke; é estar consciente da ignobilidade do garbo militar e mesmo assim ter composto um hino militar para ser marchado e cantado por soldados, com o bumbo imitando o som de canhões... E fiz este hino por admirar muito o caráter e o profissionalismo do piloto de caça. Fiz com o maior esforço e coração aberto, com a intenção de fazer o melhor possível, com respeito verdadeiro à história de um esquadrão de aviação militar. É uma senhora contradição! O meu amor fraterno permite essas coisas. Também devo dizer que li o livro de Einstein depois de já ter terminado a composição e com isso quero dizer que, se começasse a compô-la hoje, o bom resultado estaria comprometido.

Acho que não poderei mais compor marchas militares, mas não garanto que não sentirei gozo estético ouvindo a banda, o batalhão e os aviões a jato.

Neste mesmo livro de Einstein também fiquei bastante surpreso, e até bem decepcionado por sua aberta adesão ao judaísmo. Talvez seja útil deixar claro o fato de que eu não ficaria menos ou mais decepcionado se Einstein alardeasse sua adesão ao cristianismo, budismo, islamismo, espiritismo ou a qualquer outra destas manifestações culturais arcaicas e segregadoras, verdadeiras travas enferrujadas ao livre pensamento e ao desenvolvimento humano contemporâneo. O terrível mal que sofreu a comunidade judaica na primeira metade do século 20 é a única explicação possível para o discurso tão apaixonado e abertamente segregador de Einstein.
No subcapítulo onde fala sobre “Comunidade e Personalidade” ele ainda se aproxima da ideia de comunidade humana, mas num sentido que mais tende a explicar a condição do homem como um ser social do que a elaborar um pensamento amplo da espécie humana, como uma comunidade única e sem fronteiras.

Eu, enquanto homem, não existo somente como criatura individual, mas me descubro membro de uma grande comunidade humana. Ela me dirige, corpo e alma, desde o nascimento até a morte.
(Albert Einstein)

Um pouco mais adiante, no subcapítulo “Anti-semitismo e juventude acadêmica”, Einstein enfatiza a necessidade da afirmação de uma tradição cultural judaica. Este tipo de discurso acontece em praticamente todo o capítulo 4 (“Problemas judaicos”):

Como para todas as doenças psíquicas, a cura exige uma clara explicação da natureza e das causas do mal. Temos de elucidar perfeitamente nossa condição de estrangeiro e daí deduzir as consequências. É estúpido querer convencer outrem, mediante todo tipo de raciocínio, de nossa identidade intelectual e espiritual com ele. Porque a própria base de seu comportamento não é obtida pela mesma camada cerebral. Temos de emancipar-nos socialmente, encontrar por nós mesmos a solução para nossas necessidades sociais. Temos de formar nossas sociedades de estudantes, comportar-nos frente a não-judeus com toda a cortesia, mas com lógica. Queremos também viver a nosso modo, não imitar os costumes dos espadachins e dos beberrões. Nada disto nos diz respeito. Pode-se conhecer a cultura da Europa e viver como bom cidadão de um Estado, sem deixar de ser ao mesmo tempo um judeu fiel. Não nos esqueçamos disto e façamos assim! O problema do anti-semitismo, em sua manifestação social, será resolvido então.

(Albert Einstein)

Por quê este pensamento tribal de Einstein? Não pretendo aqui realizar uma análise aprofundada do que Einstein escreveu ou não, se a tradução e a edição do livro que chegou até minhas mãos é 100% fiel às ideias do escritor ou não, ou então aprofundar de verdade a discussão sobre a cultura, individualidade, comunidade, concepção de vida de Albert Einstein. A minha principal crítica é quanto ao afastamento de Einstein à noção de “Universais”[2] da humanidade, isto é, ele se afasta da noção de comunidade maior, do potencial comum inerente à nossa existência, evolução e desaparecimento. Este afastamento é evidente quanto ele insiste no orgulho da comunidade judaica e a diferencia dos indivíduos não judeus. Fiquei surpreso, pois não poderia imaginar que esta cisão cultural histórica e desastrada ainda estaria na boca de um dos grandes gênios do século 20.
Considero válido ressaltar os aspectos particulares positivos desta ou daquela cultura em prol da humanidade, como quando ele faz no subcapítulo “Cristianismo e Judaísmo”:

Se se separa o judaísmo dos profetas, e o cristianismo tal como foi ensinado por Jesus Cristo de todos os acréscimos posteriores, em particular aqueles dos padres, subsiste uma doutrina capaz de curar a humanidade de todas as moléstias sociais. O homem de boa vontade deve tentar corajosamente em seu meio, e na medida do possível, tornar viva esta doutrina de uma humanidade perfeita. Se realizar lealmente esta experiência, sem se deixar eliminar ou silenciar pelos contemporâneos, terá o direito de se julgar feliz, ele e sua comunidade.

(Albert Einstein)

Ou quando Einstein elogia o aspecto da tradição judaica de valorização à vida:

Como é viva no povo judeu a consciência da sacralização da vida! É muito bem ilustrada até na historiazinha que Walter Rathenau me contou um dia: “Quando um judeu diz que caça por seu prazer, ele mente”. A vida é sagrada. A tradição judaica manifesta esta evidência.

(Albert Einstein)

É evidente que tradições humanas como o cristianismo e o judaísmo tem pontos a seu favor, do contrário não teriam sobrevivido por tanto tempo. Suponho que este aspecto de valorização à vida por parte dos judeus e o aspecto da partilha e da compaixão por parte dos cristãos, por exemplo, deva ser de alguma maneira real. Porém, sei que falo isto do meu ponto de vista, de 2010 e bem relaxado, um tanto despreocupado com o passado remoto, como os primeiros anos da sociedade cristã, conflitos com as sociedades "pagãs", processo civilizador ou não, etc... Difícil conceber a realidade (se não impossível) de outro zeitgeist[3] (quanto mais distanciado no tempo mais difícil fica), a despeito de tentativas bastante interessantes como a do filme Walhalla Rising (2009) de Nicolas Winding Refn. Acredito que uma observação distanciada e apartidária das virtudes e dos vícios das antigas tradições humanas, sejam elas políticas ou religiosas, ou então somente compreendidas como “tradições culturais”, possa ser útil ao conhecimento e ajudar a resolver algumas questões humanas.
O judaísmo para Einstein é sobretudo uma tradição, uma cultura humana e que pode estar desligada da religião ou da fé em deus. Ele chega a afirmar que “Deus não existe para o judaísmo, onde o respeito excessivo pela letra esconde a doutrina pura” no subcapítulo “Há uma concepção judaica do mundo?” O que significa dizer que: se você compreender a “doutrina pura” do judaísmo, verá que deus não existe. Neste ponto, eu penso que Einstein tinha a concepção de deus bem resolvida na sua mente genial de físico teórico, tanto que não me preocupei em citá-lo para corroborar minhas (nossas, dawkinianas) ideias ateístas no texto “Uma breve história de Deus”, mas ele tinha que forçar a barra nesse status de jateu, o judeu-ateu, para camuflar a contradição. Ora, provavelmente a concepção de deus ou deuses em nossa mente deve ser um dos Universais humanos.
E finalmente, como exercício de refletir o que para mim soou como um disparate, pois não poderia ter outra impressão ao ler Einstein falando em “nosso povo judeu” ou “eu sou judeu”, afinal ele critica o nacionalismo e logo em seguida se etiqueta. Então, suponho que suas reflexões sobre o judaísmo não passem do mais puro produto zeitgeist, uma tomada de consciência e de postura urgente por parte dos intelectuais da primeira metade do século 20:

Os judeus formam uma comunidade de sangue e de tradição, sendo que a tradição religiosa não representa o único ponto comum. Revela-se antes pelo comportamento dos outros homens diante dos judeus. Quando cheguei à Alemanha, há quinze anos, descobri pela primeira vez que era judeu e esta descoberta me foi revelada mais pelos não-judeus do que pelos judeus.

(Albert Einstein)

Abraçar com força a causa talvez tenha sido a única maneira encontrada por ele de guardar as jóias desta cultura humana. Mas este felizmente não é mais o nosso caso, nem daqueles que se dizem cristãos, islâmicos ou judeus. Todos nós podemos jogar estas etiquetas pela janela, agora elas já poderiam ser problema exclusivo de historiadores e antropólogos, porque estou certo que o polegar opositor e a escrita já são provas suficientes para gritar a plenos pulmões:

NÃO HÁ MAIS TEMPO PARA NÃO NOS SATISFAZERMOS COM NOSSOS UNIVERSAIS!

Leandro Gaertner
Paris, Março de 2010.

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[1] É bom lembrar que Einstein viveu o auge da ascensão do movimento nacionalista e ainda, para piorar, atravessou as duas grandes guerras do século 20 como um cientista de formação judaica, alvo principal da eugenia nazista. A sua ojeriza pelo militarismo é bem justificável.
[2] O termo “Universais” remonta à filosofia clássica de Aristóteles e Platão e refere-se a uma maneira de compreender o que parece ser comum a coisas diferentes, enquanto opõe as particularidades. Por exemplo, existe os Universais da espécie humana, porém cada humano apresenta sua singularidade.
[3] “Espírito do tempo”, isto é, características, problemas, crenças, certezas, incertezas, conhecimento e contexto inerentes e particulares a uma determinada época.

Sobre o Homo-Vegeta-Ha(ma)bilis‏

2009-10-02T10:53:00.011-03:00

O texto "TRANSFIGURAÇÃO - A absorção de um homem por uma árvore" (publicado dia 10 de setembro neste mui exclusivo blog) rendeu bons frutos, sementes, raízes e flores nas mãos de minha querida amiga de Desterro (cidade atualmente conhecida como Florianópolis), uma das artistas mais compleXtas que já tive o prazer de conhecer e conviver, e com o nome mais que perfeito para o conTexto: Flora Holderbaum! (inclusive existe em Joinville (SC) um comércio de plantas com o mesmo nome... fato que torna tudo cada vez mais apropriado!)
Além disso, minha estimada cunhada alemã Sol Flörke, atualmente em um posto avançado da FAB em Passau, completa minha breve introdução e torna ainda mais incrível a rede de associações com a tradução da palavra "Holderbaum": hold=linda/cara/fagueira; baum=árvore. E assim, arrisco uma tradução para este Holderbaum cada vez mais entranhado na terra: Árvorequerida! Nada mal para as Magnolias grandifloras, nada mal para um texto escrito por um Feijão Jardineiro!

Então, finalmente, segue abaixo o comentário desta artista dos sons, das cores, das palavras e das sensações, e que há mais de oito anos soube me guiar pela ilha, sob a escuridão do blecaute, e que continua a compartilhar seus amorosos sensíveis sentidos, influenciando a mim e também as pessoas que me cercam; basta ler os textos recentes da minha frutífera Pereira (metasnalinguagem.wordpress.com)... e que venham mais cafés prolongados em Meia-Praia...

"Caro Homo-vegetalis....

Teu novo texto absorvido em folhas (ou das folhas) inspirou em mim a lembrança esticada de alguns trechos que coloquei no meu TCC (Isto Não É Um título).

Cabe certeirassutadoramente a citação de Otávio Paz, colada mais abaixo. Apresento-te também, se não o conheces, os autores Deuleuze a Gattari, por sinal franceses, pensadores contemporâneos, creio que da vanguarda do pensamento sobre a linguagem.

Tua forma de descrever ou inscrever tuas percepções presente passadas lembrou-me muito um conceito que eles colocam: o Devir.

Também achei muito rica a maneira de escrever causando o desgaste da percepção de quem lê, como que desfiando um fio narrativo (ou a descrição dos substantivos perceptores: "ramificação mais sensível dos limites de minha extensão") para desaparecer o significado que se formará logo a seguir na mente de quem lê, e não tece uma sequência forçosamente literal--linear esmagadora e concentradora de um só significado por alguns caracteres, que assim abertos, tornam-se livres para colarem-se às partes, ou funções, que se -lhes vierem a fazer "devir"...a conectarem-se por extensões rizomáticas.

Enfim....

Te jogo aqui algo densamente e deliciosamente louco sobre o que é escrever o que se sente e vê e vive e pensa e expressa. Se puder, pegue os livros....para mim foi um delíreo lúcido lê-los...Fica a teu cargo (como escrevi horrores) escolher algum trecho pra colocar como comentário no teu blog!

"Para Deleuze e Guattari, um devir consiste "a partir das formas que se tem, do sujeito que se é, dos órgãos que se possui ou das funções que se preenche, extrair partículas, entre as quais instauramos relações de movimento e repouso, de velocidade e lentidão, as mais próximas daquilo que estamos em via de nos tornarmos, e através das quais nos tornamos.", Ou seja, o devir implica num processo de vizinhança, estabelecendo relações rizomáticas com o outro. (DELEUZE, GILLES e GATTARI, FÉLIX - Capitalismo e Esquizofrenia -vol 3, RJ:Ed.34,1996 [Coleção TRANS], p.24.)

"Nenhuma habilidade tipográfica, lexical, ou mesmo sintática será suficiente para fazê-lo ouvir. É preciso fazer o múltiplo, não acrescentando sempre uma dimensão superior, mas, ao contrário, da maneira simples, com força de sobriedade, ao nível das dimensões de que se dispõe, sempre n-1 (é somente assim que uno se faz parte do múltiplo, estando subtraído dele). Subtrair o único da parte a ser construída, escrever a n-1. Um tal sistema poderia ser chamado de rizoma.(DELEUZE e GATTARI, 1995, p.14).

[...escrever sobre escrever é o futuro do escrever sobrescrevo sobrescravo em milumanoites ou uma página em uma noite_que é o mesmo noites e páginas mesma ensimesmam onde o fim é o começo onde escrever sobre o escrever é não escrever sobre não escrever[...]" (CAMPOS, Haroldo de. Galáxias, SP:Editora 34, 2004, 2a ed., s/p.)

As multiplicidade são rizomáticas [...]. Uma multiplicidade não tem sujeito nem objeto, mas somente determinações, grandezas, dimensões que não podem crescer sem que se mude de natureza (as leis de combinação crscem então com a multiplicidade)" (DELEUZE e GATTARI, 1995, p.16).

Um livro não tem objeto nem sujeito; é feito de matérias diferentemente formadas, de datas e velocidade muito diferentes. Desde que se atribui um livro a um sijeito, negligencia-se este trabalho das matérias e a exterioridade de suas correlações.[...]. Num livro, como em qualquer coisa, há linhas de articulação ou segmentaridade, estratos, territorialidade, mas também linhas de fuga, movimentos de deterritorialização, e desestratificação. As velocidades comparadas de escoamento, conforme estas linhas, acarretam fenômenos de retardamento relativo, d eviscosidade ou, ao contrário, de precipitação e de ruptura. Tudo isto, as linhas e as velocidades mensuráveis, constitui um agenciamento. Um livro é um tal agenciamento, e como tal, inatribuível. (Deleuze e Gattari. Mil Platôs - capitalismo e esquizofrenia- vol 1. RJ Ed. 34, 1995,p.11 e 12.)

E por fim, sobre o esquecimento ou o desparecimento das impressões ou sensações limítrofes de partes longínquas da percepção versus a solida realidade aberta e das sensações primevas induvidosas. Ou sobre as ramificações da percepção que desaparecem ao serem detectadas num ponto esticado da máquina que capta o real/irreal envolta e por dentro .Ou sobre o aprisionamento dual realidade/mera fantasia onírica e sua possível dissolução em milhões de anti-definições, estas sim, abertas:

"Não são as sensações, as percepções, as imaginações e os pensamentos que se ascendem e se apagam aqui, agora,[...], não são o outro lado da realidade mas o outro lado da linguagem, o que temos na ponta da língua e se desvanece antes de ser dito; do outro lado que não pode ser nomeado, porque é o contrário do nome: o não-dito não é isto ou aquilo que calamos, também é nem-isto-nem-aquilo: n]ao é a árvores que digo que vejo mas a sensação que sinto ao sentir quea vejo, no momento em que vou dizer que vejo; uma concentração insubstancial, mas real, de vibrações e sons sentidos que ao se combinarem traçam uma configuração de uma presença verde-bronzeada-negra-leitosa-avermelhada-sonora-silenciosa; não, também não é isso, se não é um nome ainda menos será a descrição de um nome nem a descrição de sensação do nome nem o nome da sensação: a árvores não é o nome árvore tampouco é uma sensação de árvore [...] os nomes, já sabemos, estão ocos;[...] sensações que não são percepções não são sensações, percepções que não são nomes, o que são? se não o sabias, agora já o sabes: tudo está oco[...]e, apenas digo tudo-está-oco sinto que caio na armadilha: se tudo está oco, também está oco o tudo-está-oco;não pleno e repleto, tudo-está-oco cheio de si, o que tocamos e vemos e ouvimos e degustamos e sentimos e pensamos, as realidade que inventamos e as que nos tocam, nos vêem, nos ouvem e nos inventam [...]"

[...] e apenas digo, apenas escrevo com todas as suas letras que não é realidade o desnudar de nome, os nomes evaporam, sãoa r, são um som engastado em outro som e em outro e em outro, um murmúrio, uma frágil cascata de significados que se anulam [...]

[...] a resposta é reversível, as frases do fim são o avesso das frases do começo e ambas são as mesmas que são[...] a massa agitada do arvoredo de faias de minha janela enquanto o vento estcétera lições etcétera destruídas etcétera e o próprio tempo etcétera, as frases que escrevo neste papel são as sensações, as percepções, as imaginações, tcétera, que se ascendem e se apagam aqui, diante dos meus olhos, o resíduo verbal: é o que resta destas realidades sentidas, imaginadas, pensadas, percebidas e dissipadas, [...].(PAz, Otávio. O MONOGRAMÁTICO). RJ: guanabara, 1988, p.51-52,53-58).

Não se perguntará nunca o que um livro quer dizer, significado ou significantes, não se buscará nada compreender num livro, pergutarse-á com o que ele funciona, em conexão com o que ele faz passar intensidades, em que multiplicidades ele introduz e metamorfoseia a sua, com que corpos-sem-órgãos ele convergiu o seu" (segundo os autores, 'ninguém, faz amor sem construir para si, sozinho, com outros ou com outros, um corpo sem órgãos. Um corpo sem órgãos não é um corpo vazio desprovido de órgãos, mas corpo sobre o qual o que serve de órgãos [...] se distribui segundo movimentos de multidões,[...], sob forma de multiplicidades moleculares. [...] O corpo sem órgãos não é um corpo morto, mas um corpo vivo, e tão vivo e fervilhante que expulsou o organismo e sua organização')_ (DELEUZE E GATTARI, opus cit., p.43 .)

Tomara que te fervilhe a razão!"

Flora Holderbaum

Desterro, Setembro de 2009

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Carta de Benjamin Costalat (1922)

2009-09-29T17:56:00.006-03:00

OS OITO BATUTAS

Fujo um pouco ao normal deste blog ao incluir uma carta de 1922 do cronista carioca Benjamin Costalat ao jornal Gazeta de Noticias. Na época muito se discutiu sobre a ida dos Batutas à Paris, seu valor, sua qualidade musical, questões racistas (pois a maioria do grupo era de músicos negros), se seriam eles representantes legítimos ou não, adequados ou não, da cultura brasileira, que vivia momentos de afirmação nacionalista em pleno ano do centenário da independência... Esta história vai muito mais longe e foi maravilhosamente contada na tese de doutorado (que li muitos trechos emocionado e com os olhos marejados) de Luiza Mara Braga Martins, defendida ainda este ano no Programa de Pós-Graduação em História da Universidade Federal Fluminense.
Este velho texto que segue não só merece, como precisa ser lido por todos os chorões e amantes da boa música! E o coloco aqui com muito orgulho por também ser um chorão, flautista, acadêmico boêmio, doctorant-bon-vivant, empenhado em continuar esta história, tocando Pixinguinha nas salas da Sorbonne!

"Foi um verdadeiro escândalo quando, há uns quatro anos, os Oito Batutas apareceram. Eram músicos brasileiros que vinham cantar coisas brasileiras! Isso em plena Avenida, em pleno almofadismo, no meio de todos esses meninos anêmicos, frequentadores de cabarés, que só falam francês e só dançam tangos argentinos! No meio do internacionalismo das costureiras francesas, das livrarias italianas, das sorveterias espanholas, dos automóveis americanos, das mulheres polacas, do esnobismo cosmopolita e imbecil!
Não faltaram censuras aos modestos Oito Batutas. Aos heroicos Oito Batutas, que pretendiam, num cinema da Avenida, cantar a verdadeira terra brasileira, através de sua música popular, sinceramente sem artifícios nem cabotinismo, ao som espontâneo dos seus violões e dos seus cavaquinhos. A guerra que lhes fizeram foi atroz. Como músicos eram bons, batutas de verdade, violeiros e cantadores magníficos. Como a flauta de Pixinguinha fosse melhor do que qualquer outra flauta por aí saída com dez diplomas de dez institutos, começaram os despeitados a alegar a cor dos Oito Batutas, na maioria pretos. Segundo os descontentes, era uma desmoralização para o Brasil ter na principal artéria de sua capital uma orquestra de negros. O que iria pensar de nós o estrangeiro?
Tive a honra de defender (e essa defesa foi das que fiz com mais entusiasmo em minha vida de jornal) os Oito Batutas naquela ocasião. Hoje, porém, tenho que voltar ao assunto: os Oito Batutas embarcam esta semana para Paris.
- Para Paris?
- Mas isso é uma desmoralização!
- Como é que o ministro do Exterior não toma providencia?
- Agora é que o Brasil vai ficar inteiramente desmoralizado!
Calem-se os imbecis. Calem-se os patriotas baratos. Calem-se os músicos pernósticos que fazem música das Casas Mozart e Artur Napoleão. Os Oito Batutas não desmoralizarão o Brasil. Levarão a verdadeira música brasileira, essa que ainda não foi contaminada por influências alheias e que vibra e que sofre e que geme por si, cantando luares dos sertões e os olhos da cabocla... Levarão o perfume das nossas matas, o orgulho das nossas florestas, a grandeza da nossa terra, a melancolia da nossa gente, a bondade e o amor dos nossos corações, ditos e cantados pelo verso simples e a música sublime da alma popular... Levarão o verdadeiro Brasil, desconhecido dos próprios brasileiros, mas formidável assim mesmo no enigma de suas forças e de suas aspirações...
- Mas são negros !
- Que importa ! São brasileiros !
Devemos procurar ser conhecidos na Europa tal qual somos. Com os nossos negros e com tudo o mais... Nada perderemos com isso. Temos uma personalidade internacional tão digna quanto as outras, e cumpre afirmá-la a cada instante:
- Somos assim. E se nos quiserem...
Detesto esses bons patriotas que, na Europa, querendo fazer propaganda desta terra, negam que no Brasil haja calor e negros, duas coisas que eles consideram bastante deselegantes.
- Mas, por que?
Porque consideram o calor e o negro duas coisas vergonhosas, se elas, primeiro, não o são e, segundo, são bem nossas, bem brasileiras? Eu quisera que no Brasil houvesse gente verde, gente de todas as cores, calor de enlouquecer, calor de matar, para poder afirmar com orgulho a existência de todas essas pretendidas calamidades aos europeus! E se eles se espantassem com o calor do meu país, eu me espantaria com o frio deles, se eles gritassem contra o sol, eu gritaria contra o gelo, se eles falassem contra o preto, eu falaria contra o branco, e assim não acabaríamos nunca! Não acabaríamos mesmo nunca! Cá por mim, não acabaria! Tenho muita coisa a dizer da Europa em reação às coisas que se disserem no Brasil!
Não é, pois, vergonha sermos conhecidos tal qual somos. Ao contrário, isso nos deve honrar.
Vergonha é sermos inteiramente desconhecidos. E é o que somos.
Noutro dia ainda, apareceu o Almanach Hachette, de 1922, que é comprado aos milhares e há anos, no Brasil, dando uma descrição fantástica da bandeira brasileira. Mas, uma descrição fantástica! O francesinho que a escreveu falara em linhas paralelas e nãosei mais quantas asneiras!
Isto é que é vergonha. E sem vergonha são estes livreiros daqui que vendem semelhante porcaria e não devolvem imediatamente ao Sr. Hachette o seu latrinário almanaque com um pouco de creolina.
Amanhã, também não teremos obrigação de conhecer a bandeira francesa. Podemos descrevê-la como entendermos. Com qualquer cor, com qualquer símbolo. E, naturalmente, o Sr. Hachette será o primeiro a protestar... vendendo mais caro os seus livros.
O sucesso dos “Oito Batutas”, em Paris, será grande. Será a revelação de uma música inteiramente nova na beleza de seus ritmos e de sua melodia.
Paris que eu vi, ainda há meses, festejar uma grande orquestra americana de pretos. “The Syncopated Band”, que tocava Beethoven e todos os clássicos com acompanhamento de buzina de automóvel, apito de trem, campainhas, latas velhas e os barulhos mais infernais e mais prosaicos que a imaginação mórbida do jazz-band conseguia inventar, uma orquestra que enlouquecia, uma música que dava cólicas; Paris, que foi em peso, de casaca, com luxuosíssimas toilettes, ouvir religiosamente todo aquele ruído ridículo no Theatre des Champs Elysées, naturalmente saberá fazer distinção entre nossos músicos e os palhaços americanos, os homens das latas, das buzinas e dos apitos...
Os americanos levaram barulho. Os nossos levam sentimento. O que saiu das latas, vai sair agora dos corações. A diferença é grande... Não é mais Beethoven com chocalhos que os franceses vão ouvir. É a música de uma terra e a alma de uma gente distante. Terra do luar, da cabocla, do violão... Terra admirável de sentimento onde até os coqueiros morrem de saudade!...
Tu não te lembras da casinha pequenina
Onde o nosso amor nasceu
Tinha um coqueiro ao lado
Que, coitado, de saudades já morreu!
E ouvindo as nossas modinhas, e ouvindo cantar as nossas noites de luar e o nosso sertão e os olhos das nossas morenas, e o nosso amor e as nossas saudades, muitos franceses hão de se comover. E no cabaret, estonteante de alegria e de luzes artificiais, muita cocotte, olhos fundos de crayon, lábios úmidos de champagne, há de chorar ouvindo a ‘asa branca da serra’ ou uma ‘casinha na praia’. Há de chorar, e com razão, a casa branca que ela nunca teve, nem na praia, nem na serra...
Chorarás, mulher!, mesmo sem compreender as palavras, porque a modinha brasileira fala pela voz de seu violão. E todos o entendem na sua linguagem cantante...
Chorarás a pequena casa branca da felicidade onde a garrafa de champagne é um riacho que geme mansamente todo o dia e toda a noite, e vem, puro, lá dos altos das montanhas infinitas... E compreenderás, enfim, graças à modinha, plangente mas feliz, que é ainda cá nestes maravilhosos sertões brasileiros que há um pouco de beleza e de felicidade espalhadas entre os homens..."

BEMJAMIM COSTALAT

Janeiro de 1922

Fonte: Museu da Imagem e do Som, Arquivo Almirante: Carta de COSTALAT, Benjamin, na Gazeta de Noticias, domingo, 22 de janeiro de 1922, p. 2, 7ª Coluna.

Foto: Jornal A Noite, 14 de agosto de 1922

-TAPIRA SKY-

2009-09-24T18:16:00.015-03:00

Assim como aconteceu com Recife, minhas impressões sobre a Fazenda Mangueira Preta e Tapira se contornam à medida que estes lugares se afastam no tempo. Porém, estas são impressões urgentes e não poderia esperar (leia-se “me controlar”) muito para escrever, mesmo sem o medo de perdê-las. Destas impressões a mais impressionante é o meu novo olhar para a nossa localização no Sistema Solar, e assim na Via Láctea e assim, construir uma imaginação um pouco mais audaciosa sobre nossa própria posição no Universo, e agora não importa mais se estou falando de mim mesmo, da casa da fazenda ou de nossa espécie. Também não irei perder a surpreendente constatação de: “como demorei tanto para me interessar por isso?” E eu que sempre gostei de mapear, saber dos climas, bandeiras, o tamanho dos países, sempre soube que os Estados Unidos são maior que o Brasil por causa do Alasca, mas perdem para o Canadá, sempre quis me localizar pelos pontos cardeais em uma nova cidade (apesar de perder no shopping de Recife), me ver de “fora”, do “todo”, de “cima” e que aos 5 anos de idade ficava chocado com o tamanho da então União Soviética, um imenso país cor de rosa no antigo mapa... Quando pude ficar mais tempo sob o céu de Tapira tudo isto foi ampliado. Estava precisando mesmo de um banho a céu aberto para encaixar ainda melhor esta história de me localizar espacialmente no mundo, e ver o tamanho da naba.

“Toda cultura tem o seu mito da criação - uma
tentativa de compreender de onde veio o universo e tudo o que ele
contém. Quase sempre esses mitos são pouco mais que histórias inventadas
por contadores de história. Em nossa época, temos também um mito da
criação. Mas está baseado em evidências científicas sólidas. Diz mais ou
menos o seguinte... Vivemos num universo em expansão, cuja vastidão e
antiguidade estão além do entendimento humano. As galáxias que ele
contém estão se afastando velozmente umas das outras restos de uma
imensa explosão, o Big Bang. Alguns cientistas acham que o universo pode
ser um dentre um imenso número - talvez um número
infinito - de outros universos fechados. Uns podem crescer e sofrer um
colapso, viver e morrer num instante. Outros podem se expandir para
sempre. Outros ainda podem ser delicadamente equilibrados e passar por
um grande número - talvez um número infinito - de expansões e
contrações. O nosso próprio universo tem cerca de 15 bilhões de anos
desde a sua origem ou, pelo menos, desde a sua presente encamação, o Big
Bang. Talvez haja leis diferentes da natureza e formas diferentes de
matéria nesses outros universos. Em muitos deles a vida talvez seja
impossível, pois não há sóis nem planetas, nem mesmo elementos químicos
mais complicados do que o hidrogênio e o hélio. Outros talvez tenham uma
complexidade, diversidade e riqueza que eclipsam as nossas. Se esses
outros universos existem, nunca seremos capazes de sondar seus segredos,
muito menos visitá-los. Mas há muito a explorar no nosso. O nosso
universo é composto de algumas centenas de bilhões de galáxias, uma das
quais é a Via Láctea. “A nossa galáxia”, como gostamos de chamá-la,
embora ela certamente não nos pertença. É composta de gás, poeira e
aproximadamente 400 bilhões de sóis. Um deles, num braço obscuro da
espiral, é o Sol, a estrela local - e, pelo que sabemos, insípida,
trivial, comum. Acompanhando o Sol em sua viagem de 250 milhões de anos
ao redor do centro da Via Láctea, existe um séquito de pequenos mundos.
Alguns são planetas, outros são luas, uns asteróides, outros cometas.
Nós, humanos, somos uma das 50 bilhões de espécies que cresceram e
evoluíram num pequeno planeta, o terceiro a partir do Sol, que chamamos
Terra. Temos enviado naves espaciais para examinar setenta dos outros
mundos em nosso sistema, e para entrar nas atmosferas ou pousar na
superfície de quatro deles - a Lua, Vênus, Marte e Júpiter.
Estamos empenhados em realizar uma tarefa mítica.”

(Trecho do livro Bilhões e Bilhões de Carl Sagan)

Por enquanto é melhor deixar quieta a naba do Universo ou Universos e agora o “X” da questão é olhar para o céu noturno e ver a Via Láctea. Ué! Mas... Como assim! Como ver a Via Láctea se nós estamos na Via Láctea? Esta questão elementar nunca tinha latejado em minha contemplativa mente até a terceira cuia de chimarrão da segunda semana na arejada calçada da Mangueira Preta. Mas então fui investigar e saber que o “caminho leitoso” que vemos graciosamente estendido como um véu no céu, a nossa Via Láctea visível a olho nu, é na verdade um dos braços da galáxia onde está o Sistema Solar e, por sua vez, também se encontra o planeta Terra. É uma parte da galáxia, ou melhor dizendo, é um braço da nossa própria galáxia, visível de acordo com a nossa perspectiva, é o que conseguimos, o que podemos ver com os pés plantados em nosso planeta. Aqui da Terra só conseguimos ver esta enorme faixa esbranquiçada, este braço da Via Láctea, como se estivéssemos olhando para as bordas de uma moeda deitada, sem ter a noção de seu formato real. Conseguimos ver de certa maneira sua espessura, porém não vemos que a moeda é redonda. E pelo que entendi, estamos deveras longe do centro da moeda.
Praticamente tudo o que se sabe sobre a Via Láctea, desde o formato em espiral (uma série mais ou menos circular de braços), extensão e idade, só é possível graças à observação de outras galáxias vizinhas, pois as nuvens de poeira e gás de nossa própria galáxia impedem a nossa visão, pois absorvem a luz visível. É... A coisa vai se complicando. Também já seria demais, entre uma cuia e outra, de meias furadas e pernas cruzadas, querer não só entender toda uma galáxia, mas ainda por cima, querer vê-la? Com certeza o próximo passo seria criticá-la e ainda ficar se gabando por morarmos na área nobre da periferia, já poetizando saudosos sobre o nosso espaçoso braço de Órion.
Olha o tamanho da criança! A galáxia onde estamos é tão grande, mas tão grande que, proporcionalmente, se ela fosse do tamanho da Terra, o Sistema Solar seria do tamanho de um CD. E assim, na melhor das hipóteses, a Terra não passaria de um cocozinho de mosca neste CD. Continuando um pouco mais neste absurdo abismo pragmático, sem dó nem piedade, o que poderíamos então pensar de uma pessoa ajeitando o cabelo no reflexo de um CD? Esse negócio de proporção pode nos trazer sempre uma surpresa: um dia achei engraçado que a economia da Argentina inteira equivale à economia do estado de São Paulo; na página seguinte o sorriso maroto se desfez ao ler que a economia do Brasil inteiro equivale à economia da Califórnia. Este tipo de pensamento pode nos deixar de cama, o jeito é seguir andando.
O bom disso tudo é encontrar um garçom turco no alto da rue Ménilmontant e, sob o anoitecer de Belleville, falarmos de nossas terras, e que apesar dele ser curdo e eu da Coloninha, termos uma certeza em comum: pouco importa que língua falamos, estamos vivos e no mesmo planeta, sem poder sair dele. O céu de Tapira agora me acompanha.

Leandro Gaertner
Paris, Setembro de 2009

Imagens: Representações da Via Láctea.

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T R A N S F I G U R A Ç Ã O

2009-09-10T23:12:00.013-03:00

A absorção de um homem por uma árvore

A última lembrança em movimento é de uma caminhada lenta e curta através de um jardim úmido, ainda consigo lembrar vagamente da grama verde e pegajosa roçando talvez os meus pés. Esta é a última lembrança que tenho de minha respiração. Agora puxando com força pela memória lembro do impulso que tinha em me derreter pelo caminho, mas somente posso supor que seja um derretimento, não está muito claro como tudo acontecera. Não consigo dizer se era dia ou noite, nem mesmo arriscar uma hora aproximada, o tempo era muito parecido com o tempo de um sonho, impreciso. Talvez esta seja a única certeza, a certeza de que não era um sonho. Nem mesmo poderia entender como ainda é possível refletir e ter estas lembranças, mesmo que vagas e confusas. Ainda estou vivo? E por quê não estaria? O que resta é uma forma de pensamento incompleto e está mais para um delírio, uma alucinação, como um espasmo retrógrado de memória do que para um pensamento do passado. Nem mesmo tenho certeza se estas lembranças são mesmo só lembranças ou são todo o meu conhecimento, se é tudo o que tenho. Pensar em uma última lembrança implica obrigatoriamente na existência de pensamentos anteriores, ou então, em uma vida anterior. Mas, sobre esta vida não sei mais nada. Só consigo pensar na sensação da grama úmida e cada vez mais entranhada nas minhas sensações. Nem tenho certeza da existência de algo para além disso. Como poderia? Se o que vem aos meus sentidos é uma caminhada lenta e curta através de um jardim úmido e fora do tempo cognoscível? É menos difícil explicar tudo pela simples inexistência, minha própria inexistência antes de minha lembrança mais remota. Para mim a vida real é diferente desta débil recordação e nem precisaria mais pensar nisso. Estas memórias só persistem por capricho. Para longe destes flashes insondáveis, minha realidade se impõe inexorável. Até este pensamento não surge mais do que um clarão passageiro, fugaz e está por completo à mercê dos sentidos primários. Estes sim. Estes sentidos me fazem explodir! Distante da reflexão, que não consegue passar de um esforço efêmero e até inútil, a realidade, a minha própria existência, algo como um tempo presente, está escancarada em todos os níveis. Nesta condição primária e original tudo faz sentido e tudo está conectado. Isso eu posso explicar e não ter dúvidas. Não poderia ter nenhuma dúvida de uma realidade tão intensa e vibrante. Apesar destes ecos, sussurros de uma memória estranha, a plenitude da realidade é latente. Não existe nem dor nem conforto, só existe o mais simples e direto, a existência transparente e irrestrita, como estar em uma fortaleza invisível. Tudo está latejando, desde os pontos mais indiferentes, onde quase nada pode ser sentido e só existe um fraco sinal de sensibilidade, até os menores e mais sólidos poros vitais. A intensidade de minha existência é tão fantástica que dá a impressão de imortalidade, mas sei que isto é irreal, nada tão vivo e tão caloroso pode ser tão forte e perene. Através de meu ser totalmente esticado tudo flui sem nunca parar. Sou esticado, alongado, puxado pelas extremidades, como um puxão que me retorce aos poucos, mas não deixo de sentir a pressão sólida e seca que é o principal, a solidez rude parece ser o mais primitivo, original e o próprio fim. Todas as pulsações, até as mais sutis, são compactas, quase que esmagadas, e assim as percebo por causa de sua brevidade. Só que a aspereza dominante não sobrepõe por completo e nem pode esmagar as pequenas palpitações, estes mínimos respiros, semelhantes a minúsculas gotas de vida surgindo e morrendo por todos os contornos do corpo. As frestas e poros deste corpo são perpetuamente atravessados por um som grave e monótono, raramente alterado ou entrecortado, e o corpo de limites certamente intangíveis torna-se também uma esponja, a despeito de sua dureza, e filtra e transforma a soma de todas as frequências. Da mesma forma, a dureza não impede as rápidas adaptações de todas as partes para se manter em equilíbrio quando chegam inexplicáveis as rajadas de círculos invisíveis. Porém, quase tudo isto é simplesmente refletido para longe antes mesmo de ser capturado e acaba não passando de uma carícia, uma existência inteira entregue aos afagos da dança e à probabilidade de se tornar música. Quando penso no céu e no vazio consigo perceber, ou talvez só consiga imaginar, as curvinhas mais frágeis e quase sem sinais do meu ser. É através delas que mais percebo o que acontece, é assim que consigo pelo menos ter a sutil impressão dos meus limites. Nestas extremidades de incontáveis ramificações a vida está agarrada de maneira reveladora, mas displicente, chega a ser até jocosa. E a revelação consiste, sobretudo, na combinação de sentidos, no calor e nos primeiros sinais enviados a todo meu corpo que chegou a hora de ficar mais forte. A displicência irônica consiste na fragilidade e efemeridade desta parte, projetadas em direção ao nada, em constante improviso, se esticando cada vez mais, se contorcendo às cegas tentando lamber cada baforada de aquecimento. As sensações podem ser descritas como um pulso estável, em constante renovação, como um ciclo bastante perceptível e conduzido pelo tempo. Na última ponta da ramificação mais sensível dos limites de minha extensão, é ali que posso sentir com um pouco mais de singularidade. É ali que também posso perceber a passagem do tempo. Às vezes um sinal, já bastante leve e difícil de ser notado, vai enfraquecendo ainda mais, pouco a pouco e em progressão quase perfeita, até parar por completo e por algum tempo, daquele lugar, nada existir. Agora já aprendi que isto significa um desaparecimento, aquela sensação se perdeu para sempre e dela nunca mais terei notícias. Mas, deste mesmo lugar, naquela pontinha em forma de olho, de boca e de ouvido, não demora muito para que incríveis e minúsculos estalos iniciem novíssimos e inéditos sinais, totalmente singulares e reconhecidos pela minha velha pulsação. Aos poucos procuro sentir o todo e daquele ponto exato posso distinguir mais uma faísca vibrante, acenando e aquecendo. Em certos pontos, também nestes lugares mais extremados e ramificados, acontecem coisas ainda mais raras e maravilhosas! É quando uma incontrolável urgência se impõe sobre todos os outros eventos do ciclo habitual. Todos os sentidos se desligam por alguns instantes, em total descontrole, em abandono e irresponsáveis. Dali algo novo vai surgir, algo que parece não me importar mais, mas que consigo perceber como infinitamente original e único, algo que só poderia existir desta maneira, espontâneo e indomável. E assim desabrocha escancarada a minha síntese! Todas estas impressões são mínimas e precisam ser descobertas uma a uma entre minha rigorosa solidez. O prevalecente é o que chamo de sentidos primários, pois não precisam ser descobertos, são as sensações primeiras, urgentes, a identidade pura antes do pensamento reflexivo, um estado arraigado em profundidade, sem dor e sem prazer. Estou firme, vivo, em franca existência sorvendo as entranhas da terra. Esta sim é minha condição dominante, distante das nuances, uma existência fácil de resumir, em silêncio, absorvido em indeterminada espera.

Leandro Gaertner
Gaspar e Itapema, Setembro de 2009

Imagens: Árvore e flor Magnólia-branca (Magnolia grandiflora)
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R E C I F E

2009-08-18T00:47:00.005-03:00

Eita... Sei que Recife merece mil blogs e mil páginas, todos a todo vapor no esforço de captar um centésimo de sua essência... agora distante vejo aquele aglomerado de gente na ponta do continente como uma jóia verde e caudalosa, ardida e morna, acho que um dos lugares mais escancarados do mundo e por isso insondável. Não teria a profundidade necessária para desnudar todas as sutilezas daquela querida terra dos altos coqueiros e dizer quase tudo em três palavras como Aslan Cabral "Quente, Pobre e Feliz", nem resumir tanta amizade como o sorriso do Rico ou tanta musicalidade quanto o bandolim do Beto ou encerrar tanta displicência quanto o garçon do Arriégua, só posso brincar de comparar e com isso eu me divirto.

Nos primeiros cinco minutos no bafão já comecei a brincar disto e não parei mais, mas não demorou muito para entender algumas coisas e assim levar meus meses em Recife, atento e admirado. Vivia à caça de estranhezas e belezas, como toda cidade grande cidade, aquele clarão encalorado de Pernambuco só oferece e mostra e esbanja e vomita e afaga e espeta e quase nada esconde.

Não foram as lindas pontes, nem o cotovelo enferidado do Capibaribe, que mais amei, foi um grupinho de taxistas em volta de um radinho ouvindo frevo na pracinha desgrenhada da Várzea, entre um Brenand e outro, foi o laguinho da federal brilhando arejado e decorado de flores. Aquele tropical absurdo quando saímos de uma sala do Conservatório Pernambucano de Música ou do CAC, ou o vento assanhado rasgando pelas frestas do CFCH, o pequeno jardim do Éden ou das Carícias ou das Formigas ou dos Gatos, o ar fresquinho da Várzea, longe do centro e dos prédios de Casa Forte.

No shopping em Boa Viagem tive que usar o GPS ou me deixar levar pela Cambica até os vapores cafeinados da Casa do Pão de Queijo ou nos perdermos juntos em sonhos distantes na TokStok, depois abraçar aquela luazinha fraquinha de dentro do ônibus, satisfeito.

Macaxeira hoje.... How i met your mother.... onde mais isso poderia coexistir balançando na mesma rede? Vai barracão... vai Brubeck cheio de vinho e veritas, duas mulheres lindas na minha frente, risonhas, uma branca, quase ruiva, e uma morena, quase índia, duas heroínas, lindas e amorosas, corajosas, o melhor já feito em todas as latitudes!

Recife é para lavar a alma, passar calor, tropeçar no lixo, cantar Mozart com toda força, comer camarão, pizza, correr pro Barro-Macaxeira, engarrafar nas calçadas da Boa Vista, desfilar maracatuéreo pelo Recife Antigo, olhar para os lados, tocar flauta em castelos, beiçar a Jureminha, ler e escrever, é a casa de Nossa Senhora do Ó, é lá que parei para poder voar, voar nas ideias e também para outras terras. Recife não deixa nós nos perdermos nos extremos da Finlândia ou do Haiti, ainda bem que Recife existe!

Leandro Gaertner

Tapira, Agosto de 2009.

DIÁRIO DE VIAGEM - Inglaterra 1996

2009-07-31T19:27:00.019-03:00

“Quando os primeiros raios de sol apareceram, também saíram dos esconderijos os esquilos e até uma lebre. Fiquei sentado nas raízes do carvalho escrevendo o diário e sentindo que a floresta estava diferente agora. Algo tinha mudado... Tudo que havia sentido no fim da tarde anterior já era distante! Os calafrios haviam passado e estava feliz, pois naquela noite deixei de ser só um visitante da floresta...”

Dia 53
Escrito na Floresta de Sherwood

Agora estou deixando Manchester com uma ótima impressão da cidade. Afinal tive uma perfeita e silenciosa noite de sono! O albergue está super vazio, pois é segunda-feira normal, estou matando aula. Não entendo minha forma de avaliação pra uma cidade, mas de Manchester eu gostei. É uma Curitiba sem aquela favelança do subúrbio, não é limpinha mas também não é suja. O centro é Curitiba de corpo e alma. Estou a caminho de Nottingham, no centro do país, dizendo tchau pra minha primeira sessão de cinema na Inglaterra.
Cheguei em Nottingham para o almoço às 12:00 horas. Depois fui até o centro municipal de informações para saber como ir até a Floresta de Sherwood. A moça do balcão explicou e fui conferir o que restou do Castelo de Nottingham com a estátua de Robin Hood. Já tinha resolvido pegar o busão das 14:00 horas. Tudo resolvido... Dei aquele passeio no castelo, nos jardins, tirei fotos, falei com dois senhores que era do Brasil – a mesma coisa de todos finais de semana... + ou – 13:30 voltei para a região do Centro Vitória onde sabia ser o ponto. Procurei, procurei, não achei nada! Voltei para as informações puteado, mas falei normalmente com o recepcionista. O indiano deu-me outro mapa e agora entendi. Foi cagada minha não encontrar a estação certa do ônibus 33 para uma linha que passa perto da Floresta de Sherwood. Achando a estação correta peguei o ônibus correto às 15:35. Queria voltar logo para pegar o trem das 19 horas...

(Depois eu continuo pois já está muito escuro, preciso tentar dormir!!!)

Resolvi continuar ainda hoje pois este momento é único!!!
A floresta é mágica, impossivelmente penetrante, cativante, a sensação de estar aqui, deste jeito como estou é nova, original, natural, completa.

Total!!!

A escuridão vai tomando conta e é difícil enxergar, mas faço pela importância desta noite para minha recordação futura... Tenho um pouco de receio pela noite que cai sobre as folhas. Espero não chover, é tudo fantasticamente excitante. Minhas mãos cheiram a barro e grama, estou sujo, minha roupa muito. Deitado no desconforto estou mais confortável como nunca estive. Olho para cima, o carvalho antigo está imóvel com os finos galhos balançando ao vento. Sinto algumas gotas caindo do céu cinza querendo escurecer... Estou feliz por poder estar aqui, feliz por viver com saúde e poder fazer o que estou fazendo!!!
Nunca mais esquecer este instante que gostaria compartilhar com a família. Sinto-me quase completo, é incrível, inexplicável...

Eu amo viver !!!!!!

Boa noite na Floresta de Sherwood

10:20 hs PM

AMANHECEU
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Cheguei na floresta 16:20 h, apressado, quase volto pro ponto para pegar o próximo ônibus de volta para Nottingham. O ponto fica num vilarejo chamado “Edwinstowe, Royal Oak” e fica distante da entrada da floresta + ou – 1 Km, techo que fiz a pé. Quando vi que a Floresta de Sherwood tem muito a oferecer, decidi pegar o busão das 6:30 h. Então comecei a andar pelos rumos, o parque está quase vazio, apenas algumas pessoas, pois é meio da semana... Seguindo as placas cheguei até o “grande carvalho”, continuei andando e sendo dominado pela lenda. Quando já ia saindo vi um aviso numa pequena placa explicando ao turista que não é obrigatório só andar nos trilhos feitos, é permitida explorações aos segredos da floresta...
Comecei a andar mato adentro. Esta florestas na Inglaterra não podem ser chamadas de mato pois são bem abertas, árvores grandes (carvalhos) e distantes. O solo é coberto por uma espécie de gramínea com várias espécies de plantas pequenas como a samambaia. Andando entre as árvores, resolvi escalar um carvalho. Tentei no primeiro que pareceu fácil, mas não consegui. Atravessei uma clareira, escolhi outro carvalho e consegui chegar ao topo. Ele é meio inclinado facilitando o meu desejo. Queria tirar uma foto do alto da árvore, mas chegando no topo com muito sufoco, vejo que os galhos tampam a vista, não é o carvalho ideal. Além de ter acabado o filme de 24 poses e não 36, como pensava. Minutos antes de começar meu passeio fora do rumo, quando já ia saindo do parque , vi um círculo de pinheiros grandes, densos e escuros, formando uma perfeita cabana no centro. Me passou pela cabeça pela primeira vez a possibilidade de dormir na floresta... Ri, mas achei sério e possível.
No alto do carvalho, sentindo toda aquela adrenalina pensei mais sério ainda sobre dormir no mato. Por quê não? Por quê não? Desci da árvore e continuei refletindo sobre a possibilidade. Via só três aspectos negativos: “aula amanhã, sem fotos, não poderia mais enganar o cobrador com a data do passe de trem”. Fiquei uns 15 minutos no pé da árvore tentando bolar saídas para ainda conseguir falsificar o Brit Rail. Muito bandido! A pergunta ainda ficou no ar e voltei pensativo e sorridente para a vila Edwinstowe. Como achava que o filme era de 36 poses, nem olhei e, quando a câmera pifou no alto do carvalho, pensei que era problema da pilha. Fui até um bazar, troquei as pilhas, que realmente estavam fraquejando, descobri que o maior grilo era com o filme e troquei. Perfeito! Segundo problema resolvido. O primeiro, o da aula, nem levei em consideração... Sem perceber eu torcia para não encontrar motivos para ir embora. Tudo me veio à mente, inclusive voltar semana que vem, especialmente para dormir na floresta. Logo descartei pois não seria a mesma coisa, não seria natural! Voltei para o ponto de ônibus, tinha comprado uma passagem com returno. Precisava daquela viagem de 45 minutos para pensar mais. O cérebro esta a mil!!! Aos poucos as chances de dormir ao relento pela primeira vez foram aumentando... Comecei a seguir outra linha de pensamento após resolver o terceiro problema. Em relação aos passes de trem, que me deixou um tanto apreensivo, descartei: “Eu não vou perder dinheiro, só não vou ganhar!”
Levando em conta o lado bom, me achei imbecil de ter vacilado fazer algo tão único por dinheiro ilegal, ainda por cima. Estava decidido!!! Passar a noite do dia 3 de junho para o dia 4 de junho, a céu aberto, na Floresta de Sherwood!!! Uma decisão muito maluca, que saiu não sei de onde, mas importante pelo puro e simples ato do pensar e fazer, deixando acontecer. Em Nottingham comprei meu jantar no McDonalds, fiz tudo rápido para pegar o próximo ônibus. Quando o motorista me viu de novo até ficou pasmo... É o melhor motorista que já conheci, muito legal e assobia todo o percurso. No caminho de volta para Edwinstowe, como já claramente iria dormir no mato, fui pensando como dizer pra mãe no telefone na quarta-feira. Só rindo... Desci do ônibus e comecei a caminhar rumo à aventura. Estava me sentindo tão bem andando pela estrada rumo à floresta que é impossível por nesta agenda todo complexo sentimento. Precisaria de páginas, muitas páginas para tentar pôr no papel o que pensava naquele momento.
Chegando, no estacionamento ainda tinha alguns carros, apesar de ser 20:30, algumas poucas pessoas passeavam. Ainda na entrada fiz uma cópia à mão muito rudimentar do mapa do parque onde os turistas tem acesso. Estava pronto para fazer a parte mais legal: procurar um bom lugar para se aconchegar. Andei um tempinho pelos rumos, sempre completando o mapa que fiz na agenda. Parei num ponto que pareceu bom, pulei a cerca e entrei no verde. Nem procurei muito e já achei o lugar ideal. Um lugar limpo, sem samambaias, apenas um capim macio. Para dar mais emoção decidi que iria dormir no pé de um velho carvalho. Como solo é bastante humoso poderia ter arrancado muitas pequenas árvores para me camuflar melhor. Não o fiz, estou num parque ecológico. Escondi minha chamativa mochila debaixo de uns arbustos, catei algumas folhas e fiz minha cama. Exatamente 21:40 estava pronto para dormir, até escovei os dentes com o gelo derretido no copo de coca-cola do McDonalds.
O lugar que escolhi é + ou – distante do rumo usado pelos turistas, fica no meio do espaço que existe entre estes caminhos. No mapa no final da agenda, talvez a visualização seja melhor...
Comecei a escrever ainda noite, tive que parar às 10:20 pela escuridão. Não total pois a lua está cheia. Animal!! Que momento, que lugar... Deitei já com a gota do orvalho pingando de leve das árvores. Abri o guarda-chuva e coloquei sobre as pernas. O corpo estava bem protegido com a jaqueta e o capuz. Tentei dormir! Não deu! Já esperava por isso mas ignorei. O frio apertou, levantei, peguei minha mochila e usei ela para tampar um quinto das minhas pernas! Sabia que dormir em si, seria a pior parte. Ao ar livre na Inglaterra não é muito aconselhável. Dormi mal mas realizado... Ou melhor só cochilei, para dormir precisaria de um cobertor.
Agora estou na raiz do meu carvalho, querendo deixar a floresta e voltar para a civilização. O nascer do sol está sendo lindo, acompanhado por esquilos e até uma grande e ligeira lebre. Sem contar com a passarinhada que começou logo no primeiro clarão, às 3:30. Tudo isso, mais a realidade fora do papel, cheiro frio, emoção, gerando uma infinita satisfação...
Estou deixando a floresta de Sherwood, uma decisão simples, prática, unida a muita vontade de fazer. Nunca mais poderei esquecer tudo que aconteceu nesta autêntica Grãventura!

ADEUS PRA
f l o r e s t a ! ! !

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Dia 54
Escrito no trem e em Brighton

Consegui mudar totalmente minha rotina. Minha viagem fez por merecer o nome de batismo. Fiz a diferença entre eu e os outros turistas! Poderia ter perfeitamente ido pra casa, planejado melhor com cobertor, comida, etc. Mas jamais seria a mesma coisa, assim de supetão é melhor, tudo acontece por acontecer acontecendo. É tudo muito doido!!!
Quando no ônibus ontem, a caminho da noite na floresta, tinha receio, mas conseguia saber porquê. Hoje sei que estava com medo de mudar o planejado, mesmo sabendo que seria uma experiência inesquecível... Simplesmente não pensei mais em coisas ruins, sempre procurando enxergar o lado bom. A decisão de fazer foi imediata e fulminante. A condição de pensar n o realizar ou não realizar foi rápida, uma hora e meia, a consciência de ter medo ou não durará sempre durante toda a vida. O detalhe desta vez foi o de escolher a coragem, uma coisa pequena que poderá servir como exemplo para meu futuro. Quando tiver uma oportunidade única, diferente, lembrarei da minha indecisão de ontem e optarei pela confiança! – Nunca pensei que teria uma segunda-feira tão legal!!!
Nesses últimos dois dias meu diário está numa divertida confusão... Quando “acordei” hoje na floresta com os pássaros, escrevi muito, aproveitando o embalo da situação. Tive bastante tempo para pensar pois ainda era muito cedo 4:30 AM, tudo fechado. Fiquei lá sentado junto à árvore, sentindo cada segundo com o mistério, lenda, magia e esquilos. Num desses instantes escutei um barulho no mato, olhei pra trás e vi um coelho gigante sair da moita. Meu primeiro reflexo disse ser um bambi, depois caí na real e me conformei com uma lebre papa-léguas.
A floresta inteira ainda estava um pouco úmida pela noite, eu, úmido e gelado. Numa próxima vez um cobertor será bem–vindo. Valeu cada milésimo de segundo, cada respiração naquele ar puro será importante pela decisão... Creio que muitos frutos nascerão partindo destes pensamentos, novas opiniões surgirão, tenho certeza que serão legais como foi minha primeira noite ao relento. Estreando melhor, só duas vezes: “Debaixo dos galhos de um antigo carvalho na lendária Floresta de Sherwood!!!”
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Após deixar “meu lugar” ainda escalei um tortuoso carvalho na beira de um dos rumos principais. Tudo para tirar fotos, um filme de 24 poses somente para minha louca pernoite. No caminho de volta pro vilarejo senti-me bem, não estava tão no bagaço como esperava ontem. Mas também não estava nas melhores manhãs. No ponto de ônibus via várias pessoas andando com mangas curtas e eu ainda tremendo um pouco, mesmo usando a jaqueta. Comi sanduíche com tody e nada de ônibus. Esperei 2 horas quando finalmente apareceu o número 33 para Nottingham. O motorista só parou porque acenei, ele disse que o ponto é em outro lugar. Ontem o motorista do assobio falou que o ponto era aquele no qual havia estado durante as últimas 2 horas. Das 7:30-9:30. Não poderia saber que cada motorista escolhe seu ponto... Paciência! Fui no andar de cima, dormindo e pescando esquilo. Em Nottingham só deu tempo para almoçar, comprar passagem para Londres e embarcar no trem às 11:30, pois tudo é longe e tenho que andar. Não mexi no número 3 no passe Brit Rail; semana que vem eu falsifico. Paguei £28,00 até Londres, de onde quero ir de busão até Brighton. Para mim a viagem Londres-Brighton tem que ser de ônibus, é histórica, afinal foi assim que tive meu primeiro contato com a Inglaterra...
Durante todo este tempo estou escrevendo no trem, treme bastante e é neguinho com celular pra todo lado... Chegando em Londres fui direto pro metrô, destino estação Victória, mais próxima da rodoviária. Peguei o busão das 14:30 para Brighton. O calor em Londres está animal, cheguei a suar no ônibus. Durante a viagem “dormi” bastante, como no trem. Estou bem mas com sono, tenho disposição mas quero dormir... Coisas de Sherwood.
Quando contei para Mrs. Hallifax minha aventura ela quase teve um ataque de tanto que gostou, não parava de repetir elogios, colocando muitos lados positivos no feito, toda hora retomava o assunto floresta!!! No livrão ilustrado da Mrs. Hallifax tem uma foto do amanhecer na floresta de Sherwood. A foto tem aquele solzinho penetrando devagar nos carvalhos com um pouco de neblina, vendo aquilo senti um aperto no coração pois não sei quando verei aquilo de novo! Toquei flauta, senti o conforto da casa, mas meu coração agora é feito de Lendas e Aventuras !

Leandro Gaertner
Junho de 1996

P.S. (Texto copiado sem alterações de minha agenda "Diário de Viagem"; viagem que fiz com 18 anos, morando 3 meses na Inglaterra e viajando 1 mês pelo continente europeu - França, Alemanha, Suíça, Itália, Grécia, Holanda, Bélgica, Áustria e Espanha. O diário completo possui 122 dias escritos.)
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! in cannabis duplum veritas !

2009-07-28T23:22:00.010-03:00

“Disse também Deus: Eis aí vos dei eu todas as ervas, que dão as sua sementes sobre a terra;..., para vos servirem de sustento a vós”. (Gênesis 1: 29)

Quero que este seja um autêntico texto de blog, então tenho pouquíssimas linhas para falar das minhas impressões sobre a cannabis sativa, uma plantinha, que apesar de tão esclarecedora, estar ela mesma sempre na confusão. Não irei aqui desnudar as tramoiadas históricas que conseguiram transformar este simples verdoláceo, talvez um primo distante do aipim, um dos heróis do Sexto Dia, das velas das grandes navegações, dos vestidos renascentistas e das primeiras folhas impressas em um ícone mefistofélico cucaracha da meliância, no óbvio causador da guerra urbana, no demônio da juventude. Agora só terei tempo para algumas rápidas reflexões, mas que talvez consigam chegar a maconheiros e não-maconheiros do meu alcance.

Não sei porquê, quando penso a maconha na televisão penso no casal que apresenta o Jornal Nacional. Acho que na TV este é o tipo de espaço que ela consegue, uma noticiazinha lida com uma certa eloquência pela apresentadora, geralmente de uma apreensão feita na estrada, de uma carreta com toneladas apreendida na BR-101 em Pernambuco; com aquela carinha de moralista (ergue-se de leve uma das sobrancelhas) na notícia da maconha e uma variação daquela carinha, agora um pouco mais inteligente (cerra-se um pouco os olhos elevando o lábios quase num biquinho) e menos moralista na leitura do mercado financeiro.
Já quando circulo em liberdade pelo bioma internético, me parecem primordialmente coexistirem dois tipos bem distintos de formadores de opinião, e digo formadores de opinião, pois eles são realmente bem lidos e ouvidos. Um grupo é o de intelectuais remunerados para darem suas opiniões em lugares oficiais, como as colunas semanais. Apesar de invejar um pouco sua fama, não poderia invejar o seu cinto de castidade. Do outro lado, existe o grupo dos que escrevem sem os apertos e desconfortos do cinto, porém são semi-analfabetos, geralmente no Orkut, que não conseguem escrever mais de duas frases sem usar “Tá ligado?” “Fmz é nóis qui solta a fumassa pru alto!” A essência da maconha não é explorada por nenhum destes grupos.
Para delimitar minhas considerações, preciso falar da essência da minha maconha. Apesar de não ser um dos mais indicados para esta função, por não ser assim um fumador tão regular e experiente, posso afirmar até com um tom de felicidade que desde meu primeiro pega, há uns 10 anos, tenho a mesma boa impressão. A essência dos efeitos desta plantae é boa e não destrutiva. Recomendo um encontro com a cannabis tanto quanto recomendo um banho de mar.
Apesar de ser essencialmente boa, tenho que admitir que fico um pouco cansado quando fumo. Não é fácil ter tantas janelas abertas na mente e tantas ideias desnudadas. Parece que algumas áreas restritas do inconsciente são temporariamente abertas à visitação e o encadeamento de raciocínio tem o seu percurso ampliado em algumas etapas, como se o muro inexorável da desconcentração e efemeridade demorasse mais para aparecer. Com certeza podemos nos embrenhar mais na mata fechada de uma ideia complexa, achar vários caminhos, clareiras e soluções mais razoáveis. É por este motivo que não entendo muito bem como se associou o reggae à maconha. Sendo sua estrutura musical homofônica tão simples, eu acho insuportável ouvir reggae chapado. É como prestar atenção na trama de uma novela mexicana, ou participar de um amigo invisível; não é criativo, nada de interessante acontece. A maconha deveria ter sido associada com música mais elegante, como Choro e Jazz, Mozart e Poulenc; vale a pena um dia ouvir música boa chapado. Uma explicação para o caso do reggae seria o seu funcionamento como uma simples sonoridade de fundo, com a sua batida simples tradicional emoldurando o fluxo de novas ideias, ou seja, música de fundo para não ser ouvida, samambaia music. É claro, a outra variável possível e mais evidente é o caso Bob, garoto propaganda maior da maconha contemporânea que usou esta batida caribenha para musicar suas letras pacifistas e muito além da nossa época. Ele tinha entendido tudo. Assim ouve-se reggae por pura tradição. (Minha birra aqui não é com o reggae, mas sim com a surdez coletiva que parece imperar na era dos iPods e que não consegue ser atenuada nem com o empurrãozinho da cannabis, mas isso já é um outro assunto).
Pouco se fala dos efeitos intelectuais da cannabis, deste atalho para pensamentos superiores e alargados. Poderia até dizer que ela facilita um pensamento reflexivo de terceira ordem, Pensar como se Pensa o Pensamento, o Pensar³. De repente a fila destes Pensares podem ir ainda mais longe, talvez inferir sobre nosso próprio futuro se pensarmos que somos puro potencial. Mas é verdade que este atalho não é assim tão fácil de ser encontrado, ele requer um esforço. Pode acontecer de fumar um pouco e não sentir nada de especial, mas nestes casos recomendo a versão brigadeiro. Sim senhor! Comer chocolate é melhor que inspirar fumaça...
No meu caso, não estou sempre disposto a este esforço de pensamentos ao cubo, não diria que esta disposição é diária e nem mesmo semanal. Porém, uma vez que aprendemos a acessar certos atalhos do pensamento, podemos voltar a eles pela memória. A maconha nesta perspectiva passaria a ser uma “conselheira”, bem aos moldes dos ritos antigos, usadas em momentos escolhidos e especiais, sozinho ou em grupo, para ouvir música ou para conversar, para observar as coisas ou fechar os olhos, ou ainda tudo isto ao mesmo tempo. Eu me interesso por este olhar, um tanto conservador eu sei, mas não moralista, da maconha. Mas este sou eu com a maconha, ainda mais introspectivo e tentando aguçar a tosquice dos meus sentidos. Assim posso dizer que amo esta plantinha!

Para quem não gosta ou não pode fumar, segue a seguinte receita:

Brigadeiro de Maconha ou Choconabis

Ingredientes:
* 5 g de maconha (solta ou prensada);
* 5 colheres de manteiga;
* 1 lata de leite condensado;
* Achocolatado a gosto;

Procedimento:
Siga os mesmos passos do preparo do brigadeiro normal. Porém, coloque a maconha junto com a manteiga em derretimento e deixe que ela frite um pouco para liberar o THC, mas retire do fogo antes de queimar. Depois peneire a manteiga, pois você não vai querer um brigadeiro com pedacinhos de mato. Coloque esta manteiga chapada na panela com o leite condensado e o achocolatado de sua preferência.

Efeitos:
Não exagere na dose (mais de três colheradas) se você tiver compromisso nas próximas 5 horas.

Leandro Gaertner
Gaspar, Julho de 2009.

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